Sin título (Mario Rovel)

Decirlo ahora
que se me han caído las ganas
como un viejo puente
que no sobrevivió a los años

Que las letras me nacen muertas
y sólo encuentro al paso
los abortos de dios

¿Cómo puede uno sentarse a escribir entre tanta mierda?

En este país
elegimos a un presidente lagarto
maldecimos a nuestros hermanos
y vomitamos sobre la desgracia de otros

Aquí siempre hacemos mal las cosas
asesinamos, robamos
envidiamos, olvidamos
ignoramos...
amos de la injusticia y las corruptelas

Esta nación es un desprecio al amor
que se revuelca en una historia de gloria inexistente

Aquí mataron a Villa
y qué bueno
porque no lo merecíamos
porque alrededor de su lucha
los chacales y los buitres
se regocijan en vino
y masacran y se inyectan polvo
otros le chupan la sangre al pueblo
y el pueblo dormido
se deja morir de a poco
envuelto en sus mitos
y en su cobardía

Aquí ya nada tiene remedio
se nos mueren los poetas
y sin embargo, para desgracia
los malos se reproducen como ratas

Toma menos tiempo dar a luz a un asesino
que a un hombre justo
toma menos tiempo convencer con balas
que trabajar con ética

Dios, si existe
en realidad desprecia a este pueblo
y mira con asco
la naturaleza de sus hombres

El amor pasó por aquí un día
miró los valles y se bañó en los ríos
admiró los bosques
recorrió las selvas
peregrinó en el desierto
y cuando estaba convencido de vivir aquí
llegaron los hombres
y con ellos venía el fuego de la industria

pero también la política
y las máscaras
y sus lenguas de hierro
y los hijos bastardos del ocaso
y la civilización

Lo digo ahora
que se me han caído las ganas
como un viejo puente
que no sobrevivió a los años…

y no quiero que me hablen más
de la esperanza

Simplemente déjenme tranquilo
con esta amargura
con mi "walking around"
y mi café de cada mañana