El placer de las letras

Aunque sea

2011-04-03T23:51:00.003-05:00

Abro la puerta
que tiene una ventana
que se dirige
nuevamente hacia la puerta
que no lleva a ninguna parte.
Estoy detrás de tu sombra
que siembra el piso
de urdimbres de cabello
mal peinado
de pescados que no saben nadar.
Una vez fui tu diente chueco
tu alcanfor rancio
tu cometa estropeado
con el hilo roto y las alas largas.
De eso ya no quedan sino
recuerdos
negativos de fotografía
del color azufre que empaña
los segundos de una memoria
que se niega a ser pasado.
Y las tres tetas del tiempo
me sonrojan el alma, el alba
el horizonte de la memoria,
el tiempo, el olvido.
Cada día nos parecemos
más a la muerte, más sin suerte
con el recuerdo desafinado
mientras te lanzas al escondrijo
de la distancia,
yo prefiero irme contigo
que quedarme a tu lado
aunque no seas
lo que no eras
como el gato del viento
que nos lame las pestañas.
Y así te quiero de nuevo
aunque sea
aunque quererte
sea ponerle un gato
al cascabel.

Sin título (Mario Rovel)

2010-10-25T19:14:00.003-05:00

Decirlo ahora
que se me han caído las ganas
como un viejo puente
que no sobrevivió a los años

Que las letras me nacen muertas
y sólo encuentro al paso
los abortos de dios

¿Cómo puede uno sentarse a escribir entre tanta mierda?

En este país
elegimos a un presidente lagarto
maldecimos a nuestros hermanos
y vomitamos sobre la desgracia de otros

Aquí siempre hacemos mal las cosas
asesinamos, robamos
envidiamos, olvidamos
ignoramos...
amos de la injusticia y las corruptelas

Esta nación es un desprecio al amor
que se revuelca en una historia de gloria inexistente

Aquí mataron a Villa
y qué bueno
porque no lo merecíamos
porque alrededor de su lucha
los chacales y los buitres
se regocijan en vino
y masacran y se inyectan polvo
otros le chupan la sangre al pueblo
y el pueblo dormido
se deja morir de a poco
envuelto en sus mitos
y en su cobardía

Aquí ya nada tiene remedio
se nos mueren los poetas
y sin embargo, para desgracia
los malos se reproducen como ratas

Toma menos tiempo dar a luz a un asesino
que a un hombre justo
toma menos tiempo convencer con balas
que trabajar con ética

Dios, si existe
en realidad desprecia a este pueblo
y mira con asco
la naturaleza de sus hombres

El amor pasó por aquí un día
miró los valles y se bañó en los ríos
admiró los bosques
recorrió las selvas
peregrinó en el desierto
y cuando estaba convencido de vivir aquí
llegaron los hombres
y con ellos venía el fuego de la industria

pero también la política
y las máscaras
y sus lenguas de hierro
y los hijos bastardos del ocaso
y la civilización

Lo digo ahora
que se me han caído las ganas
como un viejo puente
que no sobrevivió a los años…

y no quiero que me hablen más
de la esperanza

Simplemente déjenme tranquilo
con esta amargura
con mi "walking around"
y mi café de cada mañana

Más de esas tristes tardes (Mario Rovel)

2010-08-15T21:20:00.003-05:00

Hoy llegué a casa y no me recibió Filippa...

Triste casa, tristes ojos, tristes tiempos sin narices húmedas, ni rehiletes de bienvenida. Los lugares donde dormía mi perra todo el día, se han vuelto minas de guerra.

Habremos de tener cuidado Doña Guille y este, su hijo, para no pisarlas, no sea que la tristeza nos explote de pronto y la sala se nos vuelva un purgatorio.

Tristes tardes (Mario Rovel)

2010-08-15T19:50:00.003-05:00

A Filippa, que me regaló tantas tardes de luz...

Tristes tardes de verano,
lenguas frías,
ya no hay narices húmedas
en esta mano que ya no es mía.

Tristes muros,
inquebrantables papiros
que guardarán tu memoria
tristes, tristes.

La casa triste
como un faro apedreado
por la suerte del olvido;
tristes platos vacíos
dilatados de ausencia,
de verse tristes en tristes redes.

Triste muerte, muerte triste,
sin nombre, ni cara
a la cuál reclamar tu partida.

Tristes dioses,
que ahora dicen del otro lado
-has llegado de muy lejos
y te ves cansada,
anda, tráeme esa correa
nueva amiga
¿a dónde quieres que vayamos?-

Triste tiempo, tiempos tristes,
que dejan los cadáveres
al lado del camino,
que convierten la memoria en una esponja
que absorbe el dolor de aquellos días aciagos,
de mi perro triste,
de su triste muerte.

Esa tarde (Mario Rovel)

2010-07-08T13:22:00.004-05:00

Esa tarde
los pájaros dejaban sus jaulas,
la ciudad quedaba sola
con sus platos húmedos
con sus amantes tristes.

Las plumas caían desde el cielo
como anunciando tu partida.
Se acercaba la hora
de abrir los labios
y dejarnos libres,
ahí, frente a la plaza España,
ahí, donde una vez volamos juntos.

Las trece horas
-¿un último paseo?-
¡Mierda, tenías que hacerlo!
¡Cómo duelen esos pinches paseos,
esas putas caídas
y esos latigazos en los ojos!

¿Por qué no mejor hacerlo rápido?
poner las balas en la boca
y decir adiós, de pronto,
sin tiempo para arrepentirse;
hacerlo fácil,
sin tanta idiota queja,
sin tanto invierno absurdo,

disparar de una vez por todas,
adiós, fue un placer,
buena suerte, nunca vuelvas…

¡Pero mierda, tenías que hacerlo!
¿cuántas veces lo hablamos?
sin drama
será más fácil,
ya habrá tiempo para cazar fantasmas.

¡Mierda, tenías que joderme!
¡ya estaba ensayado!
tú me darías ese pañuelo
y yo me iría a casa
con tu boca en el bolsillo.
Tú volarías a no sé dónde
y me olvidarías pronto…
soy tan fácil de olvidar.

-¿Entonces?
¿un último paseo?

Y ahí estuvo por última vez
el violinista
del portal
con sus malditas uñas rotas,
a las trece horas y pico
con su Si Bemol,
con los pájaros dejando la ciudad,
yo sin tu beso en el bolsillo.

¡Mierda! tenías que joderme…

Pintuta: Los amantes (Magritte)

Máscara

2010-06-29T02:33:00.004-05:00

Todo lo que no sé de ti
-y pretendo-
lo sé de la fantasía.
Serpiente / patria / anarquía / niebla.
Te conozco más
que a mi espalda
y a mi útero de palabras.

Ayer mientras dormías
-lunita-
te arranqué dos besos de la mano.
Sembré sobre la hoja,
lo juro,
semilla tras semilla
en el surco blanco.

Y cómo no despertabas
-tu boca-
me acerqué hasta tu oreja y me quedé quedo,
recostado sobre tu pecho.
Por la mañana,
amaneció realidad...
y tú ya no estabas.

De tu silencio (Carlos A.)

2010-06-01T14:35:00.004-05:00

Pero cuando callas el silencio habita el mundo
y hay hambre y miseria,
y todos lloran
por los muertos pasados y los que habrán de serlo,
y ya nadie quiere agua transformada en vino,
y no hay más panes
ni peces por multiplicar.

Cuando enmudeces,
los sordos no quieren oír más
y las palomas se arrancan las alas para rezar.
Es entonces cuando el universo se vuelve inmenso
y por los ojos de los vivos penetra la inconmensurable
desesperación del existencialismo.

Cuando asesinas a la más bella de tus hijas
–la palabra,
la esperanza que abre la boca de los hombres,
se marcha a invernar por debajo de las olas
y en cada corazón de ser viviente y en cada rama
de árbol se hace un grieta que apunta hacia
el vacío.

Cuando arrancas tu lengua no hay sentido del caos
e incluso la anarquía se vuelve triste
y los dioses
dejan de fornicar
–para blasfemar contra la raza humana.

Cuando callas, cuando tu boca se cierra
–cuado besas el silencio,
este mundo
se parece tanto a lo que realmente es.

Foto: oqv

Hablar de ti (Carlos Axolotl)

2010-04-02T02:30:00.005-06:00

Hablar de ti,
soltar la lengua con las putas
en el arrabal que me ciñe la cintura.
Hablar de ti con los acordes encendidos
en el sexo de mi guitarra vieja.
Hablar de ti,
escupir tus momentos con el sacerdote
en la confesión más sincera de un ateo.
Hablar de ti con el escote
de aquella viuda que me mira de lejos.
Hablar de ti,
eyacular las sensaciones en la luna
durante las noches espesas de Noviembre.
Hablar de ti con mi madre
mientras me besa los labios de Edipo.
Hablar de ti con los ciegos y los sordos
y contarles del misterio de tu espinazo desnudo.
Hablar de ti con mi perro
y con el gato librepensador que me escribe las poesías.

Hablar de ti,
dibujar tu voz con la cuchara
y con el plato y con las sábanas.
Hablar de ti con dios
y hacer un elogio de lo que es profano.
Hablar de ti con la desconocida
que siempre me encuentro en el camión.
Hablar de ti ante el espejo
mientras rasuro la barba que me dejó tu ausencia.
Hablar y hablar de ti,
exprimir el recuerdo hasta que no
quede otra palabra que tu nombre.
Hablar de ti contigo,
describirte en los finales de tu historia
hasta que odies lo que nunca has sido.
Hablar de ti, hacerte palabras,
desbaratar tu cuerpo en las líneas
de una hoja, hacerte metáfora,
despojarte de la potencia,
matarte de la simplicidad de tu imagen.

Hablar de ti hasta olvidarte.
Vomitarte en la promesa del lenguaje.

Foto: Fluorecent Girl

Sé. (Iván Valdés)

2010-03-26T21:38:00.001-06:00

Sé mi ancla mi motor mi combustible
Que se funda desboque y enardezca
Que me explote hasta explotar en llanto.

Sé mi libro mi botón mi estrella
Que no acabe que no inicie pero resplandezca.

Sé mi funda mi gorrión mi arco
Que me guarde me despierte que me arroje.

Sé mi lanza mi estandarte mi letargo
Que de insomnio tiña la sangre que perdí.

Sé la mujer que carga el sol como diadema,
Que me queme que me queme que me quema.

Iván Valdés

Buenas ideas (malos pensamientos) (Iván Valdés)

2010-03-08T23:56:00.003-06:00

No lo había oteado nunca, ni siquiera en uno de esos pensamientos ligeros que, ajenos a la voluntad, deambulan como satélites alrededor de la cabeza, flashes inescrupulosos, instantes místicos; acaso un pensamiento que de tan ocioso se resistía a la existencia.

Pudo habérsele ocurrido a cualquiera.

Charles salió un día de su casa con una empresa única en el mundo, cercana, quizá, a la de ciertos iluminados, de los cuales es merecido omitir el nombre en salvaguarda de su extendida popularidad. Se hizo de amigos, fieles comulgantes, y se dirigió con empeño a realizar su misión, salvaría a la humanidad.

Poco después, con las muñecas demasiado juntas, lo mismo que sus pies, abrazadas por un instrumento de metal barbárico, fue constreñido en su cuerpo y escoltado por indignados gendarmes a la exhibición y mella pública. Fue repudiado por sus ideales. Le quedaron su mente, su alma y su fe como refugio. Sólo había masacrado a una familia. Pudo habérsele ocurrido a cualquiera.

Iván Valdés.

Elogio a la anarquía de tu cabello (Carlos A.)

2010-02-20T20:03:00.006-06:00

El universo parece tener una manera precisa,
un modo en el que se articulan las partes
para dar siniestra vida al todo que conforman.
El sonido tiene un método. El viento le debe
la existencia a la conjunción de la presión y el relieve.
La palabra contiene el desarrollo acoplado de la
evolución, la cultura y la sobrevivencia.
Los encinos agradecen las raíces
que se atan con fuerte brío a la tierra
de la que nacieron. En fin, que hasta la partícula
más invisible que revolotea entre las
pupilas de cristal y los ases de luz,
tiene una existencia planeada.
Pero detrás de todas estas poblaciones, cúmulos
y amontonamientos, se encuentra el arquitecto del sinsentido,
a lo que nosotros definimos de manera sacra
como el orden y que no es más que una de las posibilidades.
Entonces reconocemos la cara de dios en la anarquía,
el caos quiero decir, la confusión que es la
bienaventurada sustancia de todo el espacio,
el maná de la vida.
Y todo esto tiene que ver contigo
y conmigo, porque de tus ojos se escapa el iris de la acracia.
Si un soldado romano te abriera con su lanza
el costado derecho del cuerpo,
dimanarías chorros y gotas de pandemónium.
Hay en tu lengua y en tu voz un cosmos desordenado,
un ave que en sus alas, ráfagas de viento furioso,
hace los pases mágicos de un mundo rompecabezas.
Incluso las líneas fluviales que recorren las palmas de tus manos,
son mapas sempiternos del desconcierto.
No obstante, algún día, en que no estarás
ni estaremos sino en la página de un anuario,
todo regresará atraído por el tiempo hacia
la matriz de la arbitrariedad. Tus labios que son
maletas en donde guardas tus pasos, andarán
rumbo al útero en que todo fue generado.
Reinará en aquel momento el caos de nuevo,
la partitura en que se escribe la realidad.
Yo ya he comenzado en tal contrasentido...
tú eres el espejo en que se desbordan los límites de
mi objetividad, tú eres la muerte de las agendas.
Tras tus hombros brotan las retinas de la ceguera,
las tierras violentas de lo que no ha de ser,
el triunfo de la insurgencia sobre el gobierno;
detrás de tu mirada perturbada, de tus ánimos rompevientos.
En ti y en el universo descolgado de tu pelo,
en ti el caos, la vorágine, el desconcierto,
tú la apostasía de lo eterno,
la primera pieza para fracturar el firmamento.

Habanera (Ángel González)

2010-01-27T13:23:00.004-06:00

A dos años de la muerte de este querido maestro mío de la poesía; Don Ángel González; porque aunque nuestros ojos, ya no sean esos ojos, le seguirán siempre a donde vaya. QEPD

Se habla de la esperanza
últimamente.
…en donde vivo yo

Alguien la vio pasar por los suburbios
de Paris, allá hacia el año
mil novecientos cuarenta
y tantos. Poco después
aparecieron huellas de su vuelo
en Roma. También es cierto
que desde las Antillas voló un día
tan alta, que su sombra
cubrió pueblos enteros,
acarició los montes y los ríos,
cruzó sobre las olas,
saltó a otros continentes,
parecía...

Años más tarde,
un profesor ilustre
dedujo de unas plumas mancilladas,
halladas entre sangre
cerca de un arrozal, en el Sudeste
asiático, que ahí
estaba
ella:
en el sitio y la hora de la ira.

No en el lugar del pacto, no
en el de la renuncia,
jamás en el dominio
de la conformidad,
donde la vida se doblega, nunca.

...en donde muero yo.

La inmortalidad: Pendiente de título (Mario Rovel)

2010-01-26T21:44:00.001-06:00

Tan lejos ahora de ti,
del río de tu casa,
de aquel dieciocho de julio,
de tu limpio nombre
convertido en eco.

