El placer de las letras

El vuelo del acertijo (Mario Rovel) V2

berghkamp@gmail.com (Mario Rovel) — Wed, 25 Nov 2009 22:51:00 +0000

Es otra noche
sin cuerpo,
sin vino
ni sábanas de perla.

Qué sería de mí sin esta sangre
que guía tu rostro
de mi rostro al lienzo
y nos une al verso,
como en un capullo.

¡Que silencio tan hermoso tu nombre!
navegando en las flores
semejante a la voz de Eco,
delineado por la sangre del dragón
como el horizonte tardío,
glorioso como el relámpago
y piadoso como el invierno.

Enramados en follajes de luz
los bosques del fauno te atesoran
hija de Heracles
y las hebras castañas de tus ojos
entregan la esperanza al hombre
que divide al fuego de la sombra.

¡Oh si tu me tocaras!
si tan solo las venas
de estas palabras
abrigaran tu espacio yerto,
implacable como la espada
de Aquiles.

Toda pasión engendra dudas
y el simulacro espinas.

El miedo no es a estar solo, amor,
sino a que las letras
vigilantes
cual torre de marfil
exageren todo;

promesas,
amputaciones,
espejos de la mutes.

Si claudico,
temo que vendrán a asestarme
de colores, estaciones,
hilos de oro,
excursiones y arengas,

sin saber jamás
si las sombras
en las alas de la mariposa,
eran una burda
premonición de la ausencia
o nuestro espíritu
unido en el silencio.

La inmortalidad: El laberinto de María (Mario Rovel)

berghkamp@gmail.com (Mario Rovel) — Sat, 07 Nov 2009 04:51:00 +0000

-¿Qué es más peligroso que el amor, María?
- el odio
-¿y qué es más peligroso que el odio?
-el diablo
-¿y qué es más peligroso que el diablo?
-Dios
-¿y qué es más peligroso que Dios?
-el hombre
-¿y qué más peligroso que el hombre?
-la mujer
-¿Y qué la mujer?
-la eternidad
-¿y qué es más peligroso que la eternidad?
-la indiferencia…
-¿y qué la indiferencia?
-el eco de los suspiros arremolinándose por las paredes del corazón...

María cerró los ojos una tarde de marzo y jamás volvió a abrirlos. La muerte canta tan lejana a esta Villa, la muerte lejana, lejana festeja la amargura y lejana está mi María…

Nunca pregunté qué era más peligroso que la muerte. La vida tiene una división sustancial entre el exterior de una ventana y el interior de esta. Afuera encontrarás valles, ríos, sol, lluvia; adentro encontrarás una casa oscura alumbrada por la luz tenue de algunas velas, con olor a madera y un ambiente húmedo. Ahí, arrinconado en uno de los pasillos hay un viejo cuadro que apenas se distingue; versa “agonía, siempre agonía…”. Esa es la única pista que me dejó María para responder la pregunta que nunca hice y requería ser contestada ¿Cuál será?

Cualquier información, bien la voy a pagar...

De tu boca

duu.carlos@gmail.com (Carlosdu) — Sun, 01 Nov 2009 00:44:00 +0000

De tu boca nació
la flor morada que
en el camino
quedó varada
mirando al cielo.
De tu boca nació también
la palabra y la pintura,
el arte de la muerte
y el olvido de los enamorados.
De tu boca surgió
el viento y el agua,
y la tierra y el fuego,
y los perros mirándonos
caminar hacia la cañada.
De tu boca en que me escondo
brotó la ternura
y la espada que abre camino
entre las piernas
y entre las ideas.
De tu boca emergió
la sustancia divina
y el fulano llamado dios
y la fulana llamada muerte.
De tu boca sirena,
de tus palabras cínicas
y de tu lengua serpiente
nació la luz y la corriente.
De tú, boca, de bocas
de ti, de las historias
de tus bocas,
de ahí en donde el universo
se expandió por el milagro
de tus fauces.
De tu boca la materia,
de tu boca la eternidad,
de tu boca la nada,
de tu boca mi presencia.
No dejes boca
de hablar entonces,
de mí, de mi historia,
boca que tú me haces la existencia.
Boca de besos callados
y falos encendidos,
boca de mujer,
mujer en la boca,
abertura creacionista,
orgasmo de palabras.
Mi boca en tu boca,
boca de mentiras también
y el fin de la historia.

