Y tú que te sigues escapando (1a mentira). Carlos Axolotl

La mancha del vino sobre la camisa
y el mate que ya no tiene hierva,
se han ido, melancólicos
de los días radiantes del génesis.
La miseria se ha vuelto
con la cara en alto y ha despedido
a los obreros que ya trabajaban
en la casa -aquella que sería nuestro refugio-
Que horas de muertos incendiados,
de minutos cansados
y de manecillas que se dan las gracias
de auroras salpicadas.
El teléfono está huérfano
titiritando el desaliento,
y me mira como exigiendo,
y yo lo miro con una lástima insoportable.
Que silencio de bocas otras
haciendo un recuerdo entre
las paredes que se dicen horarios,
minando los portales
del espacio del uno y del otro.
Yo no estoy aquí,
yo me duermo en las viejas recetas
de los que no saben de amores
y tú te alisas el cabello
con el peine que tienes por agenda:
ocupaciones, letras y hojas.
La tarde se hace tarde,
ya no hay vino ni mate,
ya no hay Sures esperando
y aviones que retrasan la venida.
Y yo sigo sin estar aquí,
y tú que te sigues escapando.