tag:blogger.com,1999:blog-256224142024-03-19T03:35:00.057-06:00El placer de las letrasCarlos Faustohttp://www.blogger.com/profile/02659398676204137979noreply@blogger.comBlogger298125tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-11483932244451280822011-04-03T23:51:00.003-05:002011-04-04T00:00:51.403-05:00Aunque sea<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXC8k9YtzzfB6SiXlwmOUI3iHlc46Sdfat8SJ4s5FPvBze3Mb6j8XDVq6wEJBrerdZ56zVV1SswZjH9QKLmPDHZ333X0mojdeG6mE4lnoZxybn9gGITysMmwZ2WKsvTeqYzG0O/s1600/Captura+de+pantalla+2011-04-03+a+las+23.59.13.png"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 244px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXC8k9YtzzfB6SiXlwmOUI3iHlc46Sdfat8SJ4s5FPvBze3Mb6j8XDVq6wEJBrerdZ56zVV1SswZjH9QKLmPDHZ333X0mojdeG6mE4lnoZxybn9gGITysMmwZ2WKsvTeqYzG0O/s320/Captura+de+pantalla+2011-04-03+a+las+23.59.13.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5591588868362792162" border="0" /></a>Abro la puerta<br />que tiene una ventana<br />que se dirige<br />nuevamente hacia la puerta<br />que no lleva a ninguna parte.<br />Estoy detrás de tu sombra<br />que siembra el piso<br />de urdimbres de cabello<br />mal peinado<br />de pescados que no saben nadar.<br />Una vez fui tu diente chueco<br />tu alcanfor rancio<br />tu cometa estropeado<br />con el hilo roto y las alas largas.<br />De eso ya no quedan sino<br />recuerdos<br />negativos de fotografía<br />del color azufre que empaña<br />los segundos de una memoria<br />que se niega a ser pasado.<br />Y las tres tetas del tiempo<br />me sonrojan el alma, el alba<br />el horizonte de la memoria,<br />el tiempo, el olvido.<br />Cada día nos parecemos<br />más a la muerte, más sin suerte<br />con el recuerdo desafinado<br />mientras te lanzas al escondrijo<br />de la distancia,<br />yo prefiero irme contigo<br />que quedarme a tu lado<br />aunque no seas<br />lo que no eras<br />como el gato del viento<br />que nos lame las pestañas.<br />Y así te quiero de nuevo<br />aunque sea<br />aunque quererte<br />sea ponerle un gato<br />al cascabel.Carlos Faustohttp://www.blogger.com/profile/02659398676204137979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-29527187108464593242010-10-25T19:14:00.003-05:002010-10-25T19:18:32.277-05:00Sin título (Mario Rovel)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuKtMq0nIdhLX9EobuM-cdeETaHv9M5nRiPP0urLBFlV-4Q5vGe1PareprXMMkSBB46TmBPLePMwyNZ4T_h8I_P0wd7KUPXEdQu0mVckwBZbHQNin3W2m-cth1wGBWnXo8PX_Qhg/s1600/El_coloso.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 290px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuKtMq0nIdhLX9EobuM-cdeETaHv9M5nRiPP0urLBFlV-4Q5vGe1PareprXMMkSBB46TmBPLePMwyNZ4T_h8I_P0wd7KUPXEdQu0mVckwBZbHQNin3W2m-cth1wGBWnXo8PX_Qhg/s320/El_coloso.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5532142184293222434" /></a><br />Decirlo ahora<br />que se me han caído las ganas<br />como un viejo puente<br />que no sobrevivió a los años<br /><br />Que las letras me nacen muertas<br />y sólo encuentro al paso<br />los abortos de dios<br /><br />¿Cómo puede uno sentarse a escribir entre tanta mierda?<br /><br />En este país<br />elegimos a un presidente lagarto<br />maldecimos a nuestros hermanos<br />y vomitamos sobre la desgracia de otros<br /><br />Aquí siempre hacemos mal las cosas<br />asesinamos, robamos<br />envidiamos, olvidamos<br />ignoramos...<br />amos de la injusticia y las corruptelas<br /><br />Esta nación es un desprecio al amor<br />que se revuelca en una historia de gloria inexistente<br /><br />Aquí mataron a Villa <br />y qué bueno<br />porque no lo merecíamos <br />porque alrededor de su lucha<br />los chacales y los buitres <br />se regocijan en vino <br />y masacran y se inyectan polvo <br />otros le chupan la sangre al pueblo <br />y el pueblo dormido <br />se deja morir de a poco <br />envuelto en sus mitos <br />y en su cobardía <br /><br />Aquí ya nada tiene remedio<br />se nos mueren los poetas<br />y sin embargo, para desgracia<br />los malos se reproducen como ratas<br /><br />Toma menos tiempo dar a luz a un asesino<br />que a un hombre justo<br />toma menos tiempo convencer con balas<br />que trabajar con ética<br /><br />Dios, si existe<br />en realidad desprecia a este pueblo<br />y mira con asco<br />la naturaleza de sus hombres<br /><br />El amor pasó por aquí un día<br />miró los valles y se bañó en los ríos<br />admiró los bosques<br />recorrió las selvas<br />peregrinó en el desierto<br />y cuando estaba convencido de vivir aquí<br />llegaron los hombres<br />y con ellos venía el fuego de la industria<br /><br />pero también la política<br />y las máscaras<br />y sus lenguas de hierro<br />y los hijos bastardos del ocaso<br />y la civilización<br /><br />Lo digo ahora<br />que se me han caído las ganas<br />como un viejo puente<br />que no sobrevivió a los años…<br /><br />y no quiero que me hablen más<br />de la esperanza<br /><br />Simplemente déjenme tranquilo<br />con esta amargura <br />con mi "walking around"<br />y mi café de cada mañanaMario Rovelhttp://www.blogger.com/profile/00796084602130323148noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-2876316833441363212010-08-15T21:20:00.003-05:002010-08-15T21:26:09.565-05:00Más de esas tristes tardes (Mario Rovel)<span style="font-weight:bold;">Hoy llegué a casa y no me recibió Filippa...<span style="font-style:italic;"></span></span><br /><br />Triste casa, tristes ojos, tristes tiempos sin narices húmedas, ni rehiletes de bienvenida. Los lugares donde dormía mi perra todo el día, se han vuelto minas de guerra. <br /><br />Habremos de tener cuidado Doña Guille y este, su hijo, para no pisarlas, no sea que la tristeza nos explote de pronto y la sala se nos vuelva un purgatorio.Mario Rovelhttp://www.blogger.com/profile/00796084602130323148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-52547472099836778822010-08-15T19:50:00.003-05:002010-08-15T19:57:16.865-05:00Tristes tardes (Mario Rovel)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrJSp9n0WJAt6eZ7nx1jsbDaOzimxwP2wsSw_Qlh9MuSq2D2PwKaOxhWg94jztl2-fLKSsjIwB5VorUhAXYSdVjzHVpz3CoZCfTUsIHqlMPyvjtrPx7lxpLsIhk2civr7RcLOnEQ/s1600/perro-amo.