El misterio (Carlos Axolotl)

duu.carlos@gmail.com (Carlosdu) — Mon, 26 Oct 2009 03:51:00 +0000

Hay en tu espalda una constelación de estrellas-lunares que dibujan un río místico de sombras y luces, apuntando el primer lucero de la tarde hacia la gran respuesta del universo: ¿quiénes somos? ¿hacia dónde vamos? ¿qué será de nosotros? Todo se contesta descifrando el secreto de tus alas.

Pero los navegantes saben bien que no hay que dar confianza ciega a ningún plano que ose llamarse mapa. Porque todo lo dice y no dice nada. Así tu costado es una mentira de esas que dicen verdades. Astros cósmicos que ocultan bajo la sábana de la anarquía el misterio más grande de la esencia, la existencia misma.

Por eso ocultas con el mito de dios la verdadera manera en que tu dorso habla. Con los dientes blancos sobre tu cuello y tu cabello a jirones, haces una pintura de la ciencia y del mundo sobre tu reverso desnudo ¿Quién se atreve a mirarte a los ojos de esa manera? Ni siquiera Teseo con la cabeza del Minotauro ha cometido tal falta.

Para Dalila Chávez

La sirena

duu.carlos@gmail.com (Carlosdu) — Thu, 22 Oct 2009 00:11:00 +0000

La sirena se acuesta y se echa la sábana encima mientras hace un nudo con mis brazos para arroparse. Sus pies están fríos y además ciegos, lo noto porque torpemente se abren paso para llegar a mis raíces.

Su nariz se clava en mi cuello y respira de mí, de mi traquea, de mi cuerda y de mi diafragma. Su piel desaparece y se vuelve líquida a medida que su respiración se torna cabalgante.

Yo me concentro en aquél haz de luz que brota de mi plexo solar. Afuera, los autos se duermen y los perros guardan el luto por la noche. Por las calles florecen residuos de luna y el universo hace cambio de horario, se detiene.

Miro el techo del cuarto, las ventanas observándonos, toda la mugre parece tan radiante. Yo sonrío y me abrazo de la sirena. Sus labios desparramados y su pelo en remolinos me dan la bienvenida.

Ella hace que duerme pero no apaga los ojos. Lo sabe, ningún hombre es suficiente para sus entrañas, todos son burdos, asquerosos y ordinarios, y es que la sirena está enamorada de dios.

Pero yo me aferro del angulo de su cintura. Ya sé que finge que está noche me ama. Pero no entiendo, yo estoy ciego, estoy sordo y además loco. Mañana su lengua que me enciende andará por el vértigo de la mentira, y yo estaré esperando y esperando.

Las sirenas no son de nadie.

La inmortalidad: El imperio en llamas (Mario Rovel)

berghkamp@gmail.com (Mario Rovel) — Mon, 19 Oct 2009 20:19:00 +0000

Entonces el adiós se cubrió de fango
y el olvido de hierba.

Te negaste al error de Eurídice
y yo me ordené al ejemplo de Ulises
respetando el acuerdo;
los dioses nos habían despreciado
cubriendo con Ares a Eros.

Velamos nuestro amor
como a un justo y noble príncipe
muerto en el campo de batalla;
dos lágrimas de oro en sus ojos
prendieron fuego a su barca
y lo dejamos al río
extinguir su alma.

Imploramos a la grandeza de Aquiles
sepultar el dolor en la las ruinas troyanas
y descubrimos que el desamparo tiene más vida
que la sangre de la gloria humana.

El tiempo redujo todo al mito;
veinticuatro lágrimas de historia
y por cada una,
una rapsodia Ilíada.

Tras esa tarde de otoño, Helena,
la esperanza
es un imperio en llamas.

Cuadro: Aquiles vs Escamandro (Pilar Vega Pérez)

Un respiro (Iván Valmun)

noreply@blogger.com (Iván Valmun) — Thu, 15 Oct 2009 20:40:00 +0000

El aire está y no se mueve.
Me mira y le sonrío porque,
justo ahora, me ama.
No sé mañana.

