Desde entonces se durmió el viento,
las hormigas dejaron de vernos como palacios
y nos convertimos en mito.
La distancia nos cubrió de amapolas
las plantas de los pies
y el nombre de cada hijo
encontró morada
en las cloacas,
sin testigo alguno.
Al olvido le impusimos rostros,
le colgamos cuerpos
simulacros, albas.
Hicimos roca los jardines
y nos fingimos muertos.
Consignatarios de una tumba
que nunca advertimos
en el testamento,
aquella tarde fingimos calma,
enredamos nudos al pregón del alma
y nos aferramos
al timón de hojas maple
en busca de la tierra prometida.
…
Ragazza
¿cómo van tus viajes?
Yo sigo de frente al este,
insistiendo en liberar tortugas,
escribiendo cada uno de tus besos
mientras las palabras
sudan, yerguen
y se pierden
donde dice Julio Verne
que inician todos los caminos.
las hormigas dejaron de vernos como palacios
y nos convertimos en mito.
La distancia nos cubrió de amapolas
las plantas de los pies
y el nombre de cada hijo
encontró morada
en las cloacas,
sin testigo alguno.
Al olvido le impusimos rostros,
le colgamos cuerpos
simulacros, albas.
Hicimos roca los jardines
y nos fingimos muertos.
Consignatarios de una tumba
que nunca advertimos
en el testamento,
aquella tarde fingimos calma,
enredamos nudos al pregón del alma
y nos aferramos
al timón de hojas maple
en busca de la tierra prometida.
…
Ragazza
¿cómo van tus viajes?
Yo sigo de frente al este,
insistiendo en liberar tortugas,
escribiendo cada uno de tus besos
mientras las palabras
sudan, yerguen
y se pierden
donde dice Julio Verne
que inician todos los caminos.
Cuadro: Memorias (Marcela Santanton)
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