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 246px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrJSp9n0WJAt6eZ7nx1jsbDaOzimxwP2wsSw_Qlh9MuSq2D2PwKaOxhWg94jztl2-fLKSsjIwB5VorUhAXYSdVjzHVpz3CoZCfTUsIHqlMPyvjtrPx7lxpLsIhk2civr7RcLOnEQ/s320/perro-amo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5505805106777989218" /></a><br /><span style="font-style:italic;"><span style="font-weight:bold;">A Filippa, que me regaló tantas tardes de luz...</span></span><br /><br />Tristes tardes de verano,<br />lenguas frías,<br />ya no hay narices húmedas<br />en esta mano que ya no es mía.<br /><br />Tristes muros, <br />inquebrantables papiros<br />que guardarán tu memoria<br />tristes, tristes.<br /><br />La casa triste<br />como un faro apedreado<br />por la suerte del olvido;<br />tristes platos vacíos<br />dilatados de ausencia,<br />de verse tristes en tristes redes.<br /><br />Triste muerte, muerte triste,<br />sin nombre, ni cara<br />a la cuál reclamar tu partida.<br /><br />Tristes dioses,<br />que ahora dicen del otro lado<br />-has llegado de muy lejos<br />y te ves cansada,<br />anda, tráeme esa correa<br />nueva amiga<br />¿a dónde quieres que vayamos?-<br /><br />Triste tiempo, tiempos tristes,<br />que dejan los cadáveres<br />al lado del camino,<br />que convierten la memoria en una esponja<br />que absorbe el dolor de aquellos días aciagos,<br />de mi perro triste,<br />de su triste muerte.Mario Rovelhttp://www.blogger.com/profile/00796084602130323148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-26163384715878366372010-07-08T13:22:00.004-05:002010-07-08T14:22:30.453-05:00Esa tarde (Mario Rovel)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHD-2yjXFogtbcSIzlNNcw_mOPUt51YORXIxUpBlMbzbSaNuAoWJYOhuyY2-Lz2eHTQqEY6pYCjJ-6CoS_4ZLyVtn96O4EzqUCimrCNyMim8vt592X4JJtCL4faQxwjaaBktqEWw/s1600/Los+amantes+III+Magritte.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 215px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHD-2yjXFogtbcSIzlNNcw_mOPUt51YORXIxUpBlMbzbSaNuAoWJYOhuyY2-Lz2eHTQqEY6pYCjJ-6CoS_4ZLyVtn96O4EzqUCimrCNyMim8vt592X4JJtCL4faQxwjaaBktqEWw/s320/Los+amantes+III+Magritte.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491605126858616178" border="0" /></a><br />Esa tarde<br />los pájaros dejaban sus jaulas,<br />la ciudad quedaba sola<br />con sus platos húmedos<br />con sus amantes tristes.<br /><br />Las plumas caían desde el cielo<br />como anunciando tu partida.<br />Se acercaba la hora<br />de abrir los labios<br />y dejarnos libres,<br />ahí, frente a la plaza España,<br />ahí, donde una vez volamos juntos.<br /><br />Las trece horas<br />-¿un último paseo?-<br />¡Mierda, tenías que hacerlo!<br />¡Cómo duelen esos pinches paseos,<br />esas putas caídas<br />y esos latigazos en los ojos!<br /><br />¿Por qué no mejor hacerlo rápido?<br />poner las balas en la boca<br />y decir adiós, de pronto,<br />sin tiempo para arrepentirse;<br />hacerlo fácil,<br />sin tanta idiota queja,<br />sin tanto invierno absurdo,<br /><br />disparar de una vez por todas,<br />adiós, fue un placer,<br />buena suerte, nunca vuelvas…<br /><br />¡Pero mierda, tenías que hacerlo!<br />¿cuántas veces lo hablamos?<br />sin drama<br />será más fácil,<br />ya habrá tiempo para cazar fantasmas.<br /><br />¡Mierda, tenías que joderme!<br />¡ya estaba ensayado!<br />tú me darías ese pañuelo<br />y yo me iría a casa<br />con tu boca en el bolsillo.<br />Tú volarías a no sé dónde<br />y me olvidarías pronto…<br />soy tan fácil de olvidar.<br /><br />-¿Entonces?<br />¿un último paseo?<br /><br />Y ahí estuvo por última vez<br />el violinista<br />del portal<br />con sus malditas uñas rotas,<br />a las trece horas y pico<br />con su Si Bemol,<br />con los pájaros dejando la ciudad,<br />yo sin tu beso en el bolsillo.<br /><br />¡Mierda! tenías que joderme…<br /><br /><span style="font-style: italic;">Pintuta: Los amantes (Magritte)<span style="font-weight: bold;"><span style="font-weight: bold;"><span style="font-style: italic;"></span></span></span></span>Mario Rovelhttp://www.blogger.com/profile/00796084602130323148noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-48495247339477743202010-06-29T02:33:00.004-05:002010-07-06T23:03:28.319-05:00MáscaraTodo lo que no sé de ti<br />-y pretendo-<br />lo sé de la fantasía.<br />Serpiente / patria / anarquía / niebla.<br />Te conozco más<br />que a mi espalda<br />y a mi útero de palabras.<br /><br />Ayer mientras dormías<br />-lunita-<br />te arranqué dos besos de la mano.<br />Sembré sobre la hoja,<br />lo juro,<br />semilla tras semilla<br />en el surco blanco.<br /><br />Y cómo no despertabas<br />-tu boca-<br />me acerqué hasta tu oreja y me quedé quedo,<br />recostado sobre tu pecho.<br />Por la mañana,<br />amaneció realidad...<br />y tú ya no estabas.Carlos Faustohttp://www.blogger.com/profile/02659398676204137979noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-88988693489716839492010-06-01T14:35:00.004-05:002010-06-08T01:15:56.376-05:00De tu silencio (Carlos A.)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5fB3aveguTeJd1LbkiWwFP0czspgK1Rl7GJuBnk_Eg7iPirGkTdmLlzdk05yEm5I25INaWs5jOOZ4ABimGCnsEySwcORlNoe9UFjzgRommR5Pbk5YyM9b27BZUozl8Kyt3YWF/s1600/Captura+de+pantalla+2010-06-01+a+las+14.54.01.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 211px; height: 217px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5fB3aveguTeJd1LbkiWwFP0czspgK1Rl7GJuBnk_Eg7iPirGkTdmLlzdk05yEm5I25INaWs5jOOZ4ABimGCnsEySwcORlNoe9UFjzgRommR5Pbk5YyM9b27BZUozl8Kyt3YWF/s320/Captura+de+pantalla+2010-06-01+a+las+14.54.01.