La casa no es mía pero me pertenece,
Sus paredes frías que enjutan
o secas hasta desnutrirse
me abrazan
no sé mañana.

Por hoy un respiro pide permiso a mi pecho
para masajearle el alma.

Afuera los cocodrilos ladran mientras se desvielan,
mugen de amor todas las damas.
Hoy todo puede prenderse en llamas
Morirse dios en un congal viendo muchachas
Estallar la luz, enfermarse el combustible
Dejar de nacer los lagartitos que trabajan
Empollarse el odio en las posaderas de la humanidad.

Pero hoy un respiro pide permiso a mi pecho
para embalsamar el alma.
No sé mañana.

Iván Valdés

A veces (Iván Valmun)

noreply@blogger.com (Iván Valmun) — Thu, 15 Oct 2009 03:57:00 +0000

A veces hablo de dios
o de su odiosa escasez…
es que me dobla el alma necia
deseosa de entender la redondez
y me dobla su imagen de espejo promisorio
-fantasmal- en que me inserto.
Laberinto aterrado de la nada tras sus muros.

A veces hablo de Sherezada y sus ladrones y sus muertos.
Porque en su tiempo yacía ya
mi alcoba decorada por la sangre de unos besos
Porque me falta voz y soy nostalgia.

A veces hablo de las prostitutas y su heroica misión
porque en ellas trato de esbozar tu rostro
cúmulo de rostros de las mariposas
que se entregan
para reinventar sus alas
de piernas cítricas
sus bocas
de colores comestibles.

Pero a veces, tal vez las más vacías,
hablo de ti.
De las sabanas que no hemos compartido
de los desvanes que he llenado de tus cosas que no tocas.

No sé si hagas falta
pero aquí hay gatos huraños de hambre
piernas que no has usado para caminar los cielos
las verjas de un hogar compacto
los huérfanos nefatos con tu carácter propio,
maternal, de la ausencia.

A veces también hablo contigo.
Y tu respuesta es la misma
No existo… no existo.

Iván Valdés.

Timbres postales: Insensates Gorgónica (Mario Rovel)

berghkamp@gmail.com (Mario Rovel) — Tue, 13 Oct 2009 02:11:00 +0000

Ojalá algunas de las más insanas mujeres
que han tenido el descaro
de haber atropellado mi nariz,
hubieran sido tan honestas
como un portal de porno barato.

Me hubiera ahorrado tantos canales
en el cumplimiento de mi deber
antes de intentar ponerme al nivel
de corrientes nalgas
y uno que otro rímel barato.

Por cierto,
la pelirroja siempre supo a abono
y la morena
con el descaro de Gorgona
a un invierno avinagrado.

No cabe duda
que el amor
es la emancipación
de la insensatez.

Y tú que te sigues escapando (1a mentira). Carlos Axolotl

duu.carlos@gmail.com (Carlosdu) — Sun, 11 Oct 2009 18:31:00 +0000

La mancha del vino sobre la camisa
y el mate que ya no tiene hierva,
se han ido, melancólicos
de los días radiantes del génesis.
La miseria se ha vuelto
con la cara en alto y ha despedido
a los obreros que ya trabajaban
en la casa -aquella que sería nuestro refugio-
Que horas de muertos incendiados,
de minutos cansados
y de manecillas que se dan las gracias
de auroras salpicadas.
El teléfono está huérfano
titiritando el desaliento,
y me mira como exigiendo,
y yo lo miro con una lástima insoportable.
Que silencio de bocas otras
haciendo un recuerdo entre
las paredes que se dicen horarios,
minando los portales
del espacio del uno y del otro.
Yo no estoy aquí,
yo me duermo en las viejas recetas
de los que no saben de amores
y tú te alisas el cabello
con el peine que tienes por agenda:
ocupaciones, letras y hojas.
La tarde se hace tarde,
ya no hay vino ni mate,
ya no hay Sures esperando
y aviones que retrasan la venida.
Y yo sigo sin estar aquí,
y tú que te sigues escapando.