Tan lejos de tu sangre,
de la saliva
que se fosilizó en mi boca
y del instante eterno
de aquel primer orgasmo.

Tener que olvidar,
dicen que todos
tendrán que olvidar,
abandonarse al tiempo
y confundir el oro
con la luz de los otoños.

Pero tú me haces tanta falta
para habitar el mundo
y hacer de la ciudad
un templo de vida.

Para levantar la voz
y decir
aquí estará nuestra cama
y allá cenaremos el cuerpo,
aquí dormirán nuestros sueños
y allá descansaremos
llenos de arrugas
junto al sol,
esperando a los nietos.

El mundo está enfermo,
agotado de tanta tristeza
y te has dedicado
(en tu ausencia)
a proveerlo
de este enjambre de avispas
que infectan aún más su sangre
con lempa nostalgia.

¿Qué le digo al alma, mujer,
que te espere
o que de una vez se muera
sin hacer tanto ruido?

La tragedia y tu boca (Carlos Axolotl)

2010-01-24T20:44:00.006-06:00

¿Sabrás que te espero en
un desierto de palabras malparidas?
Acaso en una noche en que tus manos
ayudan a un anciano a sentirse joven,
tu corazón encuentra el ritmo
zigzagueante de mi tabulador entintado
y en la danza de la diástole y la sístole
¿...sabrás que te espero?

Que puedo contagiarme de todas
las pandemias que han infestado
este mundo paralítico,
con tal de recaer en la cama
de hospital en que tu sonrisa
hace las tareas de una madre.

Que puedo colarme entre las persianas
de una tierra llamada pobreza
y hacer que mis costillas griten
melancolía capitalista,
para lograr de mi existencia
la más fragante de tus misericordias,
la más espontánea de tus lagrimas.

Y yo que te he matado con
el pobrearte de mi deseo,
te invito a esta tierra de anarquía,
desesperación y tristeza,
porque aquí es el escenario
del más puro de mis besos,
del más salado.

Pero no habites en este teatro
a pesar de mi esperanza,
yo no tengo más que tu sangre
para escribir sobre el mundo
y de esta manera hago
un camino más corto para
profanar el tranvía de tus sueños.

No te quedes con
una boca que no es tuya,
con el brazo que te arranque
para hacerlo mi guitarra.
No permanezcas
que yo te hablo de tragedia
para librarme del hechizo
onírico de tu boca.

Y después de todo,
las camas,
los enfermos, el triunfo de la muerte,
el cáncer del tiempo,
tus muertos y mis muertos
-los que nos amaron-
¿...sabrás que te espero?

Imagen: El triunfo de la muerte
Brueghel el Viejo

La inmortalidad: Ayer fue casi invierno (Mario Rovel)

2010-01-15T18:13:00.000-06:00

Ayer casi fue invierno
entre los valles
castaños
en los que atrapo al mundo.

Ondas polares
penetraron abruptas
cubriendo monumentos
levantados en memoria del amor.

Siendo poeta
no podía hacer mucho al respecto;
Sólo extender los brazos
y cubrir con mi abrigo
el canto frágil
de las aves otoñales,
para que llegado abril
volvieran a engendrar los parques
y anidar en los muros
húmedos
de la Toluca antigua.

A veces es malo recordar tanto,
pero es peor perder el pasado;
hacerse viejo pronto
y rendirse ante el frío.

Tenía que salvar al amor,
su olor,
el recuerdo de su textura.

Tenía que salvarme del invierno,
luchar contra el olvido,
contra las catedrales,
sin dejar que las aves
se congelaran
clavadas a las cruces
y a las espinas
que engendra la nostalgia.

Ayer fue casi invierno
entre los valles
castaños
en los que habita el mundo.

Cuando estuve a punto de hipotermia
escribí tu nombre entre la nieve.

Lo juro,
la sangre se me volvió fuego.

Diez fragmentos de muerte (Carlos A.)

2010-01-13T23:30:00.005-06:00

El rojo del semáforo me despierta unas terribles ganas de cruzar la calle hasta llenar de sangre la acera.
Ese sonido de las torres de luz gigantes es el murmullo de las sirenas eléctricas que te invitan a escalar los molinos de acero para electrocutarte.
Un día lloverán dagas en vez de gotas de lluvia y las calles de las ciudades dibujarán una Venecia de una belleza sangrienta incalculable.
Si el viento fuera realmente severo se colaría por los pequeños agujeros de nuestro cuerpo hasta reventarnos.
Una tristeza verdadera nos ahogaría en llanto salado y no pararía hasta brotar las viseras del cuerpo por los lagrimales.
Los creyentes levantan las manos al cielo e imploran porque su muerte sea digna y tranquila; dios, que no es ningún tonto, les escupe para matarlos.
La forma más tranquila de hacerlo es tirarse a la cama y esperar pacientemente a que los huesos se pudran y los gusanos nos cosquilleen los costados.
Yo entiendo la algarabía por el sonido, pero meterse un avión por las orejas taladra los tímpanos y destruye las neuronas en tan poco tiempo que apenas y respiras.
El inconsciente colectivo es una buena manera de conducirse a la nada. A través de la sensación de riesgo los humanos pueden matarse unos a otros y autodestruirse.
Lo peor del suicidio es que a uno lo acusan de ególatra. Mira que arrebatarle a los dioses la sagrada tarea de despojar el aliento.

S o el salto (Iván Valmun)

2010-01-13T20:52:00.017-06:00

S o el salto.

Este acantilado te ha escogido. Tus reproches o insatisfacción no guardan importancia en este tránsito. Lo que hay abajo nadie lo sabe más que tú. Claro que no se ve el final del viaje, los malos viajeros son los únicos que se interesan por el destino. La caída no es medio sino fin. Ya lo ves? No pienses a dónde irás, ni cuándo llegarás a ese sitio. No llevas paracaídas ni sogas. Solo puedes llevar un objeto en cada mano, qué eliges? Pero decide con cuidado, la Biblia es de poca utilidad a donde vas, si quieres saber de Dios le veras el rostro… es tu última palabra? Tampoco sirve tu reloj de pulsera, abandónalo en el buró de dormir junto a las llaves, identificaciones, dinero; en realidad debes viajar ligero... lleva contigo siempre algo que no pese, qué tal tu mariposa, o aquella manta? No lleves fotografías, para ver el pasado no hay más que mirar dentro de ti, lo que en verdad importa lo tienes grabado en las plantas de los pies, en los pliegues de la carne; la linterna dices? En la real oscuridad no hay luz que valga, los ojos también déjalos, ya te digo que no hacen falta, has de ir ligero... Yo? Acaso estás seguro que existo? Vas entendiendo, irás sólo, nunca ha sido diferente. Se va acercando, aquello que crees ver a lo lejos es tu vórtice, estás preparado? No importa, no hay preparación suficiente para el salto. El vértigo se convierte en hábitat y el que cae se convierte en su habitante. No hay forma de evadir la insaciable ansiedad por arrojarse al vacío. Es tiempo. Haz hecho tu elección? Haz hecho tu elección.

Iván Valdés.

La inmortalidad: Epitafio I para la muerte de un padre

2010-01-08T16:15:00.000-06:00

Harás de tango las noches.

Morirás lejos
donde ni dios, ni el diablo
puedan capturar tus ojos.

Donde las montañas
te protejan de huracanes
y un silencio puro
haga de tu nombre
el canto interminable
del arroyo cristalino.

Serás como una esponja
que al último suspiro de noviembre,
absorberá de nubes
las últimas gotas de la luz
de los otoños.

Reposarás del fuego
y de las migraciones de las mariposas
que cada año
te abandonaban
a causa del invierno.

Reposaras del viento
y del pincel del tiempo
que dibujaba arrugas
a la tristeza de tu rostro.

Reposarás del frío
y el sentimiento de abandono
que fue arrancando a trozos
los valles de tus ojos verdes.

¡Verás a Meche,
al güero
y a Chente
a la puerta del barrio
mi viejo!
y ese dios al que tanto protegías
corresponderá al amor
que tanto profesaste
justo juez
para la hermosa obra
que fue tu vida.

Yo por lo pronto
descansaré de la agonía
y el enjambre de avispas
que envenenó mi sangre
tantas madrugadas.

…

Morirás lejos
donde ni dios, ni el diablo
puedan capturar tus ojos;

en un rincón de esta casa
donde yo los cierre
y los besé
y proteja,

donde la muerte
jamás podrá encontrarlos.

Breve sumario en bajotonos (Carlos Axolotl)

2009-12-03T11:18:00.006-06:00

¿Un café por la tarde del lunes?
Lluvia ácida y cigarros mojados,
bocas que se encuentran en la huida,
manos que lo mismo da
que fueran alas o bastones,
colisión de tranvías en escape.
Tenemos tanto en común
¡casémonos entonces!
Tú harás la cama y
yo las poesías
y juntos haremos las tardes.
Pretexto para nuestra aversión
a la soledad innata.

-Solo de guitarra y tiempo-

¿Pero qué es lo que dices?
que ya no saben a hierbabuena
los besos que nos damos,
que sólo somos una triste parodia
del mercado de valores.
¿Extrañas tu casa?
¿Quieres estar solo?
Yo también te odio,
¡y por qué no te vas ya
y dejas el espacio andar sin ti!
No hay nada peor
que el cansancio vulgar de tus brazos.

-Rapsodia de poesías hacia otros ojos-

Otra vez pensando en tus bocas,
de nuevo lluvia ácida sin cigarros,
y yo que decía que era poeta
y ni un verso se me escurre
para salvaguardar la soledad.
Aquel hombre me amaba,
le escribo en tono recatado
un par de poesías para decirle
que estoy sola en mi cama de mimbre,
pero tú también estás solo
y no hace falta que me lo digas
¡somos tan patéticos, tan humanos!

-Final en réquiem fúnebre-

Fotografía: "Cigarro entre tus manos" (Carlos A.)

El vuelo del acertijo (Mario Rovel) V2

2009-11-25T16:51:00.003-06:00

Es otra noche
sin cuerpo,
sin vino
ni sábanas de perla.

Qué sería de mí sin esta sangre
que guía tu rostro
de mi rostro al lienzo
y nos une al verso,
como en un capullo.

¡Que silencio tan hermoso tu nombre!
navegando en las flores
semejante a la voz de Eco,
delineado por la sangre del dragón
como el horizonte tardío,
glorioso como el relámpago
y piadoso como el invierno.

Enramados en follajes de luz
los bosques del fauno te atesoran
hija de Heracles
y las hebras castañas de tus ojos
entregan la esperanza al hombre
que divide al fuego de la sombra.

¡Oh si tu me tocaras!
si tan solo las venas
de estas palabras
abrigaran tu espacio yerto,
implacable como la espada
de Aquiles.

Toda pasión engendra dudas
y el simulacro espinas.

El miedo no es a estar solo, amor,
sino a que las letras
vigilantes
cual torre de marfil
exageren todo;

promesas,
amputaciones,
espejos de la mutes.

Si claudico,
temo que vendrán a asestarme
de colores, estaciones,
hilos de oro,
excursiones y arengas,

sin saber jamás
si las sombras
en las alas de la mariposa,
eran una burda
premonición de la ausencia
o nuestro espíritu
unido en el silencio.

La inmortalidad: El laberinto de María (Mario Rovel)

2009-11-06T22:51:00.003-06:00

-¿Qué es más peligroso que el amor, María?
- el odio
-¿y qué es más peligroso que el odio?
-el diablo
-¿y qué es más peligroso que el diablo?
-Dios
-¿y qué es más peligroso que Dios?
-el hombre
-¿y qué más peligroso que el hombre?
-la mujer
-¿Y qué la mujer?
-la eternidad
-¿y qué es más peligroso que la eternidad?
-la indiferencia…
-¿y qué la indiferencia?
-el eco de los suspiros arremolinándose por las paredes del corazón...

María cerró los ojos una tarde de marzo y jamás volvió a abrirlos. La muerte canta tan lejana a esta Villa, la muerte lejana, lejana festeja la amargura y lejana está mi María…

Nunca pregunté qué era más peligroso que la muerte. La vida tiene una división sustancial entre el exterior de una ventana y el interior de esta. Afuera encontrarás valles, ríos, sol, lluvia; adentro encontrarás una casa oscura alumbrada por la luz tenue de algunas velas, con olor a madera y un ambiente húmedo. Ahí, arrinconado en uno de los pasillos hay un viejo cuadro que apenas se distingue; versa “agonía, siempre agonía…”.

De tu boca

2009-10-31T18:44:00.002-06:00

De tu boca nació
la flor morada que
en el camino
quedó varada
mirando al cielo.
De tu boca nació también
la palabra y la pintura,
el arte de la muerte
y el olvido de los enamorados.
De tu boca surgió
el viento y el agua,
y la tierra y el fuego,
y los perros mirándonos
caminar hacia la cañada.
De tu boca en que me escondo
brotó la ternura
y la espada que abre camino
entre las piernas
y entre las ideas.
De tu boca emergió
la sustancia divina
y el fulano llamado dios
y la fulana llamada muerte.
De tu boca sirena,
de tus palabras cínicas
y de tu lengua serpiente
nació la luz y la corriente.
De tú, boca, de bocas
de ti, de las historias
de tus bocas,
de ahí en donde el universo
se expandió por el milagro
de tus fauces.
De tu boca la materia,
de tu boca la eternidad,
de tu boca la nada,
de tu boca mi presencia.
No dejes boca
de hablar entonces,
de mí, de mi historia,
boca que tú me haces la existencia.
Boca de besos callados
y falos encendidos,
boca de mujer,
mujer en la boca,
abertura creacionista,
orgasmo de palabras.
Mi boca en tu boca,
boca de mentiras también
y el fin de la historia.

El misterio (Carlos Axolotl)

2009-10-25T21:51:00.004-06:00

Hay en tu espalda una constelación de estrellas-lunares que dibujan un río místico de sombras y luces, apuntando el primer lucero de la tarde hacia la gran respuesta del universo: ¿quiénes somos? ¿hacia dónde vamos? ¿qué será de nosotros? Todo se contesta descifrando el secreto de tus alas.

Pero los navegantes saben bien que no hay que dar confianza ciega a ningún plano que ose llamarse mapa. Porque todo lo dice y no dice nada. Así tu costado es una mentira de esas que dicen verdades. Astros cósmicos que ocultan bajo la sábana de la anarquía el misterio más grande de la esencia, la existencia misma.

Por eso ocultas con el mito de dios la verdadera manera en que tu dorso habla. Con los dientes blancos sobre tu cuello y tu cabello a jirones, haces una pintura de la ciencia y del mundo sobre tu reverso desnudo ¿Quién se atreve a mirarte a los ojos de esa manera? Ni siquiera Teseo con la cabeza del Minotauro ha cometido tal falta.

Para Dalila Chávez

La sirena

2009-10-21T19:11:00.006-05:00

La sirena se acuesta y se echa la sábana encima mientras hace un nudo con mis brazos para arroparse. Sus pies están fríos y además ciegos, lo noto porque torpemente se abren paso para llegar a mis raíces.

Su nariz se clava en mi cuello y respira de mí, de mi traquea, de mi cuerda y de mi diafragma. Su piel desaparece y se vuelve líquida a medida que su respiración se torna cabalgante.

