Se quisieron, lo juro.

Tuvo la piel y las manos y los dedos,
y el rostro con sus ojos apretadísimos de sexo,
y las alas invisibles que la hacían volar;
quería lo que el señor les fue prohibiendo.
Se sabe que flotaba con el sexo expuesto.

Tuvo el acento, los detalles, el momento…
el tacto fino, los finos pensamientos;
tuvo la carne firme, firmes los ojos, los convencimientos;
tuvo el hedor preciso tolerable
y los vicios huecos de importancia.

Se tuvieron, en su rito de amor se tuvieron.

Lo hacían cada noche como gatos en celo.
Y se lamían, y se olfateaban, se destrozaban de amor;
se reencarnaban y se maceraban, se fluían, se masturbaban,
se construían, se amamantaban, se persuadían, se continuaban,
se consumían, se consumían, se consumían.

Tuvo sus senos de agua hirviendo entre sus manos frías.
Se derretían.
Tuvo, luego, su falo triste, magro y trise, en su mirada espía.
Se derretían.

Fue siempre, un instante, un orgasmo.
Fue, en realidad, la única muerte digna de ser vivida.

No se supo más de ellos, ni de su calor,
o alguna soledad bastarda y perra,
o su sed ansiosa de estrangulamiento.
Pero se amaron,
y en treinta minutos descubrían,
atónitos,
la razón miserable de su edad,
la justificación de la precaria vida.

Iván Valmun.