Supongamos (Hagamos de cuenta). Carlos A.

duu.carlos@gmail.com (Carlosdu) — Thu, 08 Oct 2009 20:05:00 +0000

Supongamos que esta
canción es para ti,
que eres mi amante
y me amas de verdad,
que eres mi diosa
y me cuidas de verdad.

Hagamos de cuenta
que todas mis palabras
confluyen hacia tus palmas,
y que en tu espalda
en donde habita el Minotauro,
tengo un rinconcito para mí.

Supongamos que es de noche
y que yo no duermo
sino es entre tus piernas,
escuchando el vaivén
de las olas y mirando
hacia tus estrellas.

Hagamos de cuenta
que mis ojos son brújulas
apuntando hacia el norte de tu pecho,
y que mis labios
son un manantial reseco
sin tus aguas lunares.

Supongamos que todo
esto es muy cierto,
y entonces yo me iría
a vivir a tu banqueta
y entonces tu me dirías
que soy un loco poeta.

Hagamos de cuenta
que un día se me acaban las poesías,
y me quedo desnudo
contemplando tu ventana,
y entonces tu me dirías,
ya no te amo... puedes irte.

Para la chica activista de las maneras jurídicas.

Plagio (Iván Valmun)

noreply@blogger.com (Iván Valmun) — Thu, 08 Oct 2009 00:08:00 +0000

Esta ni siquiera es mi idea, tal vez tampoco fue de aquel al que se la plagio. Escribo porque no tengo alternativa, porque siempre he querido escribir y no lo hacia. Para quien quiere ser escritor es más que clara la voluntad de escribir, pero no su ejecución; siempre está en espera de ese prodigioso evento, ese destello de inspiración que ahí estará y llegará y lo asaltará en el baño, en el transporte público, o en el gastado café en el que todo escritor ha soñado y ensayado escribir el poema revulsivo de la literatura contemporánea en la cara de una servilleta, para después de releerlo limpiarse con ella los labios húmedos de café expresso -porque eso es lo que degustan los grandes literatos- y desecharla o dejarla sobre la mesa hecha bolita para que alguien más la tire por uno. Pero el taumaturgo momento no llega y el tiempo apremia, siempre el tiempo.

Lo he dicho, no es mi idea. Pero así como le sacan a las serpientes su veneno, simulando una mordida, en un vasito que aguarda el ponzoñoso líquido, el escritor mediano, para no hacer buches o inflamar su papada de ideas absurdas que hasta a él exasperan de tan inútiles, vierte en su vasito, en una hojita blanca, sus ideas tóxicas a manera de mordida; aunque a diferencia de la serpiente que por instinto sabe morder, el que escribe lo hace titubeante, temeroso y, claro está, con maestría de novato. Siempre le queda algo de veneno en las encías y tiene que volver a extirpárselo constantemente.

Esta analogía es más que pretensiosa. Me pregunto qué resulta, en caso extremo, más imprescindible para escribir: la humildad o la soberbia ¿No es acaso soberbio pretender escribir un texto humilde, o no es con humildad la manera de expresar algo soberbio? En todo caso, es una dualidad que acompaña la actividad misma de la escritura. Espíritus soberbios que en ocasiones pretenden humildad y viceversa.

No sé cuando vuela anotar algo, tal vez nunca.

Iván Valdés

Me gusta. (Iván valmun)

noreply@blogger.com (Iván Valmun) — Sun, 27 Sep 2009 20:17:00 +0000

Me encantan
las piedras negras de tus ojos
con que pareces hechicera,
y los dos pétalos sellados
con que pareces mujer
me encantan.

Me gusta tu tono de piel
enmarcado por líneas que dibujan tu cara,
y la luz que se refracta ruborizada
al besar tu faz, también me encanta.

Me gusta el ahorro pío con que obsequias tu sonrisa
porque sé que la guardas para el festín de las muertes
y la prodigarás como río de inagotable brisa
para la sed de los sedientos, para la vid de los creyentes.

Me gusta
tu cenit y tu sombra
tu paso, tu abyección
tus patas de mariposa
tus alas de dragón.