Yo me concentro en aquél haz de luz que brota de mi plexo solar. Afuera, los autos se duermen y los perros guardan el luto por la noche. Por las calles florecen residuos de luna y el universo hace cambio de horario, se detiene.

Miro el techo del cuarto, las ventanas observándonos, toda la mugre parece tan radiante. Yo sonrío y me abrazo de la sirena. Sus labios desparramados y su pelo en remolinos me dan la bienvenida.

Ella hace que duerme pero no apaga los ojos. Lo sabe, ningún hombre es suficiente para sus entrañas, todos son burdos, asquerosos y ordinarios, y es que la sirena está enamorada de dios.

Pero yo me aferro del angulo de su cintura. Ya sé que finge que está noche me ama. Pero no entiendo, yo estoy ciego, estoy sordo y además loco. Mañana su lengua que me enciende andará por el vértigo de la mentira, y yo estaré esperando y esperando.

Las sirenas no son de nadie.

La inmortalidad: El imperio en llamas (Mario Rovel)

2009-10-19T15:19:00.003-05:00

Entonces el adiós se cubrió de fango
y el olvido de hierba.

Te negaste al error de Eurídice
y yo me ordené al ejemplo de Ulises
respetando el acuerdo;
los dioses nos habían despreciado
cubriendo con Ares a Eros.

Velamos nuestro amor
como a un justo y noble príncipe
muerto en el campo de batalla;
dos lágrimas de oro en sus ojos
prendieron fuego a su barca
y lo dejamos al río
extinguir su alma.

Imploramos a la grandeza de Aquiles
sepultar el dolor en la las ruinas troyanas
y descubrimos que el desamparo tiene más vida
que la sangre de la gloria humana.

El tiempo redujo todo al mito;
veinticuatro lágrimas de historia
y por cada una,
una rapsodia Ilíada.

Tras esa tarde de otoño, Helena,
la esperanza
es un imperio en llamas.

Cuadro: Aquiles vs Escamandro (Pilar Vega Pérez)

Un respiro (Iván Valmun)

2009-10-15T15:40:00.001-05:00

El aire está y no se mueve.
Me mira y le sonrío porque,
justo ahora, me ama.
No sé mañana.

La casa no es mía pero me pertenece,
Sus paredes frías que enjutan
o secas hasta desnutrirse
me abrazan
no sé mañana.

Por hoy un respiro pide permiso a mi pecho
para masajearle el alma.

Afuera los cocodrilos ladran mientras se desvielan,
mugen de amor todas las damas.
Hoy todo puede prenderse en llamas
Morirse dios en un congal viendo muchachas
Estallar la luz, enfermarse el combustible
Dejar de nacer los lagartitos que trabajan
Empollarse el odio en las posaderas de la humanidad.

Pero hoy un respiro pide permiso a mi pecho
para embalsamar el alma.
No sé mañana.

Iván Valdés

A veces (Iván Valmun)

2009-10-14T22:57:00.003-05:00

A veces hablo de dios
o de su odiosa escasez…
es que me dobla el alma necia
deseosa de entender la redondez
y me dobla su imagen de espejo promisorio
-fantasmal- en que me inserto.
Laberinto aterrado de la nada tras sus muros.

A veces hablo de Sherezada y sus ladrones y sus muertos.
Porque en su tiempo yacía ya
mi alcoba decorada por la sangre de unos besos
Porque me falta voz y soy nostalgia.

A veces hablo de las prostitutas y su heroica misión
porque en ellas trato de esbozar tu rostro
cúmulo de rostros de las mariposas
que se entregan
para reinventar sus alas
de piernas cítricas
sus bocas
de colores comestibles.

Pero a veces, tal vez las más vacías,
hablo de ti.
De las sabanas que no hemos compartido
de los desvanes que he llenado de tus cosas que no tocas.

No sé si hagas falta
pero aquí hay gatos huraños de hambre
piernas que no has usado para caminar los cielos
las verjas de un hogar compacto
los huérfanos nefatos con tu carácter propio,
maternal, de la ausencia.

A veces también hablo contigo.
Y tu respuesta es la misma
No existo… no existo.

Iván Valdés.

Timbres postales: Insensates Gorgónica (Mario Rovel)

2009-10-12T21:11:00.001-05:00

Ojalá algunas de las más insanas mujeres
que han tenido el descaro
de haber atropellado mi nariz,
hubieran sido tan honestas
como un portal de porno barato.

Me hubiera ahorrado tantos canales
en el cumplimiento de mi deber
antes de intentar ponerme al nivel
de corrientes nalgas
y uno que otro rímel barato.

Por cierto,
la pelirroja siempre supo a abono
y la morena
con el descaro de Gorgona
a un invierno avinagrado.

No cabe duda
que el amor
es la emancipación
de la insensatez.

Y tú que te sigues escapando (1a mentira). Carlos Axolotl

2009-10-11T13:31:00.005-05:00

La mancha del vino sobre la camisa
y el mate que ya no tiene hierva,
se han ido, melancólicos
de los días radiantes del génesis.
La miseria se ha vuelto
con la cara en alto y ha despedido
a los obreros que ya trabajaban
en la casa -aquella que sería nuestro refugio-
Que horas de muertos incendiados,
de minutos cansados
y de manecillas que se dan las gracias
de auroras salpicadas.
El teléfono está huérfano
titiritando el desaliento,
y me mira como exigiendo,
y yo lo miro con una lástima insoportable.
Que silencio de bocas otras
haciendo un recuerdo entre
las paredes que se dicen horarios,
minando los portales
del espacio del uno y del otro.
Yo no estoy aquí,
yo me duermo en las viejas recetas
de los que no saben de amores
y tú te alisas el cabello
con el peine que tienes por agenda:
ocupaciones, letras y hojas.
La tarde se hace tarde,
ya no hay vino ni mate,
ya no hay Sures esperando
y aviones que retrasan la venida.
Y yo sigo sin estar aquí,
y tú que te sigues escapando.

Supongamos (Hagamos de cuenta). Carlos A.

2009-10-08T15:05:00.003-05:00

Supongamos que esta
canción es para ti,
que eres mi amante
y me amas de verdad,
que eres mi diosa
y me cuidas de verdad.

Hagamos de cuenta
que todas mis palabras
confluyen hacia tus palmas,
y que en tu espalda
en donde habita el Minotauro,
tengo un rinconcito para mí.

Supongamos que es de noche
y que yo no duermo
sino es entre tus piernas,
escuchando el vaivén
de las olas y mirando
hacia tus estrellas.

Hagamos de cuenta
que mis ojos son brújulas
apuntando hacia el norte de tu pecho,
y que mis labios
son un manantial reseco
sin tus aguas lunares.

Supongamos que todo
esto es muy cierto,
y entonces yo me iría
a vivir a tu banqueta
y entonces tu me dirías
que soy un loco poeta.

Hagamos de cuenta
que un día se me acaban las poesías,
y me quedo desnudo
contemplando tu ventana,
y entonces tu me dirías,
ya no te amo... puedes irte.

Para la chica activista de las maneras jurídicas.

Plagio (Iván Valmun)

2009-10-07T19:08:00.002-05:00

Esta ni siquiera es mi idea, tal vez tampoco fue de aquel al que se la plagio. Escribo porque no tengo alternativa, porque siempre he querido escribir y no lo hacia. Para quien quiere ser escritor es más que clara la voluntad de escribir, pero no su ejecución; siempre está en espera de ese prodigioso evento, ese destello de inspiración que ahí estará y llegará y lo asaltará en el baño, en el transporte público, o en el gastado café en el que todo escritor ha soñado y ensayado escribir el poema revulsivo de la literatura contemporánea en la cara de una servilleta, para después de releerlo limpiarse con ella los labios húmedos de café expresso -porque eso es lo que degustan los grandes literatos- y desecharla o dejarla sobre la mesa hecha bolita para que alguien más la tire por uno. Pero el taumaturgo momento no llega y el tiempo apremia, siempre el tiempo.

Lo he dicho, no es mi idea. Pero así como le sacan a las serpientes su veneno, simulando una mordida, en un vasito que aguarda el ponzoñoso líquido, el escritor mediano, para no hacer buches o inflamar su papada de ideas absurdas que hasta a él exasperan de tan inútiles, vierte en su vasito, en una hojita blanca, sus ideas tóxicas a manera de mordida; aunque a diferencia de la serpiente que por instinto sabe morder, el que escribe lo hace titubeante, temeroso y, claro está, con maestría de novato. Siempre le queda algo de veneno en las encías y tiene que volver a extirpárselo constantemente.

Esta analogía es más que pretensiosa. Me pregunto qué resulta, en caso extremo, más imprescindible para escribir: la humildad o la soberbia ¿No es acaso soberbio pretender escribir un texto humilde, o no es con humildad la manera de expresar algo soberbio? En todo caso, es una dualidad que acompaña la actividad misma de la escritura. Espíritus soberbios que en ocasiones pretenden humildad y viceversa.

No sé cuando vuela anotar algo, tal vez nunca.

Iván Valdés

Me gusta. (Iván valmun)

2009-09-27T15:17:00.002-05:00

Me encantan
las piedras negras de tus ojos
con que pareces hechicera,
y los dos pétalos sellados
con que pareces mujer
me encantan.

Me gusta tu tono de piel
enmarcado por líneas que dibujan tu cara,
y la luz que se refracta ruborizada
al besar tu faz, también me encanta.

Me gusta el ahorro pío con que obsequias tu sonrisa
porque sé que la guardas para el festín de las muertes
y la prodigarás como río de inagotable brisa
para la sed de los sedientos, para la vid de los creyentes.

Me gusta
tu cenit y tu sombra
tu paso, tu abyección
tus patas de mariposa
tus alas de dragón.

Me gustan tus apellidos y tu nombre
porque en idioma de lo simple significan mía.

Iván Valmun.

Escaparme contigo (Carlos Axolotl)

2009-09-26T15:35:00.003-05:00

Siempre hay días
en que quiero escaparme
contigo a algún lado.
No sé, digamos que a
un jardín botánico
en el centro de Buenos Aires,
o quizá hacia los
atardeceres de la rambla
uruguaya.
Escaparme donde sea contigo
y vivir como gatos vagamundos
en espera de eclipses.
Escaparnos sin boletos,
ni brújulas, ni reservaciones,
caminando cara al
viento y brazos a la mano.
Pero entonces te llamo
y eres un embuste de mujer,
una burócrata de las
salidas,
tus palabras no son
vagones ni días en
marcha, antes bien,
te gusta la palabra
seca y la seguridad
de tu cama,
amante fiel de las agendas
y los horarios.
Escaparme contigo
sería entonces como
desalojar las calles
para rentar un cuartito
dentro de un zoológico.

Foto: Flickr

La belleza. (Iván Valmun)

2009-09-25T15:42:00.001-05:00

En nombre de la humanidad exijo que no exista la belleza.

Recuerdo que el primer día que la vi, yo, distraído como todo chico adolescente, no pude menos que seguirle la pista como si ella en realidad no fuera de esta parte del mundo; ella, resuelta, como a quien no le importa la cosa o, peor aún, como quien desconoce su estatus de proeza angelical, caminaba por entre los jardines desdeñosa y feliz, como si no conociera la fealdad, o nunca se hubiese topado con ella en la faz de cualquiera.

Era un ser al que la lengua le adeuda nombres. Parecía mujer siendo niña. Una criatura que, de tan maravillosa, ofende a los que sin desear la miran, y a quienes desean mirarla el remordimiento surge antes que la tentación.

Yo quise acercármele un día, y me quedé, estúpidamente, sin palabras.

Un arrebato de su furia, un gesto de desprecio, una hermosa mueca de aborrecimiento, cualquiera hubiera bastado…, una razón para poder odiarle, para poder ver en ella las carencias que nos hermanaran. Pero siguió alegre; y con esa última sonrisa que me dirigió, selló mi humillación; como si con ese acto hubiera subrayado en un instante los rasgos más abominables de mi existencia. Debí matarla.

Por un tiempo, taciturno, sin pensar en ella, sin tenerla cerca, mi aversión disminuyó. Como sucede con aquello que no enorgullece, la belleza fue borrada de la memoria colectiva con genuina celeridad. Pero hay quienes, de tanto odiarla sin motivo, la recuerdan.

No obstante, exijo, en nombre de la humanidad, que no exista la belleza.

Iván Valmun

La inmortalidad: El canto de Tanatos (Mario Rovel)

2009-09-24T13:37:00.005-05:00

Se levantó como cada mañana, con ella al lado como cada mañana, con el sol en la alfombra como casi todas las mañanas y bajó a poner café como cada mañana.

Al volver al cuarto llevó alpiste rojo a la caja donde vivía un pajarillo que cada mañana cantaba al amanecer. Levantó la tapa y metió la mano para dejar el alimento carmesí, pero el emplumado no hizo ruido, entonces le untó un par de gotas de ojos sobre el pico y el plumaje, esperando calmar su indiferencia; pero tampoco se escuchó el canto. Algo no iba bien, cada mañana el pajarillo cantaba apenas era alimentado, pero esa mañana…

Baste decir que el pajarillo permaneció inconmovible.

Él tomó su traje, dejó el café frío e intacto, se despidió de ella como cada mañana y salió del cuarto con sus gafas negras.

Jamás volvió...

Cuadro: Jaque Mate (Magritte)

Necesidades (Carlos A.)

2009-09-18T14:08:00.006-05:00

Amar es no querer nada
para sí
excepto al otro.
Únicamente la voz revuelta
del amante en la soledad
de la habitación
satisface la miserable hambre
del enamorado.
Sólo la pasividad del cuerpo
entregado
apacigua el muro de fuego
que se levanta del pecho
del amoroso.
Dedos incendiados,
llamas en los dedos,
brazos quemados y
labios en combustión;
un sexo para silenciar
el infierno;
unos ojos que sirvan
de refugio
para el condenado;
un agujero a la altura
de la costilla derecha
para esconder las poesías
más ridículas.
La necesidad apremiante,
los besos, las palabras,
sólo el otro,
sólo el otro
y nada más.

Foto: Paranoica Candy Blues

El fotógrafo (Carlos A.)

2009-09-17T00:01:00.005-05:00

Quiero fotografiarte.
No es suficiente con imaginarte.
Quiero desnudarte
y posar la lente por encima
de tus pechos.
Captar la mirada hacia
el vacío que se
escapa por las rendijas
de tu piel.
No importa que
me consideres impúdico,
es más, la carne se vuelca
en deseo por las
maneras groseras
de la seducción,
y yo sólo pretendo
ser un observador maníaco
de tus obscenidades.
Una fotografía será
la mejor manera
de comenzar a poseerte.
Después,
será la tragedia
de las imágenes vacías
y la luna atrayendo las mareas
hacia el espacio
en que no existes.

Sin título (Carlos Axolotl)

2009-09-15T12:06:00.005-05:00

Fíjate como las personas
se atemorizan cuando nuestros labios herejes
desnudan los crucifijos,
y en medio de caricias profanas
mezclamos la mierda y la palabra.

Fíjate como sus miradas acechantes
nos condenan al infierno,
y tú y yo caminamos abriendo paso
a las ideas que son perversas
como perversos son los silencios.