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5477896163610484274" border="0" /></a>Pero cuando callas el silencio habita el mundo<br />y hay hambre y miseria,<br /> y todos lloran<br />por los muertos pasados y los que habrán de serlo,<br />y ya nadie quiere agua transformada en vino,<br />y no hay más panes<br /> ni peces por multiplicar.<br /><br />Cuando enmudeces,<br /> los sordos no quieren oír más<br />y las palomas se arrancan las alas para rezar.<br />Es entonces cuando el universo se vuelve inmenso<br />y por los ojos de los vivos penetra la inconmensurable<br />desesperación del existencialismo.<br /><br />Cuando asesinas a la más bella de tus hijas<br /> –la palabra,<br />la esperanza que abre la boca de los hombres,<br />se marcha a invernar por debajo de las olas<br />y en cada corazón de ser viviente y en cada rama<br />de árbol se hace un grieta que apunta hacia<br /> el vacío.<br /><br />Cuando arrancas tu lengua no hay sentido del caos<br />e incluso la anarquía se vuelve triste<br /> y los dioses<br />dejan de fornicar<br /> –para blasfemar contra la raza humana.<br /><br />Cuando callas, cuando tu boca se cierra<br />–cuado besas el silencio,<br /> este mundo<br />se parece tanto a lo que realmente es.<br /><br />Foto: <a href="http://www.flickr.com/photos/44387664@N07/4090036707/in/set-72157623979827717/">oqv</a>Carlos Faustohttp://www.blogger.com/profile/02659398676204137979noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-31791396104097837452010-04-02T02:30:00.005-06:002010-04-02T02:53:37.440-06:00Hablar de ti (Carlos Axolotl)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgryA14FTGGNh0PpFDBujc7SD7SpNdjwmk9byA1mJdibxceqT7tzzdEKqu3tjsq8W-T9YpkkoUpO4Nwa6T-JvtzKaWfnGKI58LPuQgTVSeO5AQRDsgribRCGtgbMLz7veZSx6TL/s1600/2953815304_930bdaf6a3_o.jpg"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 274px; height: 205px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgryA14FTGGNh0PpFDBujc7SD7SpNdjwmk9byA1mJdibxceqT7tzzdEKqu3tjsq8W-T9YpkkoUpO4Nwa6T-JvtzKaWfnGKI58LPuQgTVSeO5AQRDsgribRCGtgbMLz7veZSx6TL/s320/2953815304_930bdaf6a3_o.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5455459919543686962" border="0" /></a>Hablar de ti,<br />soltar la lengua con las putas<br />en el arrabal que me ciñe la cintura.<br />Hablar de ti con los acordes encendidos<br />en el sexo de mi guitarra vieja.<br />Hablar de ti,<br />escupir tus momentos con el sacerdote<br />en la confesión más sincera de un ateo.<br />Hablar de ti con el escote<br />de aquella viuda que me mira de lejos.<br />Hablar de ti,<br />eyacular las sensaciones en la luna<br />durante las noches espesas de Noviembre.<br />Hablar de ti con mi madre<br />mientras me besa los labios de Edipo.<br />Hablar de ti con los ciegos y los sordos<br />y contarles del misterio de tu espinazo desnudo.<br />Hablar de ti con mi perro<br />y con el gato librepensador que me escribe las poesías.<br /><br />Hablar de ti,<br />dibujar tu voz con la cuchara<br />y con el plato y con las sábanas.<br />Hablar de ti con dios<br />y hacer un elogio de lo que es profano.<br />Hablar de ti con la desconocida<br />que siempre me encuentro en el camión.<br />Hablar de ti ante el espejo<br />mientras rasuro la barba que me dejó tu ausencia.<br />Hablar y hablar de ti,<br />exprimir el recuerdo hasta que no<br />quede otra palabra que tu nombre.<br />Hablar de ti contigo,<br />describirte en los finales de tu historia<br />hasta que odies lo que nunca has sido.<br />Hablar de ti, hacerte palabras,<br />desbaratar tu cuerpo en las líneas<br />de una hoja, hacerte metáfora,<br />despojarte de la potencia,<br />matarte de la simplicidad de tu imagen.<br /><br />Hablar de ti hasta olvidarte.<br />Vomitarte en la promesa del lenguaje.<br /><br />Foto: <a href="http://www.flickr.com/photos/frutillame/2953815304/in/set-72157609066185932/">Fluorecent Girl</a>Carlos Faustohttp://www.blogger.com/profile/02659398676204137979noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-91009944313914719632010-03-26T21:38:00.001-06:002010-03-26T21:47:47.711-06:00Sé. (Iván Valdés)Sé mi ancla mi motor mi combustible<br />Que se funda desboque y enardezca<br />Que me explote hasta explotar en llanto.<br /><br />Sé mi libro mi botón mi estrella<br />Que no acabe que no inicie pero resplandezca.<br /><br />Sé mi funda mi gorrión mi arco<br />Que me guarde me despierte que me arroje.<br /><br />Sé mi lanza mi estandarte mi letargo<br />Que de insomnio tiña la sangre que perdí.<br /><br />Sé la mujer que carga el sol como diadema,<br />Que me queme que me queme que me quema.<br /><br /><br />Iván ValdésIván Sedlavhttp://www.blogger.com/profile/14534526804914886492noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-47887256521817835672010-03-08T23:56:00.003-06:002010-03-09T00:08:58.832-06:00Buenas ideas (malos pensamientos) (Iván Valdés)<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link 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Se hizo de amigos, fieles comulgantes, y se dirigió con empeño a realizar su misión, salvaría a la humanidad.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Poco después, con las muñecas demasiado juntas, lo mismo que sus pies, abrazadas por un instrumento de metal barbárico, fue constreñido en su cuerpo y escoltado por indignados gendarmes a la exhibición y mella pública. Fue repudiado por sus ideales. Le quedaron su mente, su alma y su fe como refugio. Sólo había masacrado a una familia. Pudo habérsele ocurrido a cualquiera.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Iván Valdés.