Me gustan tus apellidos y tu nombre
porque en idioma de lo simple significan mía.

Iván Valmun.

Escaparme contigo (Carlos Axolotl)

duu.carlos@gmail.com (Carlosdu) — Sat, 26 Sep 2009 20:35:00 +0000

Siempre hay días
en que quiero escaparme
contigo a algún lado.
No sé, digamos que a
un jardín botánico
en el centro de Buenos Aires,
o quizá hacia los
atardeceres de la rambla
uruguaya.
Escaparme donde sea contigo
y vivir como gatos vagamundos
en espera de eclipses.
Escaparnos sin boletos,
ni brújulas, ni reservaciones,
caminando cara al
viento y brazos a la mano.
Pero entonces te llamo
y eres un embuste de mujer,
una burócrata de las
salidas,
tus palabras no son
vagones ni días en
marcha, antes bien,
te gusta la palabra
seca y la seguridad
de tu cama,
amante fiel de las agendas
y los horarios.
Escaparme contigo
sería entonces como
desalojar las calles
para rentar un cuartito
dentro de un zoológico.

Foto: Flickr

La belleza. (Iván Valmun)

noreply@blogger.com (Iván Valmun) — Fri, 25 Sep 2009 20:42:00 +0000

En nombre de la humanidad exijo que no exista la belleza.

Recuerdo que el primer día que la vi, yo, distraído como todo chico adolescente, no pude menos que seguirle la pista como si ella en realidad no fuera de esta parte del mundo; ella, resuelta, como a quien no le importa la cosa o, peor aún, como quien desconoce su estatus de proeza angelical, caminaba por entre los jardines desdeñosa y feliz, como si no conociera la fealdad, o nunca se hubiese topado con ella en la faz de cualquiera.

Era un ser al que la lengua le adeuda nombres. Parecía mujer siendo niña. Una criatura que, de tan maravillosa, ofende a los que sin desear la miran, y a quienes desean mirarla el remordimiento surge antes que la tentación.

Yo quise acercármele un día, y me quedé, estúpidamente, sin palabras.

Un arrebato de su furia, un gesto de desprecio, una hermosa mueca de aborrecimiento, cualquiera hubiera bastado…, una razón para poder odiarle, para poder ver en ella las carencias que nos hermanaran. Pero siguió alegre; y con esa última sonrisa que me dirigió, selló mi humillación; como si con ese acto hubiera subrayado en un instante los rasgos más abominables de mi existencia. Debí matarla.

Por un tiempo, taciturno, sin pensar en ella, sin tenerla cerca, mi aversión disminuyó. Como sucede con aquello que no enorgullece, la belleza fue borrada de la memoria colectiva con genuina celeridad. Pero hay quienes, de tanto odiarla sin motivo, la recuerdan.

No obstante, exijo, en nombre de la humanidad, que no exista la belleza.

Iván Valmun

La inmortalidad: El canto de Tanatos (Mario Rovel)

berghkamp@gmail.com (Mario Rovel) — Thu, 24 Sep 2009 18:37:00 +0000

Se levantó como cada mañana, con ella al lado como cada mañana, con el sol en la alfombra como casi todas las mañanas y bajó a poner café como cada mañana.

Al volver al cuarto llevó alpiste rojo a la caja donde vivía un pajarillo que cada mañana cantaba al amanecer. Levantó la tapa y metió la mano para dejar el alimento carmesí, pero el emplumado no hizo ruido, entonces le untó un par de gotas de ojos sobre el pico y el plumaje, esperando calmar su indiferencia; pero tampoco se escuchó el canto. Algo no iba bien, cada mañana el pajarillo cantaba apenas era alimentado, pero esa mañana…

Baste decir que el pajarillo permaneció inconmovible.

Él tomó su traje, dejó el café frío e intacto, se despidió de ella como cada mañana y salió del cuarto con sus gafas negras.

Jamás volvió...