Fíjate como las doctrinas
son una carga de estiércol
y se extienden como epidemia
por los pensamientos débiles
de la muchedumbre.

Fíjate como la conciencia
se revela ante la censura moralista,
pero los absurdos ignorantes
se cubren de la lluvia bajo el manto
de sus vírgenes y salvadores.

Es por eso que quiero tu boca libre
y tu lengua revolucionaria.
No te calles las voces espadas
ni te guardes las imágenes sacrílegas,
a las palabras no se les miente.

Es por eso que la anarquía suena a pecado,
porque en los más intimo de la sangre,
los conformismos son más sutiles
que la terrible condición
del caos humanístico.

Es por eso que te quiero... te quiero libre.

Para Carolina C.

La inmortalidad: Poema I para Cristina (Mario Rovel)

2009-09-10T15:21:00.002-05:00

Perdí mi décima de agosto;
secreto del verano
con el cual invocarte;

perdí mi décima de agosto
y la sombra de estos brazos
con la cual resguardarte.

Perdí mi décima de agosto
y un poema de Benedetti,
mi estrategia va a ser olvidarte,
olvidar como has sido,
resignarme al exilio.

Perdí mi décima de agosto
entre el adiós y las promesas;

perdí mi décima de agosto
mientras hacías las maletas.

Ahora que mandas
mensajes con palomas
me sobran novenas
cristianas y olvidos;
ahora
que me arrancaste tu aroma
ahora que nunca fuimos.

Perdí mi décima de agosto,
te rendiste temprano;
perdí mi décima de agosto
mujer
y nos vol-vimos extraños.

Aeropuerto (Carlos Axolotl)

2009-09-10T08:59:00.003-05:00

Primero fui la palabra
en tu boca
y tu boca en el pensamiento
inclinádose a la tierra.
Después la carne inflamada
y los pechos apuntando al norte
y las mejillas altivas
de placer.
Ahora me devuelvo
a la palabra,
al terreno en que nos conocimos
y nos hicimos,
me destierro del cuerpo y
te beso desde las áridas planicies
del pensamiento.

Tengo vuelos demorados
y ciudades frías con mujeres
que vienen y convienen
en mis manos.
Escribiendo desde una
triste cabina de aeropuerto,
tengo cristales molidos
y prisas de hostal acumuladas.
Pero ten cuidado y te
encuentro (a mi regreso)
hecha sombra
porque entonces, no importa
si ya no me recuerdas,
me derrumbaré entre
los huecos de tus piernas
y pervertiré de nuevo
el verbo y el verso primigenio,
dejaré en libertad
al asesino que en verdad soy.

La inmortalidad: Revolución (Mario Rovel)

2009-09-08T14:02:00.003-05:00

Verter el olvido y exponerlo a la muerte.

Algunas pizcas de esta sal del remedio cristalino bastarán para sazonarle, agregar el grupo de constelaciones que tanto masticabas con los ojos y un diente de ajo de aquel diploma de tu aroma en las cordilleras de las madrugadas.

Cortar dos hojas de parra del jardín los recuerdos y rociar la masa negra. Verter sobre las camas un aceite fino que guarde tus labios en las próximas tardes primaveras.

Ponerlo todo en licuadora, todo puesto a triturarse como el tiempo. Todo puesto para cocinar los restos de tu civilización, el milagro de tu ausencia.

-¿Por qué?- preguntarás; -porque hoy las campanas doblan por ti– he de responderte.

En cada ventana de la urbe dejaré una tarta de esta tristeza para que todos la coman; la ciudad entera probará lo que es amarte y no tenerte; probarán de mi amargura la demagogia de tu abandono, la insatisfacción de la distancia.

Todos sabrán lo que es llorarte y aprisionarse en el olvido; y todos desearan –igual que yo en el sufrimiento- volver el tiempo e impedir tu rostro caminando por aquellas escaleras una tarde de marzo.

Entonces las campanas de la catedral tocarán 8 veces, cada toque por cada letra de tu nombre. Ese será el llamado; así comienzan las revoluciones.

Todos querrán odiarte, vomitarte por las venas de los ojos; escupir al fango cuando seas nombrada, acabar con tus cuarteles, destruir los libros que cuentan nuestra historia; maldecir aquellas canciones que tanto nos gustaban. Para matar el espíritu de una nación entera, es necesario prenderle fuego a cada símbolo de su memoria y levantar todas las banquetas en busca de los refugiados. Así hará.

La ciudad entera estará dispuesta a emprender mi causa y a morirse en el exilio de tus muslos; a gritar por las mañanas. Construirán nuevos rostros y nuevos templos con dioses viejos.

Todo será un ejército de mercenarios pasionales dispuestos a dejar la piel, los huesos, los músculos, los tendones, los nervios, la sangre, la saliva, los cabellos, las uñas, los pulmones y la frente para que abandones este sitio en que te contemplo todo el tiempo.

El dolor moverá al mundo, a nuestro mundo. Despojada de tus joyas y tus privilegios, me verás entre lobos, generales y chacales arrancar de la brisa los insomnios. Un aparato entero de represión y liderazgo será sustentado en la figura de este rostro agonizante que dejaste atrás por tus temores a quererme.

Tirano entre los tiranos, haré arder los cielos, los ríos, los parques y los cines; las esquinas de los enamorados y los templos de los desamparos. Figuras negras con espadas empuñadas y espinas en las manos, surcarán los valles en busca de traidores.

El viento soplará con la fuerza de los huracanes y el olor de las palabras de amor calcinadas se extenderá por cada cuadra de cada ciudad; esperando que descubras el aroma del exilio.

El planeta entero será envuelto por las llamas, por las epidemias, por la hambruna y la sequía. El sol quemará tanto, que los labios estarán partidos y las bocas habrán olvidado la tersura del beso. Los cíclopes serán abandonados en pantanos y los poetas condenados a la hoguera. El Edén agonizante mostrará al hombre el punto más oscuro del deseo.

Nunca en la historia un sitio había sido tan detestable y lleno de amargura, como en este llanto amoroso.

Profetas vendrán volando de tierras lejanas anunciando la esperanza y la gente sólo escuchará relámpagos saliendo de sus bocas.

El mundo tendrá el color de la lava y los hombres la mirada agonizante de un cordero herido.

Toda una obra digna de ser reclamada por tu nombre; la devastación del alma.

Entonces, cuando el último trozo de ti haya caído y tus monumentos pidan tregua; el mundo habrá sido destruido y por fin, por fin te habré olvidado.

Pintura: simbiosis de cuadros "Goya-Leal"

Recuerdo (Carlos Axolotl)

2009-09-06T22:50:00.002-05:00

A veces yo te amaba
y a veces tú tenias miedo,
era el miedo de entregar
el cuerpo sin una factura
de amor por adelantado,
pero yo te quería
y lo hacíamos en los camiones,
en la escuela y en la cama de tus padres,
no parábamos por las mañanas
y mejor por las noches;
en sábado, domingo,
y entre semana.
Por aquellos días pensabas que me querías
y decías que era por amor,
después me odiaste
pero lo seguíamos haciendo,
al final, ya no me soportabas
pero nunca cesaste las ganas.
Te gustaba mostrarte con los
otros y tenerme siempre en peligro,
me tocabas para excitarme
a espaldas de los amigos
y entre las miradas de los vecinos.
Todo fue sencillo y sin remedio,
ahora piensas que ya no me quieres,
pero aún así te entregarías con
la mejor lujuria acumulada,
y si pintáramos en rojo
todos los sitios en que hemos
fornicado,
este mundo quedaría
terriblemente ensangrentado.

Buenos Aires sin ti (Carlos Axolotl)

2009-09-06T21:55:00.004-05:00

Esta ciudad es fría
y con pocas lavanderías
-la chica del hostal me ha dicho
que en domingos nadie trabaja,
y es verdad, la ropa sucia
tendrá que esperar una semana más-
también es triste,
las calles largas
se revientan de soledades
y lujurias contenidas,
ni siquiera la mañana
a tientas por el subterráneo
me sabe al vino tinto
de por la noche.
Esta ciudad está cansada,
nunca encuentras nada y
todo lo que hay jamás
lo necesitas
-ni el beso de
aquella estudiante blanca
con ojeras en los pezones
se ha vuelto necesario-
Esta ciudad es lenta y
ruidosa y terca y simulada,
no hay nada que hacer por ella
o por ellos, nadie cambiaría
el maldito teatro de
lluvia vespertina y vientos
en el rostro.
Yo me encierro en la habitación
con un Cabernet barato y
una copa mal lavada,
que al final acabara rota
y yo terminaré por beber
directo de la botella
para embriagarme,
la ciudad me parece entonces
más oscura,
pese a Piazzolla
y los tangos,
la ventana escupe
rostros y tránsitos y
basura,
y en medio de la ebria soledad,
pienso que a esta ciudad
le hace falta una
buena dosis de tu sonrisa,
una milonga de tus caderas,
un discurso malogrado
de tus pestañas,
es que esta ciudad sería
radiante contigo,
incluso la lluvia
se tornaría cálida y abrazadora.

La inmortalidad: Sainete del existencialismo (Mario Rovel)

2009-09-04T12:57:00.003-05:00

El hombre ha rebasado su mundo
y fusilado a sus dioses.

Está solo,
desde la quijada
hasta sus rodillas.

Su ego úrico
lo hará caer como un relámpago
cuando la espada del tiempo
divida del que fue,
lo que hizo.

Y no habrá más valles,
ni golondrinas emigrando,
ni la muerte surcará estepas,
ni la sangre mojará espinas.

Morirá el hombre un día
y con él su planeta;
los dioses
no podrán gozar
de sus exilios.

Todo tendrá su final un día,
todo cuando el hombre muera;
nada podrá ser nombrado,
ni siquiera nada
cuando ni nada sea.

En la ausencia de la palabra
todo será irrelevante
y prescindible.

Decreto de excomunión de Hidalgo

2009-08-31T14:08:00.006-05:00

Nomás por puro morbo y festejo patrio, se me ha ocurrido la magnífica idea de divulgar este documento que pocos mexicanos conocen de viva letra. Para referirnos a nuestro México como un país surrealista, es de urgencia sabernos católicos hasta el tuetano (algunos dirán guadalupanos, pero es la misma $&/()/?&) y al mismo tiempo tener a nuestro Hidalguillo condenado de la manera más perversa por la institución moral de esta patria.

Decreto lanzado por el obispo Manuel Abad y Queipo. Obispo de Michoacán de 1810 a 1815.

"Por autoridad del Dios Omnipotente, El Padre, El Hijo y El Espíritu Santo y de los santos cánones, y de las virtudes celestiales, ángeles, arcángeles, tronos, dominaciones, papas, querubines y serafines: de todos los santos inocentes, quienes a la vista del santo cordero se encuentran dignos de cantar la nueva canción, y de los santos mártires y santos confesores, y de las santas vírgenes, y de los santos, juntamente con todos los santos y electos de Dios:

Sea condenado Miguel Hidalgo y Costilla, excura del pueblo de Dolores.

Lo excomulgamos y anatemizamos, y de los umbrales de la iglesia del todo poderoso Dios, lo secuestramos para que pueda ser atormentado eternamente por indecibles sufrimientos, justamente con Dathán y Habirán y todos aquellos que le dicen al señor Dios: ¡Vete de nosotros, porque no queremos ningúno de tus caminos! Y así como el fuego es extinguido por el agua, que se aparte de él la luz por siempre jamáz. Que el Hijo, quien sufrió por nosotros, lo maldiga. Que el Espíritu Santo, que nos fue dado a nosotros en el bautismo, lo maldiga. Que la Santa Cruz a la cual Cristo, por nuestra salvación, ascendió victorioso sobre sus enemigos, lo maldiga. Que la santa y eterna madre de Dios, lo maldiga. Que San Miguel, el abogado de los santos, lo maldiga. Que todos los ángeles, los principados y arcángeles, los principados y las potestades y todos los ejércitos celestiales, lo maldigam. Que sea San Juan el precursor, San Pablo y San Juan Evangelista, y San Andrés y todos los demás apóstoles de Cristo juntos, lo maldigan.

Y que el resto de sus discípulos y los cuatro evangelistas, quienes por su predicación convirtieron al mundo universal, y la santa y admirable compañía de mártires y confesores, quienes por su santa obra se encuentran aceptables al Dios omnipotente, lo maldigan. Que el Cristo de la santa Vírgen lo condene. Que todos los santos, desde el principio del mundo y todas las edades, que se encuentran ser amados de Dios, lo condenen. Y que el cielo y la tierra y todo lo que hay en ellos, lo condenen.

Sea condenado Miguel Hidalgo y Costilla, en dondequiera que esté, en la casa o en el campo, en el camino o en las veredas, en los bosques o en el agua, y aún en la iglesia. Que sea maldito en la vida o en la muerte, en el comer o en el beber; en el ayuno o en la sed, en el dormir, en la vigilia y andando, estando de pie o sentado; estando acostado o andando, mingiendo o cantando, y en toda sangría. Que sea maldito en su pelo, que sea maldito en su cerebro, que sea maldito en la corona de su cabeza y en sus sienes; en su frente y en sus oídos, en sus cejas y en sus mejillas, en sus quijadas y en sus narices, en sus dientes anteriores y en sus molares, en sus labios y en su garganta, en sus hombros y en sus muñecas, en sus brazos, en sus manos y en sus dedos.

Que sea condenado en su boca, en su pecho y en su corazón y en todas las vísceras de su cuerpo. Que sea condenado en sus venas y en sus muslos, en sus caderas, en sus rodillas, en sus piernas, pies y en las uñas de sus pies. Que sea maldito en todas las junturas y articulaciones de su cuerpo, desde arriba de su cabeza hasta la planta de su pie; que no haya nada bueno en él. Que el hijo del Dios viviente, con toda la gloria de su majestad, lo maldiga. Y que el cielo, con todos los poderes que en él se mueven, se levanten contra él.

Que lo maldigan y condenen. ¡Amén! Así sea. ¡Amén!

(No sé que penseis, pero ni al mismo Tarantino me lo imagino escribiendo tal perversidad.)

El ciego (Carlos Axolotl)

2009-08-14T15:26:00.004-05:00

Nunca podrás verte desde los ojos que te miro,
incluso si me arrancaras las retinas
y las colocaras por encima de tus oculares,
nada nuevo encontrarías en el espejo
-la misma cara, el mismo fuego-

Pero yo que te veo con los ojos incendiados,
incluso con la vista ensangrentada
te miraría bella e inagotable como te siento.
Porque mis ojos no te miran,
es ese ser infinito que has creado con tu ausencia.

Foto: Flickr

El ateo (Carlos Axolotl)

2009-08-05T23:22:00.007-05:00

Mi amor,
dios no existe,
y si existiera,
sería el ser
más hipócrita,
egocentrista
y mentiroso
de la creación.
Más aún que yo,
y eso que dices
que soy el peor
de los patanes.
Y yo te creo,
porque tu boca
siempre es sincera.
Pero mi amor,
dios no existe,
te lo dice este
pobre diablo
que bajó al infierno,
te lo dice este
proxeneta de poesías.
No confíes
en los libros
que no funcionan
ni como almanaques.
La palabra divina
sólo es posible
entre dos bocas
que se besan.
Mi amor,
no confíes en dioses,
no confíes
ni siquiera en mí.