<br /></p> Iván Sedlavhttp://www.blogger.com/profile/14534526804914886492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-32598807107066586522010-02-20T20:03:00.006-06:002010-04-02T02:01:13.221-06:00Elogio a la anarquía de tu cabello (Carlos A.)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIJXkZmzcRFXwZxg64BdBbalF89YizNiMswFAkxrRrn52NsT54MeG0ZQgzfySmX1dPyjUjtVk87i2YkYbDfLazGn_6QTDONeVOYVAp3A-EHLtT2MzanAy5JsD01cYoCfMhDID8/s1600-h/4160408889_ec3c0f919d_b.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 320px; height: 187px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIJXkZmzcRFXwZxg64BdBbalF89YizNiMswFAkxrRrn52NsT54MeG0ZQgzfySmX1dPyjUjtVk87i2YkYbDfLazGn_6QTDONeVOYVAp3A-EHLtT2MzanAy5JsD01cYoCfMhDID8/s320/4160408889_ec3c0f919d_b.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440518698195479410" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />El universo parece tener una manera precisa,<br />un modo en el que se articulan las partes<br />para dar siniestra vida al todo que conforman.<br />El sonido tiene un método. El viento le debe<br />la existencia a la conjunción de la presión y el relieve.<br />La palabra contiene el desarrollo acoplado de la<br />evolución, la cultura y la sobrevivencia.<br />Los encinos agradecen las raíces<br />que se atan con fuerte brío a la tierra<br />de la que nacieron. En fin, que hasta la partícula<br />más invisible que revolotea entre las<br />pupilas de cristal y los ases de luz,<br />tiene una existencia planeada.<br />Pero detrás de todas estas poblaciones, cúmulos<br />y amontonamientos, se encuentra el arquitecto del sinsentido,<br />a lo que nosotros definimos de manera sacra<br />como el orden y que no es más que una de las posibilidades.<br />Entonces reconocemos la cara de dios en la anarquía,<br />el caos quiero decir, la confusión que es la<br />bienaventurada sustancia de todo el espacio,<br />el maná de la vida.<br />Y todo esto tiene que ver contigo<br />y conmigo, porque de tus ojos se escapa el iris de la acracia.<br />Si un soldado romano te abriera con su lanza<br />el costado derecho del cuerpo,<br />dimanarías chorros y gotas de pandemónium.<br />Hay en tu lengua y en tu voz un cosmos desordenado,<br />un ave que en sus alas, ráfagas de viento furioso,<br />hace los pases mágicos de un mundo rompecabezas.<br />Incluso las líneas fluviales que recorren las palmas de tus manos,<br />son mapas sempiternos del desconcierto.<br />No obstante, algún día, en que no estarás<br />ni estaremos sino en la página de un anuario,<br />todo regresará atraído por el tiempo hacia<br />la matriz de la arbitrariedad. Tus labios que son<br />maletas en donde guardas tus pasos, andarán<br />rumbo al útero en que todo fue generado.<br />Reinará en aquel momento el caos de nuevo,<br />la partitura en que se escribe la realidad.<br />Yo ya he comenzado en tal contrasentido...<br />tú eres el espejo en que se desbordan los límites de<br />mi objetividad, tú eres la muerte de las agendas.<br />Tras tus hombros brotan las retinas de la ceguera,<br />las tierras violentas de lo que no ha de ser,<br />el triunfo de la insurgencia sobre el gobierno;<br />detrás de tu mirada perturbada, de tus ánimos rompevientos.<br />En ti y en el universo descolgado de tu pelo,<br />en ti el caos, la vorágine, el desconcierto,<br />tú la apostasía de lo eterno,<br />la primera pieza para fracturar el firmamento.Carlos Faustohttp://www.blogger.com/profile/02659398676204137979noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-7849525982233162302010-01-27T13:23:00.004-06:002010-01-27T13:31:25.556-06:00Habanera (Ángel González)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgdLWqvmbvwE5mCRQrz8g-ESmrFrmfN1vkA0AXiSQYnWqZAiaWM-dLVcaf5MXb3IivdZyzv9ubXXXWaFdX_rlDwQJkxZcqnjGf16yJTWmmF6ErOl6B28PQg_IyvbnNqGa7eMbPdA/s1600-h/Angel_Gonzalez.jpeg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 235px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgdLWqvmbvwE5mCRQrz8g-ESmrFrmfN1vkA0AXiSQYnWqZAiaWM-dLVcaf5MXb3IivdZyzv9ubXXXWaFdX_rlDwQJkxZcqnjGf16yJTWmmF6ErOl6B28PQg_IyvbnNqGa7eMbPdA/s320/Angel_Gonzalez.jpeg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431503673066090258" /></a><br />A dos años de la muerte de este querido maestro mío de la poesía; Don Ángel González; porque aunque nuestros ojos, ya no sean esos ojos, le seguirán siempre a donde vaya. QEPD<br /><br /><br />Se habla de la esperanza<br />últimamente.<br />…en donde vivo yo<br /><br />Alguien la vio pasar por los suburbios<br />de Paris, allá hacia el año<br />mil novecientos cuarenta<br />y tantos. Poco después<br />aparecieron huellas de su vuelo<br />en Roma. También es cierto<br />que desde las Antillas voló un día<br />tan alta, que su sombra<br />cubrió pueblos enteros,<br />acarició los montes y los ríos,<br />cruzó sobre las olas,<br />saltó a otros continentes,<br />parecía...<br /><br />Años más tarde,<br />un profesor ilustre<br />dedujo de unas plumas mancilladas,<br />halladas entre sangre<br />cerca de un arrozal, en el Sudeste<br />asiático, que ahí<br />estaba<br />ella:<br />en el sitio y la hora de la ira.<br /><br />No en el lugar del pacto, no<br />en el de la renuncia,<br />jamás en el dominio<br />de la conformidad,<br />donde la vida se doblega, nunca.<br /><br />...en donde muero yo.Mario Rovelhttp://www.blogger.com/profile/00796084602130323148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-52260575825280539182010-01-26T21:44:00.001-06:002010-01-26T21:49:59.764-06:00La inmortalidad: Pendiente de título (Mario Rovel)Tan lejos ahora de ti,<br />del río de tu casa,<br />de aquel dieciocho de julio,<br />de tu limpio nombre<br />convertido en eco.<br /><br />Tan lejos de tu sangre,<br />de la saliva<br />que se fosilizó en mi boca<br />y del instante eterno<br />de aquel primer orgasmo.<br /><br />Tener que olvidar,<br />dicen que todos<br />tendrán que olvidar,<br />abandonarse al tiempo<br />y confundir el oro<br />con la luz de los otoños.<br /><br />Pero tú me haces tanta falta<br />para habitar el mundo<br />y hacer de la ciudad <br />un templo de vida.<br /><br />Para levantar la voz<br />y decir<br />aquí estará nuestra cama<br />y allá cenaremos el cuerpo,<br />aquí dormirán nuestros sueños<br />y allá descansaremos<br />llenos de arrugas<br />junto al sol,<br />esperando a los nietos.