Cuadro: Jaque Mate (Magritte)

Necesidades (Carlos A.)

duu.carlos@gmail.com (Carlosdu) — Fri, 18 Sep 2009 19:08:00 +0000

Amar es no querer nada
para sí
excepto al otro.
Únicamente la voz revuelta
del amante en la soledad
de la habitación
satisface la miserable hambre
del enamorado.
Sólo la pasividad del cuerpo
entregado
apacigua el muro de fuego
que se levanta del pecho
del amoroso.
Dedos incendiados,
llamas en los dedos,
brazos quemados y
labios en combustión;
un sexo para silenciar
el infierno;
unos ojos que sirvan
de refugio
para el condenado;
un agujero a la altura
de la costilla derecha
para esconder las poesías
más ridículas.
La necesidad apremiante,
los besos, las palabras,
sólo el otro,
sólo el otro
y nada más.

Foto: Paranoica Candy Blues

El fotógrafo (Carlos A.)

duu.carlos@gmail.com (Carlosdu) — Thu, 17 Sep 2009 05:01:00 +0000

Quiero fotografiarte.
No es suficiente con imaginarte.
Quiero desnudarte
y posar la lente por encima
de tus pechos.
Captar la mirada hacia
el vacío que se
escapa por las rendijas
de tu piel.
No importa que
me consideres impúdico,
es más, la carne se vuelca
en deseo por las
maneras groseras
de la seducción,
y yo sólo pretendo
ser un observador maníaco
de tus obscenidades.
Una fotografía será
la mejor manera
de comenzar a poseerte.
Después,
será la tragedia
de las imágenes vacías
y la luna atrayendo las mareas
hacia el espacio
en que no existes.

Sin título (Carlos Axolotl)

duu.carlos@gmail.com (Carlosdu) — Tue, 15 Sep 2009 17:06:00 +0000

Fíjate como las personas
se atemorizan cuando nuestros labios herejes
desnudan los crucifijos,
y en medio de caricias profanas
mezclamos la mierda y la palabra.

Fíjate como sus miradas acechantes
nos condenan al infierno,
y tú y yo caminamos abriendo paso
a las ideas que son perversas
como perversos son los silencios.

Fíjate como las doctrinas
son una carga de estiércol
y se extienden como epidemia
por los pensamientos débiles
de la muchedumbre.

Fíjate como la conciencia
se revela ante la censura moralista,
pero los absurdos ignorantes
se cubren de la lluvia bajo el manto
de sus vírgenes y salvadores.

Es por eso que quiero tu boca libre
y tu lengua revolucionaria.
No te calles las voces espadas
ni te guardes las imágenes sacrílegas,
a las palabras no se les miente.

Es por eso que la anarquía suena a pecado,
porque en los más intimo de la sangre,
los conformismos son más sutiles
que la terrible condición
del caos humanístico.

Es por eso que te quiero... te quiero libre.

Para Carolina C.

La inmortalidad: Poema I para Cristina (Mario Rovel)

berghkamp@gmail.com (Mario Rovel) — Thu, 10 Sep 2009 20:21:00 +0000

Perdí mi décima de agosto;
secreto del verano
con el cual invocarte;

perdí mi décima de agosto
y la sombra de estos brazos
con la cual resguardarte.

Perdí mi décima de agosto
y un poema de Benedetti,
mi estrategia va a ser olvidarte,
olvidar como has sido,
resignarme al exilio.

Perdí mi décima de agosto
entre el adiós y las promesas;

perdí mi décima de agosto
mientras hacías las maletas.

Ahora que mandas
mensajes con palomas
me sobran novenas
cristianas y olvidos;
ahora
que me arrancaste tu aroma
ahora que nunca fuimos.

Perdí mi décima de agosto,
te rendiste temprano;
perdí mi décima de agosto
mujer
y nos vol-vimos extraños.

Aeropuerto (Carlos Axolotl)

duu.carlos@gmail.com (Carlosdu) — Thu, 10 Sep 2009 13:59:00 +0000

Primero fui la palabra
en tu boca
y tu boca en el pensamiento
inclinádose a la tierra.
Después la carne inflamada
y los pechos apuntando al norte
y las mejillas altivas
de placer.
Ahora me devuelvo
a la palabra,
al terreno en que nos conocimos
y nos hicimos,
me destierro del cuerpo y
te beso desde las áridas planicies
del pensamiento.