Foto: I'm batman

De la finitud del hombre (Iván Valmun)

2009-08-05T13:17:00.004-05:00

Al ser el único animal que conoce de la finitud es el único al que le perturba, es el único ciertamente finito.

Para las bestias aplica un axioma diferente: son en tanto desconocen y su desconocimiento es infinito; son infinitos.

Si somos lo que sabemos, o somos en tanto conocemos, al saber tan poco nuestra cortedad nos abruma y aniquila. Somos, después de todo, los únicos mortales sobre la tierra.

Iván Valmun

I (Iván Valmun)

2009-08-05T12:58:00.006-05:00

I

Tus cabellos tejen trenzas por las que camina el pensamiento.
A penas se sabe, a veces, de la existencia de seres como tú
Y la gente se sonroja.

Tu imagen es eco en las sombras.
Tus sombras abundan de luz.
Tu luz reverbera como campana en el vacío
Y la efervescencia de una sangre simple
se queda preñada de bálsamo, de alivio.

Uno apenas puede tocarte
cuando un ave de fuego quema las entrañas,
y aún las gentes desafían la combustión.

Si fueras flor serías mujer
Si fueras fruto serias durazno

A penas se duda, a veces, de la existencia de seres como tú
Y el color de las mejillas mozuelas se diluye en el asfalto

Si existes no podría siquiera decirlo,
si es que existes, me perteneces.Aquí escribes el contenido.

Aquí escribes el resto del contenido que no se vera.

Iván Valmun

Te necesito (Carlos Nefasto)

2009-08-04T23:29:00.004-05:00

Y sí,
sin embargo,
te necesito.
Y también te necesitan los osos polares
y la ceguera de los murciélagos,
y también las manchas solares
y el infinito del universo.

Digo te necesito
y bien podría decir, te necesitamos.
La tierra árida y los peces,
el estómago vacío del niño
y el anciano con sus lágrimas.
La sangre del oro
y las balas que saben a besos
y los besos que saben a balas.

De cualquier manera
te necesito.
En la tarde después de la lluvia,
en una mañana de limosnas,
en los gritos del mercado,
en la soledad de la escuela,
o en la vacuidad de los arrabales.

Digo te necesito,
y hay tiempo y guerra,
y bien podría decir,
estoy jodido.
Porque esta necesidad
es la estúpida consecuencia
de no tenerte aquí,
a mi lado.

Digo te necesito
y no me importa la ortografía,
tampoco la sintaxis,
ni la gramática,
después de todo,
sólo te necesito.

Foto: Maxgiani

Los acantilados (Carlos Axolotl)

2009-08-03T23:37:00.006-05:00

Tus piernas son dos acantilados que se alzan
incólumes hacia el techo del mundo,
rozando con tus dedos la habitación de dios.

Y desde la más alta de tus oquedades,
la vista hacia el helecho robusto de tu pubis
invita al trágico desenlace de la muerte.

En la penumbra de donde emergen las
figuras verticales de tu naturaleza,
el bosque misterioso de tu entrepierna
esconde la tumba donde los viajeros fallecen;
ahí donde la sangre me llama para aniquilarme;
el cuenco que atraviesa el abismo de tu cuerpo
para nacer en el llanto hermoso de la carne;
ahí donde las aves del deseo sucumben
ante la imbatible brisa del vértigo de tu sexo.

Foto: Rhowen

Timbres postales: A las grietas que dejó tu nombre (Mario Rovel)

2009-07-31T14:13:00.004-05:00

Que te condene Dios, que yo no puedo...

Donde ya no te tengo,
donde estorba la gente,
yergue en la miseria
la melodía perversa
de los escombros;
me dicen que es la muerte

Habrá que levantar las banquetas,
apagar los silencios,
marchitar cada vela
de cada rastro
donde pisaste
e izar la bandera del destierro.

Aquí no sirven los crucifijos,
ni la autocompasión.

Aquí los castillos de incienso
se derriten bajo el cielo vacío
de las constelaciones
y el aire es tan ardiente
que las palabras
se pierden en la arena
calcinadas de extremo a extremo.

Aquí ni la poesía,
ni el pan nuestro de cada día
avivan
la chimenea;

aquí sólo hay ecos
y abortos de cuentos:

unos ojos
bordados al cristal
del ventanal
mirando pasar la memoria;
ese cementerio absurdo
al que nos acostumbramos
pasados los días.

Aquí hay un trozo de alma, amor,
un trozo de hombre
jugando al suicida,
esperando por vos.
Si es verdad que sólo saliste de viaje,
no te vuelvas cartas,
no hagas del cartero
mi enemigo supremo,
no arrojes tu boca
en un sobre frío,
no cortes de tajo
de Ariadna aquel hilo,
no abandones nuestro laberinto,
no abandones,
no abandones.

El espectador (Carlos Axolotl)

2009-07-29T14:47:00.004-05:00

Quiero hartarme de ti,
inundarme de tus historias.
Invítame a tu vida,
hospédame en el rincón
más cálido de tus recuerdos.

Abre las cortinas de tu teatro,
quiero el mejor boleto
para el mejor de los lugares.
Aplaudir las actuaciones
que son banales.

Háblame de quien piensas
eres tú.
Escríbeme los capítulos
de tu tragedia,
de tu elegía o de tu comedia.

Yo quiero ser
un espectador maníaco
de los mejores
de tus asesinatos.
Actúa para mí.

Foto: Luis Corrales

Timbres postales: Herejía a mi patria (Mario Rovel)

2009-07-23T13:35:00.001-05:00

A todos los héroes, porque siempre me defraudaron.

Lo confieso señor,
he traicionado a mi patria
como he traicionado a los dioses,
pero aunque ganas ostento,
jamás me he vuelto asesino
enredado en banderas de seda.

No comulgo con himnos de sangre
y cuando a alguien se le olvida,
lo festejo en serenata.

Ni defiendo mi escudo,
ni desprecio al amigo
que dejó en el camino
lagrimones de adobe.

He ofendido a esta patria
y sobre el nombre de Hidalgo
soy capaz de escupir.

No congenio con los bastardos de Zeus
ni rindo tributo a la mentira.

Por mí que se queme todo,
los palacios,
las mansiones,
las estatuas,
las corbatas rojas,
los botones verdes,
y el color de las boletas.

Que se caiga el oro
sobre el cuello
de cada falso profeta.

Odio las patrias
como odio las religiones;
en cambio celebro y amo
al que al dulce empeño
me tiende la mano
cobijando el sueño
y mostrándome el camino.

Culpable me declaro
de amar a mis amigos
y amar a mi familia;
de aborrecer las fechas,
de indiferencia
ante las conmemoraciones.

De rendir tributo
solo al nombre de mi padre y madre
y jurar lealtad
solo a la mujer que ame.

Esto soy su señoría,
un hereje ante la patria
hecha a base de mentiras.

¿Alguien más tiene el valor de confesarse?

Medusas (Carlos Axolotl)

2009-07-04T15:58:00.004-05:00

En ciertos poemas desafortunados
e historias de cronopios,
había leído y escuchado
de aquella turba de mujeres furiosas,
cuyo principal regocijo era decapitar a sus amantes.
Algunos ingenuos las llamaban ninfas,
otros tantos ménades,
e incluso los había los que las llamaban brujas.
Yo por mi parte, siempre había pensado
que se trataba de un mito,
hasta que una noche me tope con una de ellas.

Su nombre ni siquiera importa,
porque su aspecto majestuoso
la definía por sí misma.
Con serpientes como cabellos
y un cinturón de cascabel a la cintura,
la gorgona lanzaba sortilegios de la boca
y sus palabras envenenaban los costados.
Medusa de la era moderna,
entre las miradas de ángel y el cuerpo diminuto
escondía las garras de una arpía.
Yo no podía saber que de esas mujeres existían,
de esas que una noche te piden acostarse en tu cama,
y hierven el cuerpo por las sabanas,
arrastrando tus manos a sus pechos.
Tampoco sabía que de madrugada despertaban
y volaban por la ventana para desaparecer,
llevándose consigo tu cabeza.

Sirviendo de prevención y ayuno,
he de decir que las despiadadas vampiras
aletean sus cuerpos en la penumbra,
conspirando para arrancar la cabeza de alguna victima.
Difícil es recuperarla después de la muerte,
quizá sólo en un intercambio para otorgar
el corazón y recibir de nuevo la lucidez.
Sirva de ejemplo mi mala pasada,
de noche todos los gatos son pardos,
y también hay las mujeres con ojos de gato.

Foto jipps

Timbres postales: Cementerios y palabras (Mario Rovel)

2009-06-23T14:56:00.001-05:00

La memoria es un cementerio
al que temo con todas mis palabras.

Muertos de todo tipo,
con todo nombre
y fosas verdes
cargan cadenas blancas
y gimen
insaciables silencios
que hasta a la misma muerte espanta.

El presente
es una erosión constante
del propio amor.

Como aquella mujer
que compartía el río de su casa conmigo
y terminó en un poema triste
como un cadáver inútil
que me llena de gusanos el aliento
toda vez que la recuerdo.

La experiencia es una fábrica de asesinatos
donde todos son culpables.

Los ciruelos (Carlos Axolotl)

2009-06-21T21:51:00.005-05:00

Tengo una postal onírica
del día en que te conocí:
los árboles goteando los frutos
y la lluvia y el viento
en un lienzo de relámpagos multicolor.
Tu boca mordiendo ciruelos
y los labios que devienen
de rojo a morado,
como quien deviene
de la sangre a la penitencia.
Quién probara los ciruelos,
quién matara al cordero.
Quién fuera el amante de tu boca
en el huerto de tu casa.
Como en el cuadro de Klimt:
la fuente de vida, los amantes
y la espera.

Pintura: El arbol de la vida
Gustav Klimt

Timbres postales: Timbres postales para Cristina (Mario Rovel)

2009-06-05T14:46:00.004-05:00

Por si de nuevo te roba una sonrísa...

Algunos timbres postales
son besos gráficos
y otros simplemente
lágrimas excursionistas.

Aún recuerdo aquel verano
adornado de cruces y Cristinas
en que las piernas me fallaban
e inevitablemente
buscaba el rastro
de sus tobillos
por la explanada
de mis deseos.

Pasaba horas contemplando
su pasarela
por todo el patio,
amándola en silencio
como un árbol que clava sus raíces
a la alfombra del mundo,
esperando ser visitado.

Si la suerte me sonreía
algunas veces interrumpía su paseo
para romper el aire
con un beso lejano
haciéndome la tarde
o crispaba los dedos
como un director de orquesta
saludando al más fiel de sus músicos.

Cristina me llevaba de la nariz
y yo me envolvía en mi sueño
de amor, política y arte.

Ese verano,
excusado en las tardes
pinceladas de risas,
me topé con una cascada
de espinas clavadas y cruces
de rostros ocultos
bajo rumores de fuego
y mercurio en las venas.

La canción que canta el rey David,
fue aquel día
un epitafio de utopías.

Baste decir
que escribí una carta,
baste decir,
que amaba
a Cristina.

El impulsivo (Carlos Axólotl)

2009-05-30T22:27:00.001-05:00

Tuve el impulso de besarte
ayer cuando me despedía de ti.
-ese mismo impulso
que tuve el primer día,
y cada día posterior al mirarte nuevamente.
Pero una vez más no pude hacerlo,
porque besar tu boca,
sería el primer paso
para caer en el espeso pantano
del amor.

Y es que uno no puede
andar por la vida
siguiendo sus impulsos.
Qué sería del mundo
si Cristo hubiera cedido al impulso de los olivos.
Qué sería de la humanidad
si Gandhi hubiera declinado ante el impulso del hambre,
o si Darwin hubiera claudicado ante dios.
¿Qué sería de mi si tus besos,
ávidos de esclavos, me sometieran
al hambre, a los olivos y a dios?

Foto: Slapbcn

Timbres postales: La raíz del desvarío (Mario Rovel)

2009-05-29T19:47:00.002-05:00

Mi soledad no tiene nada que ver
contigo;
así que guarda las disculpas
y la lástima
debajo de la excusa.

Es con el cosmos con quien me siento intranquilo,
con estas jaulas del silencio
arremolinándose
en esta orbe posmoderna;
con estos rostros demolidos
cubiertos de antifaces
y arengas
que no saludan
y respiran poco;
con estos desperdicios
de besos rotos,
con estos libros de Cortázar
punzándome las venas
en horas imprecisas;
con el tránsito
y el horario laboral
cubriéndome de plata el sueño;

con estos zapatos
que se interponen cada mañana
entre el cielo de mi suelo
y mis ganas
de andar descalzo al mundo;
con las utopías caídas
de lo revolucionario
y el romanticismo
de los dioses muertos.

¿Cuánto debe soportar un hombre
antes de volverse idiota
y renunciar
a ser libre?

Timbres postales: De la ausencia y de tí (Mario Rovel)

2009-05-29T12:23:00.003-05:00

Mi designe es un claro ejemplo
de insaciable soledad
y concurrencia del anonimato.

Últimamente suena hueco,
lleno de lodo y mariposas muertas;
me persigue hasta el cine
y ha secuestrado mi existencia
en un plástico
foleado.

Lo he tallado en boca de amistades,
en las nubes que dejó el cigarro
tras la estela de tu ausencia;
en las calles
empapadas de polvorín
cristalizado
y hasta en una carta de abandono.

Mario.

Nunca había escuchado un nombre
tan impreciso e incómodo.

Ahora se hace necesario
encontrarle un significado
antes que el otoño se adelante...

El bondadoso (Carlos Axolotl)

2009-05-27T18:30:00.004-05:00

A veces quisiera ser un hombre bueno.
-tomar a los ancianos del brazo
y cruzarles la calle.
Adoptar a los limosneros
y entregarles mis ropas.
Abrirle la puerta a los perros
y comer con ellos del basurero-
Un hombre, lo que se dice bueno de verdad.

-Quisiera acabar con la guerra
con la autoridad de mi palabra.
Salvar a los moribundos
que mueren por la pobreza.
Liberar a los inocentes
de la cárcel, soledad e injusticia.
Escribir mis memorias
para colocar un evangelio de más-

En fin, me encantaría la bondad.
Pero en definitiva,
yo no podría ser ese bondadoso épico,
si ni siquiera puedo soportar que te vas.
¡No quiero que te vayas!
Quédate conmigo, aquí a mi lado.
-Imagina que naciste el mismo día que yo,
imagina que soy realmente bueno y quédate-

>>Para la chica de Chicago con sonrisa de Chilena<<
Foto: Valhala

A la puta que se llevó mis poemas (Charles Bucowski)

2009-05-23T15:27:00.003-05:00

"Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos
en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.

No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía."

Timbres postales: Grietas de la devastación (Mario Rovel)

2009-05-23T14:30:00.002-05:00

La muerte de Brenda tomó a todos por sorpresa,
menos a la muerte misma.

Desde entonces,
a menudo me sorprendo
pensando en ella
y las imágenes
se vuelven en contra mía.

La juventud corpórea
debería garantizar
prórrogas
o amaparos
frente a la última de las acciones,
pero no es así.

Pasé tantas horas a su lado
y nunca vi a la muerte
tejiendo
botones a sus grandes ojos
o manejando en su camino.