<br /><br />El mundo está enfermo,<br />agotado de tanta tristeza<br />y te has dedicado <br />(en tu ausencia)<br />a proveerlo<br />de este enjambre de avispas<br />que infectan aún más su sangre<br />con lempa nostalgia.<br /><br />¿Qué le digo al alma, mujer,<br />que te espere<br />o que de una vez se muera<br />sin hacer tanto ruido?Mario Rovelhttp://www.blogger.com/profile/00796084602130323148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-8820761667159297042010-01-24T20:44:00.006-06:002010-01-24T21:37:35.134-06:00La tragedia y tu boca (Carlos Axolotl)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_csEflurnUTGrsRjigHmNO2JXUUsTLOAaM2ti5YfIs_z2qjw3_j6wEB1nUCFuQIZDWJDH8isF3DO8wFVwRrA579JnS65qV3HMBDErPzJr8eqzK6Lbn8zpLbEhsHc132UTXqOC/s1600-h/Thetriumphofdeath_Brueghel+el+Viejo.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 269px; height: 191px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_csEflurnUTGrsRjigHmNO2JXUUsTLOAaM2ti5YfIs_z2qjw3_j6wEB1nUCFuQIZDWJDH8isF3DO8wFVwRrA579JnS65qV3HMBDErPzJr8eqzK6Lbn8zpLbEhsHc132UTXqOC/s320/Thetriumphofdeath_Brueghel+el+Viejo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430515382803823474" border="0" /></a>¿Sabrás que te espero en<br />un desierto de palabras <span style="font-style: italic;">malparidas</span>?<br />Acaso en una noche en que tus manos<br />ayudan a un anciano a sentirse joven,<br />tu corazón encuentra el ritmo<br />zigzagueante de mi tabulador entintado<br />y en la danza de la diástole y la sístole<br />¿...sabrás que te espero?<br /><br />Que puedo contagiarme de todas<br />las pandemias que han infestado<br />este mundo paralítico,<br />con tal de recaer en la cama<br />de hospital en que tu sonrisa<br />hace las tareas de una madre.<br /><br />Que puedo colarme entre las persianas<br />de una tierra llamada pobreza<br />y hacer que mis costillas griten<br />melancolía capitalista,<br />para lograr de mi existencia<br />la más fragante de tus misericordias,<br />la más espontánea de tus lagrimas.<br /><br />Y yo que te he matado con<br />el <span style="font-style: italic;">pobrearte</span> de mi deseo,<br />te invito a esta tierra de anarquía,<br />desesperación y tristeza,<br />porque aquí es el escenario<br />del más puro de mis besos,<br />del más salado.<br /><br />Pero no habites en este teatro<br />a pesar de mi esperanza,<br />yo no tengo más que tu sangre<br />para escribir sobre el mundo<br />y de esta manera hago<br />un camino más corto para<br />profanar el tranvía de tus sueños.<br /><br />No te quedes con<br />una boca que no es tuya,<br />con el brazo que te arranque<br />para hacerlo mi guitarra.<br />No permanezcas<br />que yo te hablo de tragedia<br />para librarme del hechizo<br />onírico de tu boca.<br /><br />Y después de todo,<br />las camas,<br />los enfermos, el triunfo de la muerte,<br />el cáncer del tiempo,<br />tus muertos y mis muertos<br />-los que nos amaron-<br />¿...sabrás que te espero?<br /><br />Imagen: El triunfo de la muerte<br />Brueghel el ViejoCarlos Faustohttp://www.blogger.com/profile/02659398676204137979noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-32457251384026103262010-01-15T18:13:00.000-06:002010-01-15T18:14:53.548-06:00La inmortalidad: Ayer fue casi invierno (Mario Rovel)Ayer casi fue invierno<br />entre los valles<br />castaños<br />en los que atrapo al mundo.<br /><br />Ondas polares <br />penetraron abruptas<br />cubriendo monumentos<br />levantados en memoria del amor.<br /><br />Siendo poeta<br />no podía hacer mucho al respecto;<br />Sólo extender los brazos<br />y cubrir con mi abrigo<br />el canto frágil<br />de las aves otoñales,<br />para que llegado abril<br />volvieran a engendrar los parques<br />y anidar en los muros<br />húmedos<br />de la Toluca antigua.<br /><br />A veces es malo recordar tanto,<br />pero es peor perder el pasado;<br />hacerse viejo pronto<br />y rendirse ante el frío.<br /><br />Tenía que salvar al amor,<br />su olor,<br />el recuerdo de su textura.<br /><br />Tenía que salvarme del invierno,<br />luchar contra el olvido,<br />contra las catedrales,<br />sin dejar que las aves<br />se congelaran<br />clavadas a las cruces<br />y a las espinas<br />que engendra la nostalgia.<br /><br />Ayer fue casi invierno<br />entre los valles<br />castaños<br />en los que habita el mundo.<br /><br />Cuando estuve a punto de hipotermia<br />escribí tu nombre entre la nieve.<br /><br />Lo juro,<br />la sangre se me volvió fuego.Mario Rovelhttp://www.blogger.com/profile/00796084602130323148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-89972759083400698582010-01-13T23:30:00.005-06:002010-01-13T23:35:48.421-06:00Diez fragmentos de muerte (Carlos A.)<div style="text-align: justify;">El rojo del semáforo me despierta unas terribles ganas de cruzar la calle hasta llenar de sangre la acera.<br /> Ese sonido de las torres de luz gigantes es el murmullo de las sirenas eléctricas que te invitan a escalar los molinos de acero para electrocutarte.<br /> Un día lloverán dagas en vez de gotas de lluvia y las calles de las ciudades dibujarán una Venecia de una belleza sangrienta incalculable.<br /> Si el viento fuera realmente severo se colaría por los pequeños agujeros de nuestro cuerpo hasta reventarnos.<br /> Una tristeza verdadera nos ahogaría en llanto salado y no pararía hasta brotar las viseras del cuerpo por los lagrimales.<br /> Los creyentes levantan las manos al cielo e imploran porque su muerte sea digna y tranquila; dios, que no es ningún tonto, les escupe para matarlos.<br /> La forma más tranquila de hacerlo es tirarse a la cama y esperar pacientemente a que los huesos se pudran y los gusanos nos cosquilleen los costados.<br /> Yo entiendo la algarabía por el sonido, pero meterse un avión por las orejas taladra los tímpanos y destruye las neuronas en tan poco tiempo que apenas y respiras.