Tengo vuelos demorados
y ciudades frías con mujeres
que vienen y convienen
en mis manos.
Escribiendo desde una
triste cabina de aeropuerto,
tengo cristales molidos
y prisas de hostal acumuladas.
Pero ten cuidado y te
encuentro (a mi regreso)
hecha sombra
porque entonces, no importa
si ya no me recuerdas,
me derrumbaré entre
los huecos de tus piernas
y pervertiré de nuevo
el verbo y el verso primigenio,
dejaré en libertad
al asesino que en verdad soy.

La inmortalidad: Revolución (Mario Rovel)

berghkamp@gmail.com (Mario Rovel) — Tue, 08 Sep 2009 19:02:00 +0000

Verter el olvido y exponerlo a la muerte.

Algunas pizcas de esta sal del remedio cristalino bastarán para sazonarle, agregar el grupo de constelaciones que tanto masticabas con los ojos y un diente de ajo de aquel diploma de tu aroma en las cordilleras de las madrugadas.

Cortar dos hojas de parra del jardín los recuerdos y rociar la masa negra. Verter sobre las camas un aceite fino que guarde tus labios en las próximas tardes primaveras.

Ponerlo todo en licuadora, todo puesto a triturarse como el tiempo. Todo puesto para cocinar los restos de tu civilización, el milagro de tu ausencia.

-¿Por qué?- preguntarás; -porque hoy las campanas doblan por ti– he de responderte.

En cada ventana de la urbe dejaré una tarta de esta tristeza para que todos la coman; la ciudad entera probará lo que es amarte y no tenerte; probarán de mi amargura la demagogia de tu abandono, la insatisfacción de la distancia.

Todos sabrán lo que es llorarte y aprisionarse en el olvido; y todos desearan –igual que yo en el sufrimiento- volver el tiempo e impedir tu rostro caminando por aquellas escaleras una tarde de marzo.

Entonces las campanas de la catedral tocarán 8 veces, cada toque por cada letra de tu nombre. Ese será el llamado; así comienzan las revoluciones.

Todos querrán odiarte, vomitarte por las venas de los ojos; escupir al fango cuando seas nombrada, acabar con tus cuarteles, destruir los libros que cuentan nuestra historia; maldecir aquellas canciones que tanto nos gustaban. Para matar el espíritu de una nación entera, es necesario prenderle fuego a cada símbolo de su memoria y levantar todas las banquetas en busca de los refugiados. Así hará.

La ciudad entera estará dispuesta a emprender mi causa y a morirse en el exilio de tus muslos; a gritar por las mañanas. Construirán nuevos rostros y nuevos templos con dioses viejos.

Todo será un ejército de mercenarios pasionales dispuestos a dejar la piel, los huesos, los músculos, los tendones, los nervios, la sangre, la saliva, los cabellos, las uñas, los pulmones y la frente para que abandones este sitio en que te contemplo todo el tiempo.

El dolor moverá al mundo, a nuestro mundo. Despojada de tus joyas y tus privilegios, me verás entre lobos, generales y chacales arrancar de la brisa los insomnios. Un aparato entero de represión y liderazgo será sustentado en la figura de este rostro agonizante que dejaste atrás por tus temores a quererme.

Tirano entre los tiranos, haré arder los cielos, los ríos, los parques y los cines; las esquinas de los enamorados y los templos de los desamparos. Figuras negras con espadas empuñadas y espinas en las manos, surcarán los valles en busca de traidores.

El viento soplará con la fuerza de los huracanes y el olor de las palabras de amor calcinadas se extenderá por cada cuadra de cada ciudad; esperando que descubras el aroma del exilio.

El planeta entero será envuelto por las llamas, por las epidemias, por la hambruna y la sequía. El sol quemará tanto, que los labios estarán partidos y las bocas habrán olvidado la tersura del beso. Los cíclopes serán abandonados en pantanos y los poetas condenados a la hoguera. El Edén agonizante mostrará al hombre el punto más oscuro del deseo.

Nunca en la historia un sitio había sido tan detestable y lleno de amargura, como en este llanto amoroso.