Ahora imagino a su madre
con los hilos de sus recuerdos
cosiendo nubes de consuelo.

Me intriga la muerte
y clamo su retraso
en mi reloj de arena.

Brenda bailaba
y bailaba con
la muerte a su costado,
nunca detrás de ella,
prendida de sus pechos,
le mamaba la vida
a sorbos.

Cada vez que desgajo letras
sobre fruteros,
me pregunto cuál será
mi ultimo acento
y entonces
los enjambres de avispas
envenenan mi silencio.

Me aterra pensar
que tal vez
no he vivido lo suficiente
para ver caer
demasiadas hojas de otoño
como quisiera
o vivir dignamente
debajo de unos pechos
cálidos
que me protejan del frío
de los amaneceres,
o simple
y llanamente
haber escrito un buen poema.

No haber besado tantas luciérnagas
hasta ver
mis labios escaldados;
o haber leído tantos cuentos
para hablar
como lo hacen los poetas
con los duendes.

Platicar con los cuervos
y hacerse amigo de ellos
pudiera ser una buena estrategia
para burlar la muerte,
pero ellos no hablan;
no saben
y nunca les ha interesado;

se pasan vigilando
el día entero
la espalda de los hombres;
como buscando marcas
que indiquen
el momento de la tempestad
para saciar su hambre
y devorarlo todo;

el sistema óseo
que tantos años
mantuvo en pie los sueños;
la sangre
que oxigenaba la esperanza
en noches tristes;
los ojos
que siempre fieles;
se mantuvieron firmes
a pesar de las tormentas.

Malditos sean los cuervos,
sólo piensan en tragar
los pasos de alguien.

Un día de estos
lo aseguro,
no sé como,
voy a envenenar la carne
para que se mueran.

La muerte me aterra,
lo confieso
y no espero
indulgencia alguna;
sólo morir como murió
Bukowski,
ebrio desde alma,
hasta el placer,
siempre intacto
a la hora de las brujas.

Fantasías amorosas de un hombre moderno (Carlos Axolotl)

2009-05-23T13:15:00.003-05:00

Qué inocencia la mía.
Pensar que entre tu y yo
no pesan quinientos años de conquista,
neoliberalismo rapaz
y clases sociales.

Somos tan distantes.
Desde el enfoque de la estética,
desde la sinceridad de la ética,
atravesados por la moral
y la educación cristiana.

La belleza te reclama.
La sagrada palabra,
las reuniones con tus amigas,
los programas de espectáculos
y tus redenciones burguesas.

Nada me ancla en tu coraza.
Ni la música compartida,
ni las bromas amorosas,
ni el libro de Cortázar
y mucho menos estas palabras.

Soy un marginado de tus dedos.
Un miserable de tus sonrisas,
un pobre injerto de poeta,
desde las lejanías del papel
y las horas de la madrugada.

No hay revolución posible.
Ni los científicos ni los guerrilleros,
ni los artistas ni los ateos.
Son todos intentos vanos
en busca de un nuevo amo.

La postmodernidad es un sueño.
El surrealismo ha terminado,
las utopías revolucionarias.
El pan y los peces multiplicados,
¡el milagro de tus besos!

Foto: Antonio Casas

Timbres postales: Grietas de la existencia (Mario Rovel)

2009-05-22T13:58:00.004-05:00

Dios puso el cielo
y el hombre construyó caminos.

Marejadas de insomnios,
tempestad en el frente
y cinceles ardientes
esculpieron poro a poro
aquellos pasos
en que hombres y mujeres
con escotes bronceados,
dieron con las semillas
del tiempo
y dispusieron
del delicado barniz
de la caricia
para amarse unos a otros.

Yo soy parte de ese experimento
amatorio;
resultado de tantos fracasos,
cálculos erróneos
que no daban con veintiocho
a fin de mes,
mezclas incesantes
de ilusión y muerte;

círculos concéntricos
en que la devastación
y la ceniza,
rendían su fruto
en el milagro de la vida.

¡Cuanta poesía antes que nada!
cuánta ingeniería subversiva
de átomos
juntándose entre sí,
cuántos rastros de saliva
entre los arbustos de algún parque
diluyéndose en te quieros,
sobre los pezones firmes
de una primavera intacta
inmortalizada
en la anchura del gemido.

Cuantos reclamos
de madres inconformes
y padres orgullosos
al correr de madrugadas.

Cuantas cartas mudas
selladas por el fango
de la desesperanza
y el desconsuelo.

Cuántos ataúdes
sembrados
en cementerios de carne,
explotando
y revolviéndose
entre consuelos, semen y sangre.

Dioses hechos de dudas
han visto la era del hombre
y han visto morir a la muerte
por la espada del sueño.

Somos parte del triunfo,
fruto del barro
y la costilla;
de la política
y el arte
entre dos seres
hijos de otros;
nietos de aquellos,
amantes de unos,
amigos del sol.

Ahora se piensa
que el universo se expande,
al menos eso he leído;
entonces nosotros
también nos movemos
en esta gran nave
que llamamos mundo.

Viajeros intergalácticos,
surcando espacios infinitos.

No me puedo quejar,
después de todo
soy un simple acontecimiento;
algo más
que un montón de códigos
historiográficos,
pero menos que un gramo de luz.

Tengo un nombre
por el que soy
dichosamente recordado
en la memoria de Verónica
y otros seres queridos.

Y por hoy,
así me basta,
porque aún
nos sobra tanto
por llegar a ser
y deshacer de este mito
llamado humanidad
en las grietas de la existencia.

Timbres postales: Grietas de la muerte (Mario Rovel)

2009-05-20T23:00:00.004-05:00

A Brenda; porque a un año de aquel luctuoso 15 de mayo,

te sigo hablando en sueños...

No asistí a tu velorio
por una cuestión simple,
no me dio la gana.

Amigos en vela
reunidos por una razón;
competir por
quien lloraba más
y más lejos.

Habrán hecho sorbos con el café
en lugar del vino
y en algún momento
de cordura y sapiencia
se habrán olvidado
por unos segundos
de la razón de su estancia.

Tu hermano doliente,
sumergido
entre la lástima de su amante,
olfateando sus senos
lleno de arrepentimiento,
herido de dudas
y preguntas.

Tu novio de siempre
pensando en el sexo
que no volverá.

Y el famoso Camilo
fingiéndote amor
como siempre lo hacía.

Quise perderme
de
todo.

Rostros desconocidos
arañando mi calma,
ajenos a mí
y a mi silencio;
gentiles entre ellos
e indiferentes
a mi presencia
como dicta el guión
en cada escena.

Murmullos
desde la entrada
-ella es la madre,
aquel su prometido-

Desquiciantes rezos,
gemidos,
teorías,
negocios,
cortejos,
orines,
cigarros,
celulares morbosos,
jorobas,
mascadas,
relojes,
zapatos negros,
tacones altos,
alhajas,
pañuelos,
saludos,
abrazos,
despidos,
dime qué pasó,
te cuento como estuvo,
era tan joven,
tan buena chica…

Parece que en realidad
amada Brenda,
la muerte
vivifica al enfermo;

que gran espectáculo
habrá sido aquello;
todos delirantes de vida,
dispuestos a curarse
frente a tu final.

Yo preferí callar,
ausentarme
como un cobarde,
ser el peor
de los amigos…
todos eran buenos,
todos eran grandes,
todos eran fuertes
y quien mejor que tú,
para cumplir mi sueño;
actuar el papel del malo
en lugar del tonto.

Las críticas
como siempre,
no demoraron.

Fue tu gran noche
y ni siquiera
tuviste la decencia
de levantarte
y decir
-gracias por estar aquí
en
mi debut,
pero es una lástima,
el productor me ha informado
que se suspendió
la temporada-

¿Qué importa?
a pesar
de tu falta de sangre
siempre lo supiste

…te quiero

Mirsha (Carlos Axolotl)

2009-05-20T20:50:00.003-05:00

La luna...
metáfora recurrente de la poesía y el arte.

¿Qué deuda tendrá esa pobre luminosa
con la bandada de poetas impotentes?
¡Ladrones mentirosos!
Buscan asirse a las venas lechosas de la luna,
se enamoran y despiertan
mirando los cenos de su amada
en los contornos ardientes de la luna.

¿Qué otro nombre tiene la luna?
Aquél sátiro le ha puesto un nombre de mujer.
¡Inaceptable!
Como si la luna tuviera el sexo disponible
a la carne ardiente de los hombres.

Mirsha...
luna.
Satélite de agualuna.
Descanso de la apatía del sol.
A donde los navegantes se abandonan
cuando la inmensidad del mar los engulle.

Luna...
¿a dónde te escapas en menguante?
Tengo un par de poesías sin tu nombre
que hablan todo el tiempo de ti.
Mirsha,
luna nueva,
satélite del mundo.
¿Sabrás que hablo de ti?

Dame tus manos (Iván Valmun)

2009-05-20T17:29:00.001-05:00

¿Irías a ser ciega que dios te dio esas manos?
¿Te pregunto otra vez?
(Altazor, Vicente Huidobro)

¿Cuánto pides por tus manos?
Necesito manos para izar banderas
para levar ejércitos las necesito
Tras la serranía se escucha un eco de motor
también se escucha tras tu pecho
En las venas que alimentan las ciudades
vives plena y acechada ¿no lo sabes?
Tengo un cofre de latón para tu lecho
y un empaque de cartón que dura años
¿Cuánto pides por tus manos?

Si un vestigio quedara de ti serían tus manos

Te doy las piedras de los ríos, dame tus manos
Te doy la alcoba de mi sangre, dame tus manos
Si la guardas lo suficiente se endurece; dame tus manos
Sostén bajo su sombra la precariedad de los domingos,
dame tus manos
Ándate desnuda con mis pertenencias
dame tus manos
Denuda luego los jolgorios imposesos
dame tus manos
De tu mirada dictatorial, quiero tus manos
Muéstrame un resquicio de bondad, dame tus manos
Dame de beber. Dame de tus manos
Dame de ti. Dame de tus manos

Con la violencia que te quiero, quiero tus manos

Quiero manos para subir el ancla
las quiero para agitar los paños, dame tus manos
Quiero tus manos para reposar,
y pertenecer, y poseer. Dame tus manos
Dame tus manos
Dame tus manos

Timbres postales:Grietas de la utopía y la democracia (Mario Rovel)

2009-05-19T12:39:00.008-05:00

Se habla,
se piensa,
se escribe,
se sueña,
se calla,
se grita,
se siente,
se ríe,
se abraza,
saluda,
se miente,
se congratula,
se finge
y hasta se llora.

Se bebe,
se mama,
se fuma,
se pega,
se pisa,
se arranca,
se olvida,
se tacha
y defiende,
se exilia,
se escupe,
se alaba,
se sirve de pan
y se surra en las mesas,
se apoda
en las aulas
y araña
y sofoca,
envenena,
liquida,
asfixia,
fornica,
engendra
y jode
y vivifica.

Se ausenta,
se muerde,
vomita,
enferma,
agoniza,
se tambalea,
se muere,
se muere,
¡se muere!
se infarta,
no muere,
se mata,
renace,
se vuelve a morir,
se extingue,
se compra,
se mata,
se inventa,
y muere
y sigue muriendo
y se vuelve a inventar
y vive
y vota
y muere
y vuelta a empezar.

Ahora entendéis
mi asco a la posmodernidad
y a toda estática
de la historia.

Pintura: El 3 de mayo en Madrid (Francisco de Goya)

Mario Benedetti (Mortuario)

2009-05-17T17:46:00.003-05:00

"aquellos quienes crean merecen mayor honor que quienes gobiernan. Que la creación es más que el poder, el arte más que la política. Que inmortales son las obras y no las guerras y los bailes de los príncipes"

Milan Kundera

Viceversa

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

A los 88 años muere el escritor uruguayo Mario Benedetti en su casa de Montevideo. [Cita periodistica].

Con un estilo característico, para algunos meloso para otros amoroso, Benedetti nos deja un legado de grandes aportaciones al placer de las letras, la excitante energía de las frases que desplegan sus escritos son su mayor obra en este mundo que mata tanto a dioses y políticos como a poetas.

En honor a Benedetti.

Timbres postales: Grietas de la memoria (Mario Rovel)

2009-05-15T22:24:00.001-05:00

El agua discutía con la arena
en una batalla campal
por saber quien cedía
y quien montaba entre la noche.

Nos vimos como cada tarde
entre las tablas
de aquella puerta del mar
a imitar a las olas
con la espuma de las palabras.

Y un día advertimos
que los cuerpos se desgastaban
como los puertos
que atesoran recuerdos
de nuevas barcas
y emprendimos el viaje
que conducía
al otro lado del mundo,
llenos de dudas,
y mudos
como botellas
que han liberado naufragios,
con un mensaje
detrás de la boca,
esperando ser descubiertos
en otro puerto, en otro mar.

Nunca supe si lo entendiste,
pero algunos amores
también sobreviven al nado
de las arenas del tiempo,
como esperando
encontrar el camino
de la eternidad,
como mis ojos
donde estampaste
tu adiós

aquel octubre
muerta de miedo.

Timbres postales: Al principio del verso (Mario Rovel)

2009-05-13T14:46:00.002-05:00

Tú estás siempre
en el principio del verso,
misteriosa,
violenta, impasible
como los ojos de dios
y yo agradezco que vivas,
de todo corazón.

Porque si la luz,
-esa luz que veo en tu boca cuando me besas-
no moldeara tu figura
en los kioscos de mis letras,
yo no sería este hombre
amable, inteligente y bueno
que dices soy.

A veces y no exagero,
me duele tenerte tan incondicional,
porque me pienso alejado del mundo
y me siento sucio,
lleno de gusanos entre el dorso,
tirano entre los tiranos,
indolente, intranquilo,
capaz de odiarme hasta hacerme daño.

Pero apenas comienzo a cerrar los ojos,
apareces tú como un relámpago
y me tocas
con esas manos de soles
y me mimas como a un niño
y me proteges del frío
y me cantas con ese silencio
que sólo yo sé escuchar
y vuelvo a ser el de siempre
en comunión con el universo.

Y entonces me vuelvo a sentir tranquilo,
porque el mundo deja de ser violento,
capaz de soportarme
y de soportar este amor
que no me deja morir
mientras tú existas,
mientras los ojos
lo digan todo.

Es cursi, lo sé
y no es disculpa,
en tu existencia descubro al mundo cada mañana
y me pongo a amarte, amor,
en esta fe tan concurrida
que no sabe hacer otra cosa,
más que amarte
y amarme en ti
y amar esto,
esto que es nuestro
y amar y amar y amar.

Cuadro: Amor (Gustav Klimt)

Timbres postales: Grietas de la fe (Mario Rovel)

2009-05-07T18:48:00.005-05:00

Ela ahí,
siempre dorada
como el sol de otoño.

Herida
de algún extremo
pero aferrada al tiempo.

Ela ahí
reposando en los parques
y en los juzgados,
entre las grietas
de los panteones
y entre las manos
de los amores
que no claudican
ni en los inviernos
del rastro norte

Ela ahí
contando historias
de verbos hechos
carne y gloria,
de madres tristes
y cruces rotas;

y mira al mundo sonreír profundo
debajo del metal,
encima del tabaco,
entre el paisaje pardo
y el desfile del venado blanco.