<br /> El inconsciente colectivo es una buena manera de conducirse a la nada. A través de la sensación de riesgo los humanos pueden matarse unos a otros y autodestruirse.<br /> Lo peor del suicidio es que a uno lo acusan de ególatra. Mira que arrebatarle a los dioses la sagrada tarea de despojar el aliento.</div>Carlos Faustohttp://www.blogger.com/profile/02659398676204137979noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-43436609694207702652010-01-13T20:52:00.017-06:002010-01-13T21:40:26.520-06:00S o el salto (Iván Valmun)<span style="font-style:italic;"></span><div><i><b>S</b></i><b> o el salto.</b></div><br /><div style="text-align: justify;">Este acantilado te ha escogido. Tus reproches o insatisfacción no guardan importancia en este tránsito. Lo que hay abajo nadie lo sabe más que tú. Claro que no se ve el final del viaje, los malos viajeros son los únicos que se interesan por el destino. La caída no es medio sino fin. Ya lo ves? No pienses a dónde irás, ni cuándo llegarás a ese sitio. No llevas paracaídas ni sogas. Solo puedes llevar un objeto en cada mano, qué eliges? Pero decide con cuidado, la Biblia es de poca utilidad a donde vas, si quieres saber de Dios le veras el rostro… es tu última palabra? Tampoco sirve tu reloj de pulsera, abandónalo en el buró de dormir junto a las llaves, identificaciones, dinero; en realidad debes viajar ligero... lleva contigo siempre algo que no pese, qué tal tu mariposa, o aquella manta? No lleves fotografías, para ver el pasado no hay más que mirar dentro de ti, lo que en verdad importa lo tienes grabado en las plantas de los pies, en los pliegues de la carne; la linterna dices? En la real oscuridad no hay luz que valga, los ojos también déjalos, ya te digo que no hacen falta, has de ir ligero... Yo? Acaso estás seguro que existo? Vas entendiendo, irás sólo, nunca ha sido diferente. Se va acercando, aquello que crees ver a lo lejos es tu vórtice, estás preparado? No importa, no hay preparación suficiente para el salto. El vértigo se convierte en hábitat y el que cae se convierte en su habitante. No hay forma de evadir la insaciable ansiedad por arrojarse al vacío. Es tiempo. Haz hecho tu elección? Haz hecho tu elección.</div><br /><span style="font-weight:bold;">Iván Valdés.</span>Iván Sedlavhttp://www.blogger.com/profile/14534526804914886492noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-31815806326384583032010-01-08T16:15:00.000-06:002010-01-08T16:17:17.525-06:00La inmortalidad: Epitafio I para la muerte de un padreHarás de tango las noches.<br /><br />Morirás lejos<br />donde ni dios, ni el diablo<br />puedan capturar tus ojos.<br /><br />Donde las montañas<br />te protejan de huracanes<br />y un silencio puro<br />haga de tu nombre<br />el canto interminable<br />del arroyo cristalino.<br /><br />Serás como una esponja <br />que al último suspiro de noviembre,<br />absorberá de nubes<br />las últimas gotas de la luz<br />de los otoños.<br /><br />Reposarás del fuego<br />y de las migraciones de las mariposas<br />que cada año<br />te abandonaban <br />a causa del invierno.<br /><br />Reposaras del viento<br />y del pincel del tiempo<br />que dibujaba arrugas<br />a la tristeza de tu rostro.<br /><br />Reposarás del frío<br />y el sentimiento de abandono<br />que fue arrancando a trozos<br />los valles de tus ojos verdes.<br /><br />¡Verás a Meche,<br />al güero<br />y a Chente<br />a la puerta del barrio<br />mi viejo!<br />y ese dios al que tanto protegías<br />corresponderá al amor<br />que tanto profesaste<br />justo juez<br />para la hermosa obra <br />que fue tu vida.<br /><br />Yo por lo pronto<br />descansaré de la agonía<br />y el enjambre de avispas<br />que envenenó mi sangre<br />tantas madrugadas.<br /><br />…<br /><br />Morirás lejos<br />donde ni dios, ni el diablo<br />puedan capturar tus ojos;<br /><br />en un rincón de esta casa<br />donde yo los cierre <br />y los besé<br />y proteja,<br /><br />donde la muerte<br />jamás podrá encontrarlos.Mario Rovelhttp://www.blogger.com/profile/00796084602130323148noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-69779063714067179452009-12-03T11:18:00.006-06:002009-12-03T11:44:01.036-06:00Breve sumario en bajotonos (Carlos Axolotl)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdkqn5cAMj3hyWeDEkZRGYii_llOeJN93NL-QquNX5x06c1MIgtjsp_T46fU-HnNs1xE5TlRjNat4tprJu9PCGNzXxK5EdbB63irTpjaTVOCvQXqqewhYJKZfV1uBbcccJayv3/s1600-h/P1020475.JPG"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 262px; height: 174px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdkqn5cAMj3hyWeDEkZRGYii_llOeJN93NL-QquNX5x06c1MIgtjsp_T46fU-HnNs1xE5TlRjNat4tprJu9PCGNzXxK5EdbB63irTpjaTVOCvQXqqewhYJKZfV1uBbcccJayv3/s320/P1020475.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411065390169061490" border="0" /></a>¿Un café por la tarde del lunes?<br />Lluvia ácida y cigarros mojados,<br />bocas que se encuentran en la huida,<br />manos que lo mismo da<br />que fueran alas o bastones,<br />colisión de tranvías en escape.<br />Tenemos tanto en común<br />¡casémonos entonces!<br />Tú harás la cama y<br />yo las poesías<br />y juntos haremos las tardes.<br />Pretexto para nuestra aversión<br />a la soledad innata.<br /><br />-Solo de guitarra y tiempo-<br /><br />¿Pero qué es lo que dices?<br />que ya no saben a hierbabuena<br />los besos que nos damos,<br />que sólo somos una triste parodia<br />del mercado de valores.<br />¿Extrañas tu casa?<br />¿Quieres estar solo?<br />Yo también te odio,<br />¡y por qué no te vas ya<br />y dejas el espacio andar sin ti!<br />No hay nada peor<br />que el cansancio vulgar de tus brazos.<br /><br />-Rapsodia de poesías hacia otros ojos-<br /><br />Otra vez pensando en tus bocas,<br />de nuevo lluvia ácida sin cigarros,<br />y yo que decía que era poeta<br />y ni un verso se me escurre<br />para salvaguardar la soledad.