Profetas vendrán volando de tierras lejanas anunciando la esperanza y la gente sólo escuchará relámpagos saliendo de sus bocas.

El mundo tendrá el color de la lava y los hombres la mirada agonizante de un cordero herido.

Toda una obra digna de ser reclamada por tu nombre; la devastación del alma.

Entonces, cuando el último trozo de ti haya caído y tus monumentos pidan tregua; el mundo habrá sido destruido y por fin, por fin te habré olvidado.

Pintura: simbiosis de cuadros "Goya-Leal"

Recuerdo (Carlos Axolotl)

duu.carlos@gmail.com (Carlosdu) — Mon, 07 Sep 2009 03:50:00 +0000

A veces yo te amaba
y a veces tú tenias miedo,
era el miedo de entregar
el cuerpo sin una factura
de amor por adelantado,
pero yo te quería
y lo hacíamos en los camiones,
en la escuela y en la cama de tus padres,
no parábamos por las mañanas
y mejor por las noches;
en sábado, domingo,
y entre semana.
Por aquellos días pensabas que me querías
y decías que era por amor,
después me odiaste
pero lo seguíamos haciendo,
al final, ya no me soportabas
pero nunca cesaste las ganas.
Te gustaba mostrarte con los
otros y tenerme siempre en peligro,
me tocabas para excitarme
a espaldas de los amigos
y entre las miradas de los vecinos.
Todo fue sencillo y sin remedio,
ahora piensas que ya no me quieres,
pero aún así te entregarías con
la mejor lujuria acumulada,
y si pintáramos en rojo
todos los sitios en que hemos
fornicado,
este mundo quedaría
terriblemente ensangrentado.

Buenos Aires sin ti (Carlos Axolotl)

duu.carlos@gmail.com (Carlosdu) — Mon, 07 Sep 2009 02:55:00 +0000

Esta ciudad es fría
y con pocas lavanderías
-la chica del hostal me ha dicho
que en domingos nadie trabaja,
y es verdad, la ropa sucia
tendrá que esperar una semana más-
también es triste,
las calles largas
se revientan de soledades
y lujurias contenidas,
ni siquiera la mañana
a tientas por el subterráneo
me sabe al vino tinto
de por la noche.
Esta ciudad está cansada,
nunca encuentras nada y
todo lo que hay jamás
lo necesitas
-ni el beso de
aquella estudiante blanca
con ojeras en los pezones
se ha vuelto necesario-
Esta ciudad es lenta y
ruidosa y terca y simulada,
no hay nada que hacer por ella
o por ellos, nadie cambiaría
el maldito teatro de
lluvia vespertina y vientos
en el rostro.
Yo me encierro en la habitación
con un Cabernet barato y
una copa mal lavada,
que al final acabara rota
y yo terminaré por beber
directo de la botella
para embriagarme,
la ciudad me parece entonces
más oscura,
pese a Piazzolla
y los tangos,
la ventana escupe
rostros y tránsitos y
basura,
y en medio de la ebria soledad,
pienso que a esta ciudad
le hace falta una
buena dosis de tu sonrisa,
una milonga de tus caderas,
un discurso malogrado
de tus pestañas,
es que esta ciudad sería
radiante contigo,
incluso la lluvia
se tornaría cálida y abrazadora.

La inmortalidad: Sainete del existencialismo (Mario Rovel)

berghkamp@gmail.com (Mario Rovel) — Fri, 04 Sep 2009 17:57:00 +0000

El hombre ha rebasado su mundo
y fusilado a sus dioses.

Está solo,
desde la quijada
hasta sus rodillas.

Su ego úrico
lo hará caer como un relámpago
cuando la espada del tiempo
divida del que fue,
lo que hizo.

Y no habrá más valles,
ni golondrinas emigrando,
ni la muerte surcará estepas,
ni la sangre mojará espinas.

Morirá el hombre un día
y con él su planeta;
los dioses
no podrán gozar
de sus exilios.

Todo tendrá su final un día,
todo cuando el hombre muera;
nada podrá ser nombrado,
ni siquiera nada
cuando ni nada sea.

En la ausencia de la palabra
todo será irrelevante
y prescindible.