Ela ahí
contemplando el mar
como esperando a Aquiles,
reposando en el fuego
de la sed humana,
oxigenando estrellas
adornadas de esmeraldas.

Mírala,
que el universo
se nos expande
y se contrae
como una oruga
que camina
y resplandece
y echa a volar.

Fotografía: La mano de dios

Eco (Iván Valumn)

2009-05-02T15:15:00.002-05:00

Andrómeda de oriente/
Lujo que brilla en las galaxias/
Manto enhebrado sin fe/
Astro de órbita inmensa/
Lanza escarpada de mil furias/
Malicia de dios/
Ardid de luchas/
Lustro eterno/
Mérito de cielos/
Ángel sin espada/
Lente avizor/
Mañana transparente/
Ansia de vida/
Larva del incendio/
Manantial de miel y sangre/
Aire justo/
Laguna de tribulaciones/
Manjar de fruta inexistente/
Agua que es vino/
Lágrima que estalla/
Mar de mis palabras/
Ayer de tierra y lodo/
Muerte infinita/
Lienzo que espera/
Andar meditabundo que debilita/
Líquido embalsamador/
Mano extendida/
Ancla de una nube/
Luz de alcoba/
Magia incólume y lejana/
As de mano victoriosa/
Laboratorio del incesto/
Mármol sin brazos/
Afrodita beligerante/
Lámpara que quema/
Mercurio escurridizo/
Arco de flechas como espinas/
Luz de las tinieblas/
Manto estelar/
Adán sin sexo/
Lóbrego encanto/
Mantra incesante/
Alma que escapa sin alternativas.

Durazno (Iván Valmun)

2009-04-30T21:04:00.002-05:00

“Y el durazno partido ya sangrando está, bajo el agua”
Luis Alberto Spinetta

En las arboladas obscuras en que mido los días
Una luz rosada y sonrosada me desquicia

Mientras me arrullo con la delicada risa del durazno
Incandescente esparce su murmullo de delicia
Radiante brilla y rige donde inicia,
Indecente fuente, sus manjares
Anda y vive, juega y cautiva
Mis voluntades; energiza y duerme la fatiga

El durazno es siempre sexo
Y del sexo se desgaja su existencia
Envidia de dios, reina sin espinas
De gloria le visten las voces del hombre

Y de sus labios dulces y tibios de durazno
Emana la invitación a la alegría
Morderle es un beso y
Sentirle una caricia
De la piel de mujer
Que le cubre el cuerpo
Quiero hacer mi abrigo y mi sonrisa

Pero el durazno un día
Se extiende inmenso y se extingue
Exclama “al corazón del mundo”
Y se desprende al universo
Este día, otro día, llegará de nuevo
Y en otro,
Estará yaciente a la orilla de la rama que le aferre
Y volverá a ser flor y durazno

Y otro como yo le desgarrará con deseo
La mujer durazno sangra y cae y ríe
En su canción de durazno cuando el viento la besa
Escucho pregonar mi nombre
Quién puede ser dueño
Del durazno que pertenece a sí mismo

No dejo de pensar
Cualquier día
Desaparece el durazno
Las ramas en los cielos quedan vacías
Y el néctar se hace ámbar
Y las tardes dejan de ser tibias

Si el durazno tuviera alas sería reptil
Camina por entre los bosques
buscando tierra para germinar su sangre
¿Qué hora es?
Las hadas y los duendes le guardan celosos
¿Qué hora es?
Es fruta y no lo sabe
¿Qué hora es?
Su eco canta mientras se aleja
Y repica hasta la demencia

Se morderá y sangrará elixir
Dejará su rastro como estela de bote imperseguible

Y mi bosque alfombrado de ti
De tus pétalos de labios rosas
Será soplado y limpio y calmo
Mis árboles al fin podrán llorar la vida
Y el aroma nuevo del durazno anunciará su muerte.

Un día... (Carlos Axolotl)

2009-04-29T13:29:00.004-05:00

Un día seremos muerte.
No importa el color de los zapatos,
el nombre de la avenida
ni el costo del vino tinto.
Un día sin más, seremos muerte,
destino inexorable y apasionado,
amante sempiterna y leal.

Seremos muerte trágicamente,
en medio de una pandemia
de letras poéticas enfermas de catarro.
Seremos muerte ridículamente,
al resbalar con la cascara de una banana,
o al caer la radio sobre la tina de baño.
Seremos muerte heroicamente,
enredados en la bandera nacional
y hondeando los corazones por nuestra miseria.
Seremos muerte amorosamente,
en las letras-liendres de un carta
o en un nocturno a rosario antes del suicidio.

No importa el guión ni la hora,
la muerte no espera,
los caballos que tiran de la carreta
están ciegos y desbocados.
Un día sin más, quizá este mismo día,
la muerte se colgará de nuestras espaldas
y nos derribará hasta por debajo de la tierra.
Nos robará el aliento y nos pudrirá con su abrazo.
Y sólo espero que en aquél momento
la muerte me permita despedirme de ti,
o hasta llevarte conmigo.

Pintura: Courbet

Hubiera sido fácil (Carlos Axolotl)

2009-04-23T17:56:00.004-05:00

Hubiera sido fácil:
tú, yo, una cama,
una casa, platos y comida.

Despertarse,
ponerse los zapatos,
hola, adiós,
quitarse los zapatos,
y dormir.

Conocer tus manías,
los funerales tristes,
las fiestas y los bailes,
odiar tus actitudes,
y hacer el amor.

Hubiera sido fácil:
tu, yo, un par de sillas,
una mesa, un cuadro de Monet,
un vaso de agua
y nuestros hijos los libros.

Timbres postales: Aleluya III (Mario Rovel)

2009-04-22T18:14:00.006-05:00

En el corazón de Dios, el pan de cada día.

Si el milagro de los peces, ayudara a derribar los templos, el demonio blanco con el fondo negro, hace tiempo hubiera claudicado.

Ratzinger, fascista en el pasado pero hipócrita de invierno, reza al dios dinero y fornica con su escapulario, mientras Cristo cruza por el patio.

Helos ahí, arrodillados ante el oro y el diamante, apoyados en bastón de plata adorando a sus becerros de oro, con el grial como semblante.

De sus bocas yerguen las langostas, de sus axilas moscas y de sus ojos granizo mezclado en fuego.

Cada espíritu que tocan con sus ambiciones y sus culpas, lo embisten de pecados y lo clavan a la angustia, no hay limosna, habrá infierno, no comulgas, no hay remedios.

¡Cristo no es ninguna puta! colérico remedo de padrotes, ojalá cayera el templo sobre ustedes, sobre sus excusas y sus malditas pretensiones.

Cuadro: El Cristo de San Juan de la Cruz (Salvador Dalí)

Timbres postales: Realismo mágico (Mario Rovel)

2009-04-22T15:36:00.005-05:00

¿De qué parte del mundo te desprendiste,
en qué parte del silencio se forjó tu nombre,
en que porción de espacio mis ojos se confunden
y te resaltan por encima de la belleza?

Yo sé que vives porque este espejo miente
y el mundo se le hace cómplice.

Que tu existencia no es duda,
pero tu rostro cubierto por un velo,
devela el rostro que yo anhelo
y mantengo firme, como un mito
a pesar del oscuro silencio
que entre nosotros reina.

A veces
te encuentro frágil,
llena de fango
y mariposas negras;

otras llena de espinas
bañada en lunas rojas,
carente de significante.

Entonces me pongo a odiarte
con la misma fuerza
con la que embiste el toro al rejoneo;
mas el placer me dura poco.

Apenas das la espalda,
vuelve mi alma al juego tonto
de las mascaradas
y los antifaces.

Y entonces te vuelvo a tomar sangrante
correspondiendo a mis deseos
siendo coherente
con tus anhelos
guardando debajo del rostro
la caja de Pandora
y salvando el simulacro
hasta el día en que el espejo termine por ceder

¿De qué parte de mí te desprendiste, vida mía?

Cuadro: Les amants (René FranÇois Ghislain Magritte)

Timbres postales: Migración (Mario Rovel)

2009-04-20T18:52:00.003-05:00

Fragatas de color amarillo endulzaban las tardes
pinceladas por tus ojos y enmarcadas por mis manos.

Aquellos años, peinada con tu diadema verde
y tus pecas rosas como tulipanes de enero,
asaltabas los charcos de las aceras grisáceas
y correteabas mis pasos hasta la tienda de doña Rosa.

Cuando uno es niño,
el mundo es más pequeño que un durazno,
y el destino cabe en la palma de la mano.

Basta con atravesar la calle
para estar en Rusia,
dar la vuela a la manzana
para estar en Roma
o mirar los ojos que tus gafas ocultaban,
para habitar el cuento que te contaba
donde nos contábamos al lado de las risas.

Recuerdo haber odiado tanto las farolas automáticas
que indicaban el regreso a casa,
las mismas farolas que rompí
la tarde que te fuiste
y no alcancé a decir te quiero,
las mismas farolas que rompí
el día que supe que el mundo
era más grande que el deseo,
las mismas farolas que rompí
con los ojos llenos de miedo,
las mismas farolas que rompí
y seguí rompiendo cada cumpleaños tuyo,
las mismas farolas que rompí
cuando me salió el bigote,
cuando me compré corbatas,
las mismas farolas que rompí
cuando me hice hombre,
cuando me hiciste falta en la almohada,
las mismas farolas que rompí
y seguiré rompiendo,
porque algún demonio extraño
siempre las vuelve a colocar frente a mi puerta,
como labranza de albas,
las mismas farolas
que seguro se apagaron en tu vida
el día que olvidaste el camino
que te llevaba a casa,
a estos brazos.

Cuadro: Desnudo de un guerrero con lanza (Théodore Gericault)

Timbres postales: Corre corre que te alcanzo (Mario Rovel)

2009-04-17T13:58:00.002-05:00

Tus choros, tus liras y tus caminos,
son el pan de cada día,
yo no escribo corridos
pero me corro,
te estoy hablando Armando Lira.

Tu tierra tiene hoy refinería,
pero ninguna se compara
con la Alejandría
que tu Pachuca ostenta en los pezones;
a Ixmiquilpan le sobran cazadoras,
a ti los amigos cantautores.

Si don Epifanio te da clarín,
que tu dios te agarre confesado,
que el Delgado se la raja en las quincenas
y el Ochoa se nos queda calvo.

Don Juan, como todos los Don Juanes,
no está para presenciar tu muerte,
un abuelo cantinero
¡no mames, que pinche suerte!

Por si Cristo me condena
te convido un delicado,
Julio Verne está de paso,
corre corre que te alcanzo.

Ahí les van timbres postales
y con ellos me despido,
cantando los versos secos
del Armando que es mi amigo.

Timbres postales: Insomnio de ti (Mario Rovel)

2009-04-16T23:06:00.007-05:00

Es otra noche
sin cuerpo,
sin vino
ni sábanas de perla.

Qué sería de mí sin esta sangre
que guía tu rostro
de mi rostro al lienzo
y nos une al verso,
como en un capullo.

A veces
el silencio es tan denso,
que se puede escuchar el pestañeo
del reloj
volar por todo el cuarto
como una mosca insomne.

Lo mejor de todo
son los ojos desnudos,
tu nombre
bañado en mirra,
el recuerdo de aliento
acampando en la ventana,
y las venas de estas palabras
que pretenden un poema
y oxigenan la impaciencia
tan pretendida por tus piernas.

Pero toda pasión engendra dudas
y el simulacro espinas.

El miedo no es a estar solo, amor,
sino a que las letras
vigilantes
cual torre de marfil
exageren todo;

promesas,
amputaciones,
espejos de la mutes.

Si claudico,
temo que vendrán a asestarme
de colores, estaciones,
hilos de oro,
excursiones y arengas;

sin saber jamás
si las sombras
en las alas de la mariposa,
eran una burda

premonición de la ausencia

o nuestro espiritu,

unido en el silencio.

Cuadro: Cassandra (Douglas Casliton)

Timbres Postales: Biografía de la voz (Mario Rovel)

2009-04-15T19:44:00.003-05:00

Por si las malditas dudas te hicieran dudar...

A veces, cuando el sol cae como una naranja madura,
todavía reconozco el olor de aquel camino
de polvo, maizal y río que endulzaba nuestros pasos;
el mismo camino que encontraba su límite
en la Villa a la que nunca volví
después de aquel otoño en la gradas,
en que nos juramos crecer
sin saber que era decir adiós.

Recuerdo que nunca te gusté con barba,
con los ojos rojos, ni la espalda anclada
en la palma de Saturno,
y lo confieso,
yo hasta la fecha,
a veces no me gusto sin ti.

Si bien la distancia me costó inviernos,
no todo fue tan malo,
el precio del olvido
lo he pagado con besos
que algunas veces,
se quedan impregnados
como gotas de mezcal
perdurando temporadas
de lunas y promesas.

En cuanto al rostro oculto
que sorprendiste un día de marzo
tras la puerta,
informo que se esconde
como esperando carta tuya,
sereno,
pero no por ello menos alegre,
aún cuando la crisis
a veces no alcanza ni pa sonreír en paz.

Por cierto que vivo de la política
porque los versos no mas no dejan.
¿Te sorprende?
deberías verme con corbata

En fin verona,
que el tiempo es una muerte que avanza lento,
tapiza al cuerpo de zanjas,
al pelo de invierno
y al lenguaje de miel,
pero ya ves
contra la energía
ni dios, ni la muerte, ni la vida
tienen tu voz.

Cuadro: The dawn of modernism (Russell Connor)

Timbres postales: Aleluya II (Mario Rovel)

2009-04-15T12:13:00.002-05:00

Palacios de mármol,
palabras de seda,
pesebres de plata,
pecados y quiebras.

Mujeres cubiertas,
del sexo y el rostro,
monedas de oro,
sermones, condenas.

Fascistas de oferta,
obleas que compran
perdones, blasfemias.

Coronas soberbias,
sacerdotes de mierda,
la mierda que escupen
de Adanes sin Evas.

La fe de iracunda
entre el hambre y el cielo,
peces de diamante,
creyentes en duelo.

Perdón al pecado,
condena al jodido,
engancha con diezmos
la salvación con martirios.

Dios fue asesinado
y del culo del mundo
se asoman nuevos profetas
¡ay María!
si por fin sonaran las trompetas.

Fotografía: Papa rojo (Andrés Serrano)

Timbres postales: Visibilidad de lo invisible (Mario Rovel)

2009-04-14T22:19:00.005-05:00

a Brenda e Iván, que ahora conocen mejor que yo el universo.

En la mortalidad se esconde la magia.

Rosa de siete días
el amor en sus años
acaba siendo caos
y el olvido una blanca paloma.

Es cuando entonces
los recuerdos rebosan de acertijos
y las hojas marchitas
como el tallo de los poemas
desgajan polen cristalino.

La nieve debe relampaguear tanto
que ni la muerte
en su gloriosa mutes
es capaz de mostrarse inerte
a la cofradía del universo.

En esos momentos
supongo que el blanco se vuelve tan brillante
como los ojos hechos gemido
y la temperatura baja tanto
que enferman de vida los suspiros.

La existencia cual galaxia de Andrómeda
revienta por la ventana
asomando residuos de invierno.