<br />Aquel hombre me amaba,<br />le escribo en tono recatado<br />un par de poesías para decirle<br />que estoy sola en mi cama de mimbre,<br />pero tú también estás solo<br />y no hace falta que me lo digas<br />¡somos tan patéticos, tan humanos!<br /><br />-Final en réquiem fúnebre-<br /><br />Fotografía: "Cigarro entre tus manos" (Carlos A.)Carlos Faustohttp://www.blogger.com/profile/02659398676204137979noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-41504108125669196482009-11-25T16:51:00.003-06:002009-11-25T16:59:55.802-06:00El vuelo del acertijo (Mario Rovel) V2<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvA3wOk_fr8fXB84dPHPo1_WsVAOSjjJVfGxWLrY9Sk5KgulxpvwOybTjbDtoEkOo78ZiRBJDVEZ18uKlNZHxkG4RSMjc49MX2OXjnxpTgtrXhzK1dNl-KoOxiVez8D6BTDjKKlg/s1600/las_palabras_1_med.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 235px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvA3wOk_fr8fXB84dPHPo1_WsVAOSjjJVfGxWLrY9Sk5KgulxpvwOybTjbDtoEkOo78ZiRBJDVEZ18uKlNZHxkG4RSMjc49MX2OXjnxpTgtrXhzK1dNl-KoOxiVez8D6BTDjKKlg/s320/las_palabras_1_med.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408179825709816978" /></a><br />Es otra noche<br />sin cuerpo,<br />sin vino<br />ni sábanas de perla.<br /><br />Qué sería de mí sin esta sangre<br />que guía tu rostro<br />de mi rostro al lienzo<br />y nos une al verso,<br />como en un capullo.<br /><br />¡Que silencio tan hermoso tu nombre!<br />navegando en las flores<br />semejante a la voz de Eco,<br />delineado por la sangre del dragón<br />como el horizonte tardío,<br />glorioso como el relámpago <br />y piadoso como el invierno.<br /><br />Enramados en follajes de luz<br />los bosques del fauno te atesoran <br />hija de Heracles<br />y las hebras castañas de tus ojos<br />entregan la esperanza al hombre<br />que divide al fuego de la sombra.<br /><br />¡Oh si tu me tocaras!<br />si tan solo las venas <br />de estas palabras<br />abrigaran tu espacio yerto,<br />implacable como la espada <br />de Aquiles.<br /><br />Toda pasión engendra dudas<br />y el simulacro espinas.<br /><br />El miedo no es a estar solo, amor,<br />sino a que las letras<br />vigilantes<br />cual torre de marfil<br />exageren todo;<br /><br /><br />promesas,<br />amputaciones,<br />espejos de la mutes.<br /><br />Si claudico,<br />temo que vendrán a asestarme<br />de colores, estaciones,<br />hilos de oro,<br />excursiones y arengas,<br /><br />sin saber jamás<br />si las sombras<br />en las alas de la mariposa,<br />eran una burda <br />premonición de la ausencia<br />o nuestro espíritu<br />unido en el silencio.Mario Rovelhttp://www.blogger.com/profile/00796084602130323148noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-19690336235512708572009-11-06T22:51:00.003-06:002010-02-09T19:30:48.833-06:00La inmortalidad: El laberinto de María (Mario Rovel)-¿Qué es más peligroso que el amor, María?<br />- el odio<br />-¿y qué es más peligroso que el odio?<br />-el diablo<br />-¿y qué es más peligroso que el diablo?<br />-Dios<br />-¿y qué es más peligroso que Dios?<br />-el hombre<br />-¿y qué más peligroso que el hombre?<br />-la mujer<br />-¿Y qué la mujer?<br />-la eternidad<br />-¿y qué es más peligroso que la eternidad?<br />-la indiferencia…<br />-¿y qué la indiferencia?<br />-el eco de los suspiros arremolinándose por las paredes del corazón...<br /><br />María cerró los ojos una tarde de marzo y jamás volvió a abrirlos. La muerte canta tan lejana a esta Villa, la muerte lejana, lejana festeja la amargura y lejana está mi María…<br /><br />Nunca pregunté qué era más peligroso que la muerte. La vida tiene una división sustancial entre el exterior de una ventana y el interior de esta. Afuera encontrarás valles, ríos, sol, lluvia; adentro encontrarás una casa oscura alumbrada por la luz tenue de algunas velas, con olor a madera y un ambiente húmedo. Ahí, arrinconado en uno de los pasillos hay un viejo cuadro que apenas se distingue; versa “agonía, siempre agonía…”.Mario Rovelhttp://www.blogger.com/profile/00796084602130323148noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-9436525002641160512009-10-31T18:44:00.002-06:002009-10-31T18:53:55.228-06:00De tu boca<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFGZ9x1hnqvmS6IttVVu_8OX8ghJV0M6Iv_3zke8Ldop11f8EJ3FALCHnh0A8LqbZI2zx0z_el2QtCpZmHX1snuzuYAzWBm90q5uwAXSN0YeVk9epbNosq59KDJHgLMRcN1XfK/s1600-h/Imagen+4.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 248px; height: 193px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFGZ9x1hnqvmS6IttVVu_8OX8ghJV0M6Iv_3zke8Ldop11f8EJ3FALCHnh0A8LqbZI2zx0z_el2QtCpZmHX1snuzuYAzWBm90q5uwAXSN0YeVk9epbNosq59KDJHgLMRcN1XfK/s320/Imagen+4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398932030944470594" border="0" /></a>De tu boca nació<br />la flor morada que<br />en el camino<br />quedó varada<br />mirando al cielo.<br />De tu boca nació también<br />la palabra y la pintura,<br />el arte de la muerte<br />y el olvido de los enamorados.<br />De tu boca surgió<br />el viento y el agua,<br />y la tierra y el fuego,<br />y los perros mirándonos<br />caminar hacia la cañada.<br />De tu boca en que me escondo<br />brotó la ternura<br />y la espada que abre camino<br />entre las piernas<br />y entre las ideas.<br />De tu boca emergió<br />la sustancia divina<br />y el fulano llamado dios<br />y la fulana llamada muerte.<br />De tu boca sirena,<br />de tus palabras cínicas<br />y de tu lengua serpiente<br />nació la luz y la corriente.<br />De tú, boca, de bocas<br />de ti, de las historias<br />de tus bocas,<br />de ahí en donde el universo<br />se expandió por el milagro<br />de tus fauces.<br />De tu boca la materia,<br />de tu boca la eternidad,<br />de tu boca la nada,<br />de tu boca mi presencia.<br />No dejes boca<br />de hablar entonces,<br />de mí, de mi historia,<br />boca que tú me haces la existencia.<br />Boca de besos callados<br />y falos encendidos,<br />boca de mujer,<br />mujer en la boca,<br />abertura creacionista,<br />orgasmo de palabras.