Y por fin
con la frente espumosa de esperanza
y la cabellera larga de asteroides
nos llevamos dos o tres
trozos de pan y besos
porque largo será el camino
que prolongan las faenas a los rostros queridos
al adiós de todos los adioses.

Morimos por una sola razón
convertirnos en viajeros
de un firmamento
que se expande
y se contrae
ante nuestros ojos.

La existencia del todo…
en suma
la gran magia de esta nada.

Cuadro: La condición Humana (René Magritte)

La sombra de tu sombra (Carlos Axolotl)

2009-04-14T17:26:00.006-05:00

Señorita... -¡anda detrás de usted una bestia enorme!-
Usted no puede verla
pero yo sí
porque tengo los ojos curados de espanto.
Si usted gusta,
yo puedo espantarle a ese demonio que carga en sus espaldas.

La señorita
muy sería volteó y me dijo:
-no hace falta muchacho,
es la sombra de mi sombra
y la llamo amor-
Ten cuidado
y no la mires a los ojos
porque te devora.

Foto: Diego A. Marino

Timbres postales: Aleluya (Mario Rovel)

2009-04-13T16:50:00.002-05:00

María de Magdala,
los fogosos del hombre al que amas
te ataron cadenas,
te desarmaron las alas,
te postraron penas,
te rebajaron a puta
y del silencio
hicieron tu carne.

Amputados del alma,
escupen
por sus lenguas de fuego,
el sermón y la redención.

Postrados en las más bajas pasiones,
condenan tu amor
y profanan la tumba
en que tus ojos,
ahogados
de amor y duelo,
sangran la cruz de tus entrañas.

Señora de dios
¿a dónde arrojar la condena
cuando los cielos
han sido demolidos
por el oro, el mármol y el antifaz
y el paraíso tiene nombre de castidad?

Tú que hueles a humedad de invierno
y en tus senos vivificas al enfermo.

Tú que en las manos llevas las espinas
de primaveras marchitas
y otoños de plata.

Tú que vives en el reino de los cielos,
santifica las pasiones
que me estoy quedando ciego
y aún me faltan muchas praderas
por cabalgar.

No abandones la hostia del pecado,
que en cada roce de los labios,
el enamorado te rinde culto
y honra al hombre que te dio la vida.

Mujer de Magdala
limpia estas manos,
resucítame,
no me des muerte
que mi espíritu es joven
y el gemido arrulla un
aleluya.

Dios te salve María,
llena eres de gracia…

Imagen: El sillón rojo (Sergio Fasola)

Timbres postales: Reproche al caldo de pollera (Mario Rovel)

2009-04-13T12:46:00.003-05:00

Arrieros semos,
sin gorrito te ando.

Si te he visto,
no me acuerdo,
si te perdí el rastro,
atavíame
lucero
del
deseo.

¿Contarás a la bruja de tu espalda
que ahora que el salario no te alcanza,
hechicé de salmos tu pollera?

¡No
me
jo
das!

Si te han visto de ramera
vendiendo en cada acera
tu mermelada de tomillo.

¡¿Qué
me
ex-tra-ñas?!

Has de vista gorda margarí(t)as,
te quería y no querías;
revisa el verbo con-jugado.

Tiro a ocho,
salgo de oca,
voy de arriero
y sin sombrero.

Aunque tu boca
no perdone
los derrumbes del
deseo, al
vapor del verso
me desdigo.

Yo me voy
porque me
vine, por
el filo
en que se
presume,
se raja la cicuta en los labios de tu rimel.

Cuadro: El salón de la Rue de Moulins (Toulause-Lautrec)

Timbres postales: Pretenciones del caos (Mario Rovel)

2009-04-06T20:01:00.006-05:00

Ojalá fuera más sencillo decirte que
escondida, detrás de mis palabras,
en realidad pretendes
vestirte a la imagen que
me viene en gana.

Que mis deseos
son como los cantos de las sirenas,
a los que sometida,
te lanzas a mis brazos
para morir de fantasías.

Que
el verbo que tu sexo me suplica,
es tan sólo una cadena abierta
y yo un viajero
que no promete lunas.

Que mañana,
cuando busques en mis labios tus proyectos,
la marea habrá subido tanto
que la sal arribará a tus ojos
al saberme intacto
de tu aliento
e impasible,
como el cristo triste
al que tanto rezas.

Ojalá fuera más sencillo…

INRIalidad

amor,
no es amor lo que buscamos, sino amos

a los cuales

colgarles

nuestros

Cuadro: Pretensiones del caos IV (Marcela Santantón)

Sala de concierto de Wagner (Carlos Axolotl)

2009-04-03T01:53:00.007-06:00

Me encanta desperdiciar palabras
cuando hablo contigo y sobre ti.
Decirte por ejemplo
que tus redenciones clasistas
me parecen abominables,
o que la carrera que estudias
es indignantemente burguesa,
es decirte en pocas palabras
que quisiera acompañarte por las tardes.

Miserablemente escribo para que me leas.
Un día de Octubre cuando revises
la antología de poetas desconocidos,
una tarde que la electricidad falle
y las baterías de la radio mueran de olvido.

Me encanta desperdiciar las palabras
que no generan impuestos
cuando corren hacia tu balcón.
Decirte por ejemplo
que la pobreza no termina
con las buenas intenciones,
o que fumar un cigarro es una
buena manera de hacer digestión,
es decirte en pocas palabras
que me agrada la mirada que reflejas en mis pupilas.

Escribo esto para seguirte los pasos,
imaginando que no tienes un mundo
frente a ti que me aleje de tu pensamiento,
esperando que la extinción de la especie
nos deje algún día solos en el universo.

Invitarte por ejemplo
a una sala de concierto de Wagner,
escucharte hablar de los viajes que no has hecho
y los laberintos vespertinos que acostumbras,
es en el fondo un desperdicio de palabras,
y me encanta la manera en como las amontonas
sin saberlo, quizá alguna de ellas se haya ido
en tu bolsa, para decirte que: en resumen,
mis manos serpientes ansían poseerte.

Foto: Dulce Maria

Timbres postales:Institucionalidad y disciplina (Mario Rovel)

2009-04-01T18:51:00.002-06:00

Adán juega con su musa,
Gabriel presume burocratismo.

Hijos de la mala muerte,
el dedo de un dios
que no es presente,
sigue siendo,
años después
del siglo veinte
el gran cáncer
de la vida,
al que aún
-¡vaya hombres masoquistas!-
seguirán rindiendo
pleitesía.

Ilustración: Enrique Flores

Timbres postales: Relatividad (Mario Rovel)

2009-04-01T12:21:00.004-06:00

Nos creímos el centro del universo,
hoy no sabemos dónde estamos.

Esto que fuimos,
porción de tierra,
canción de humo,
fuego y aire;
carne trémula
tejida en jade;
incandescentes,
colmados de dudas,
llenos de dioses,
iluminados
por el frío,
por el hastío
de paraísos
en pura sangre.

De muertes blancas
impronunciables,
de cristos rotos,
de diablos tristes,
de caras grises
indescifrables.

Espadas mudas
de filosos versos,
quemaron frentes
de caballeros;
ellos vestidos
del color
del universo,
el hombre común
del color del cielo.

Colgado del listón de Adán,
el hombre,
preso de su culpa,
no perdonó
su existencia.

Inventó castigos,
al pensamiento
le adhirió pecados
y al cuerpo,
dudas.

Ignorantes de la maravilla
del universo,
nos inventamos amos
y antepusimos la nostalgia
de los profetas falsos
al color blanco,
del jardín de los milagros
y la libertad.

Cerramos la puerta,
amanecimos desnudos.

Colmados de dudas
y faltos de un tercer ojo,
recibimos el siglo veintiuno
con más mitos que glorias,
para seguir buscando,
entre los pantanos del pasado,
la relatividad
de nuestro tiempo,
de nuestro espacio
y el camino que aún no andamos.

Esto somos, no más.

Imagen: La persistencia de la memoria (Salvador Dalí)

Timbres postales: Tu recuerdo a 80 días (Mario Rovel)

2009-03-27T00:31:00.005-06:00

Desde entonces se durmió el viento,
las hormigas dejaron de vernos como palacios
y nos convertimos en mito.

La distancia nos cubrió de amapolas
las plantas de los pies
y el nombre de cada hijo
encontró morada
en las cloacas,
sin testigo alguno.

Al olvido le impusimos rostros,
le colgamos cuerpos
simulacros, albas.

Hicimos roca los jardines
y nos fingimos muertos.

Consignatarios de una tumba
que nunca advertimos
en el testamento,
aquella tarde fingimos calma,
enredamos nudos al pregón del alma
y nos aferramos
al timón de hojas maple
en busca de la tierra prometida.

…

Ragazza
¿cómo van tus viajes?
Yo sigo de frente al este,
insistiendo en liberar tortugas,
escribiendo cada uno de tus besos
mientras las palabras
sudan, yerguen
y se pierden
donde dice Julio Verne
que inician todos los caminos.

Cuadro: Memorias (Marcela Santanton)

Timbres postales: Expulsión dolosa (Mario Rovel)

2009-03-23T12:52:00.002-06:00

Ayer te estirabas en cualquier alfombra,
te envolvías en cualquier luna.
Ahora sólo quedan nuestras sombras,
restos de mi semen y tus dudas.

El fin,
salvo demanda de tu amparo,
tocó dos veces a la puerta
y sólo abrió el cartero,
-te dejo el universo entero,
te quiero, porque ya no quiero-

Llámalo ironía,
pero aquella noche cancerbero,
atentando al noticiero
y agrietado de perfidia,
gritó -te hubiese dado más,
de lo que no tenía-

Tomaste las maletas,
anunciaste a cuatro copas tu partida,
juraste no volver a casa del big Rovel
y por si fuera poco,
antes del primer galope,
me rompiste en facto
la canción de la alegría.

¿Cómo iba yo a saber
que el cofre del tesoro,
se encontraba detrás de la salida?

Pintura: Instantáneas III (Aut: Marcela Santantón)

Timbres postales: Reformas arancelarias de la pasión en duelo (Mario Rovel)

2009-03-20T14:00:00.005-06:00

Entre las manos
apila timbres postales,
entre los ojos,
bálsamo de soledades.

Cuando las pasiones te rebasen,
busca a Freud detrás de los espejos,
deshazte de los mitos de chamanes,
lánzate cantar de los cantares,
no recurras a los cristos muertos.

Si Lacan clava brujas a la almohada,
arrodilla los ojos,
cúbrete del almidón,
nunca pongas de frente la quijada.

¡Responde si te asestan la mejilla!

Las mujeres seguirán de arancelarias,
paga impuesto a quien mejor te bese,
pero no prometas nada;
el lenguaje del amor,
se entiende mejor cuando no se ama.

Sobre todo, arma de armaduras las mañanas;
pues pizcando moscas esta temporada,
el calendario,
el reloj cu-cú
y las saetas del hastío
rebosarán de cuervos los caminos.

Pintura: Encuentros 3 (Aut: Marcela Santantón)

Mujer mirando a la ventana (Carlos Axolotl)

2009-03-16T15:50:00.003-06:00

La luna gotea sobre las azoteas quemadas

de esta maldita ciudad dormida.
Mi uso de adjetivos me induce al suicidio,
y antes de morir quisiera verte.

Verte nuevamente con aquella boca y aquellos dientes
dibujando la espantosa sonrisa con la que me atrapas.
Verte, anteriormente, como el recuerdo de tus dedos
y mis dedos conspirando hacia el futuro.

Caminar entre las líneas de la palma de tu mano
descubriendo islas y continentes,
navegando por las comisuras de tu piel
hacia el valle perdido de tus manías.

Te quiero como se quiere a un borrador
cuando todo ha sido mal escrito,
te amo como se ama un vino tinto
en medio de la madrugada sin guitarra.

Te amo y lo mejor de todo
es que no tienes nada que ver en ello,
es sólo tu imagen que te arranque del esqueleto
para entregarme al delirio de la palabras.

Por eso quisiera verte antes de la inconsciencia,
porque la fortuna de tu tiempo corriendo a la par de mi tiempo,
tiene un tonto misterio que no se explica
sino con mis labios caminando sobre la espesura de tu boca.

Foto: Carlos Axolotl

Blasfemia (Carlos Axolotl)

2009-03-10T19:27:00.004-06:00

Acostémonos con el calis sobre tu pubis y mi falo,
tus pechos flotaran por entre el vino y la sangre.

Me encanta que pequemos por sobre
las manos crucificadas de tu cristo,
tu cristo de madera apolillada y cerámica débil.

¿A caso tu cristo controla mis erecciones?
Ven a mi cuerpo y purifícate de la redención teatral,
de las oraciones que van hacia la nada
y las reliquias-esperanzas de los locos.

No somos más que bestias animales,
pequemos de estúpidos sobre el verbo hecho hombre.
Nada sucederá si te excitas ante sus ojos,
porque las mitologías no lastiman a nadie,
a menos que se vuelvan metáfora.

Y entonces las muchedumbres podrán martirizarnos,
habremos de morir por la sagrada lanza de los prejuicios
y seremos santos de nuestra propia devoción,
el amor a Eros en contra de la cristiana bondad de la hipocresía.

Desnúdate, desnúdate que yo te ayudare.

El camino de los trucos baratos (Mario Rovel)

2009-03-09T18:47:00.002-06:00

Hablemos del big bang María, del cuento donde la magia era un cúmulo de trucos baratos, en resumen, del amor.

Una noche asesinaste de un tajo a la bruja del cuento. Con tu llegada a mi reino entendí que el olvido es la metáfora de una casa que vomitan los tornados, una fantasía inhabitable, pero encantadora.

Preguntaste dónde estabas y yo contesté, conmigo, acabas de salvarme.

Pero no podías ir contra tu naturaleza y apenas tuviste oportunidad, tomaste las zapatillas rojas y anduviste a caminar.

Te dije no, no ese el camino, el mago no existe e insististe en conocerlo…

Hablemos del big bang María, del camino amarillo que un día anduvimos juntos y tiempo después, te llevó a casa, sin mí.

En el último Round, el último cigarro (Mario Rovel)

2009-02-26T17:52:00.004-06:00

No me quedo con tu maqueta, ni tu escapulario,
siempre he sido una tarjeta de cumpleaños
que al pasar del festejo, me retiro sin hacer escaños.

No estaré ahí cuando las rayas te engrapen la conciencia
y el muro inquebrantable de los arrepentimientos
te asesore la maldad y entonces te convierta en complacencia.

¡Bruja! seguirás siendo a mi memoria y no te enfades,
siempre he sido tan correcto,
que haciendo lealtad al juramento
le unto corrector a las deidades.

Será el oxido de las banquetas
y el polvorín de los portales,
por quienes te mande
en las próximas navidades
postales de braguetas;

estarán pegadas a tu puerta
con mi firma y mis saludos,
bongiorno y despedida,
¡princesa, siempre tuyo!

Con la plata pegada al dedo
me despojo de los piojos de tus besos,
pulgas, termitas y cigarras hablarán a fin de temporada
y cuando las patas del gallo toquen la campana,
el doceavo round dirá se acaba el pleito,
habremos quedado tablas.

¿En qué nos habíamos quedado?
Ándate a prenderme el último cigarro
que don King ya prepara el desayuno.