<br />Mi boca en tu boca,<br />boca de mentiras también<br />y el fin de la historia.Carlos Faustohttp://www.blogger.com/profile/02659398676204137979noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-63338746464936863732009-10-25T21:51:00.004-06:002009-10-25T22:00:30.531-06:00El misterio (Carlos Axolotl)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP_Zrxc2rnu2vBkHpiZcWIEbSfA3dsogNvYCgk59-4NKOZIVu5H6UsfYwknjNkWrPmBASJBUUGBbivfSgGtgJHopbwF5S5pZU9hx3dd2V8uGLKx6zfso7X4nwggzY5uZJVwypR/s1600-h/Imagen+4.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 242px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP_Zrxc2rnu2vBkHpiZcWIEbSfA3dsogNvYCgk59-4NKOZIVu5H6UsfYwknjNkWrPmBASJBUUGBbivfSgGtgJHopbwF5S5pZU9hx3dd2V8uGLKx6zfso7X4nwggzY5uZJVwypR/s320/Imagen+4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5396752974101711362" border="0" /></a>Hay en tu espalda una constelación de estrellas-lunares que dibujan un río místico de sombras y luces, apuntando el primer lucero de la tarde hacia la gran respuesta del universo: ¿quiénes somos? ¿hacia dónde vamos? ¿qué será de nosotros? Todo se contesta descifrando el secreto de tus alas.<br /><br />Pero los navegantes saben bien que no hay que dar confianza ciega a ningún plano que ose llamarse mapa. Porque todo lo dice y no dice nada. Así tu costado es una mentira de esas que dicen verdades. Astros cósmicos que ocultan bajo la sábana de la anarquía el misterio más grande de la esencia, la existencia misma.<br /><br />Por eso ocultas con el mito de dios la verdadera manera en que tu dorso habla. Con los dientes blancos sobre tu cuello y tu cabello a jirones, haces una pintura de la ciencia y del mundo sobre tu reverso desnudo ¿Quién se atreve a mirarte a los ojos de esa manera? Ni siquiera Teseo con la cabeza del Minotauro ha cometido tal falta.<br /><br />Para Dalila ChávezCarlos Faustohttp://www.blogger.com/profile/02659398676204137979noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-80017669065926097982009-10-21T19:11:00.006-05:002009-10-21T20:13:06.930-05:00La sirena<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-8NuP18MwBPjBnn0bI0XHNkVMYCRZEg5e8OCuBDAxf7UEA096Rl0hREb7uKNQg7kzr9HfnC6pivyEiojeMBkJYw8ib3vf3-DM36QnF9Evk0pvSIp8gstFT3wrDSnVdkH68frF/s1600-h/Imagen+3.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 294px; height: 221px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-8NuP18MwBPjBnn0bI0XHNkVMYCRZEg5e8OCuBDAxf7UEA096Rl0hREb7uKNQg7kzr9HfnC6pivyEiojeMBkJYw8ib3vf3-DM36QnF9Evk0pvSIp8gstFT3wrDSnVdkH68frF/s320/Imagen+3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395223393127312258" border="0" /></a>La sirena se acuesta y se echa la sábana encima mientras hace un nudo con mis brazos para arroparse. Sus pies están fríos y además ciegos, lo noto porque torpemente se abren paso para llegar a mis raíces.<br /><br />Su nariz se clava en mi cuello y respira de mí, de mi traquea, de mi cuerda y de mi diafragma. Su piel desaparece y se vuelve líquida a medida que su respiración se torna cabalgante.<br /><br />Yo me concentro en aquél haz de luz que brota de mi plexo solar. Afuera, los autos se duermen y los perros guardan el luto por la noche. Por las calles florecen residuos de luna y el universo hace cambio de horario, se detiene.<br /><br />Miro el techo del cuarto, las ventanas observándonos, toda la mugre parece tan radiante. Yo sonrío y me abrazo de la sirena. Sus labios desparramados y su pelo en remolinos me dan la bienvenida.<br /><br />Ella hace que duerme pero no apaga los ojos. Lo sabe, ningún hombre es suficiente para sus entrañas, todos son burdos, asquerosos y ordinarios, y es que la sirena está enamorada de dios.<br /><br />Pero yo me aferro del angulo de su cintura. Ya sé que finge que está noche me ama. Pero no entiendo, yo estoy ciego, estoy sordo y además loco. Mañana su lengua que me enciende andará por el vértigo de la mentira, y yo estaré esperando y esperando.<br /><br />Las sirenas no son de nadie.Carlos Faustohttp://www.blogger.com/profile/02659398676204137979noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25622414.post-89481595466711077392009-10-19T15:19:00.003-05:002009-10-19T15:24:00.754-05:00La inmortalidad: El imperio en llamas (Mario Rovel)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQJnKtdmrIf7twykhkNzF11laS7nVHr5QSL-cnf9O90kkIcqCgp2DdpZt_8B7qi55dvmUQ-wcoZf0siGYqyf3SKUwgwoqh8cy04jHod0FaEm3qupLdYHM5vVTZjmXuXJn_n9PL_w/s1600-h/Aquiles+vs+Escamandro-Pilar+Vega+Perez.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 249px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQJnKtdmrIf7twykhkNzF11laS7nVHr5QSL-cnf9O90kkIcqCgp2DdpZt_8B7qi55dvmUQ-wcoZf0siGYqyf3SKUwgwoqh8cy04jHod0FaEm3qupLdYHM5vVTZjmXuXJn_n9PL_w/s320/Aquiles+vs+Escamandro-Pilar+Vega+Perez.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394409011760856802" /></a><br />Entonces el adiós se cubrió de fango<br />y el olvido de hierba.<br /><br />Te negaste al error de Eurídice<br />y yo me ordené al ejemplo de Ulises<br />respetando el acuerdo;<br />los dioses nos habían despreciado<br />cubriendo con Ares a Eros.<br /><br />Velamos nuestro amor<br />como a un justo y noble príncipe<br />muerto en el campo de batalla;<br />dos lágrimas de oro en sus ojos<br />prendieron fuego a su barca<br />y lo dejamos al río<br />extinguir su alma.<br /><br />Imploramos a la grandeza de Aquiles<br />sepultar el dolor en la las ruinas troyanas<br />y descubrimos que el desamparo tiene más vida<br />que la sangre de la gloria humana.<br /><br />El tiempo redujo todo al mito;<br />veinticuatro lágrimas de historia<br />y por cada una,<br />una rapsodia Ilíada.<br /><br />Tras esa tarde de otoño, Helena,<br />la esperanza<br />es un imperio en llamas.<br /><br />Cuadro: Aquiles vs Escamandro (Pilar Vega Pérez)<em></em>Mario Rovelhttp://www.blogger.com/profile/00796084602130323148noreply@blogger.com0